Вадим Чирков - Ликующий джинн

— Тогда давайте, дорогой мой, перейдем к следующей теме, — все так же дружелюбно предложил шеф.

— Какой? — шевельнулся Кубик.

— Уж будто вы не знаете. Откуда, как, почему, зачем? Откуда ваши игрушки — вот мой главный вопрос. Какая организация их сделала? Какой гений претворил, так сказать, сказку в быль?

— Может, вы бы представились? — заговорил наконец художник. — Я ведь знаю вас только как мецената, а вы… — Кубик недоговорил.

Шеф вздохнул.

— Не хочу нагружать вас лишними знаниями. Считайте, что я тот человек, с которым лучше поделиться тайной, чем скрыть ее от него. Давайте лучше перейдем к моему делу. — Слово "моему" он подчеркнул, как бы отрезав все остальные дела как несущественные. — Так как?

Теперь вздохнул Кубик. Помолчал. Славик напрягся — как-то он начнет отвечать?

— Ладно… Тогда я для вас — человек, который рассказывает необыкновенные вещи. История очень непростая, — предупредил он. — И главное — вам придется в нее поверить. Иначе ничего не получится.

Шеф чуть заметно поморщился.

— Грузите, — сказал он, — так, кажется, говорят в некоторых кругах?

— Мы со Славиком побывали на другой планете…

Славик обомлел: Кубик раскрывает их самую большую тайну?! Зачем?!

Славик обомлел, а шеф сморщился еще больше, словно у него что-то внезапно сильно заболело.

— Вы считаете, что лапша на ушах мне не помешает? — не переставая морщиться, спросил он.

— Вы сами, Роман Савельевич, сказали, что та вещичка скорее из области фантастики.

Шеф покрутил головой, словно галстук его был сильно затянут.

— Но ведь это было только к слову!.. Ну ладно, продолжайте.

— Сперва пришельцы побывали у нас, — недовольным почему-то голосом докладывал Кубик, — потом они прилетели за нами: им понадобилась помощь. Подробности я опускаю, они вас не должны интересовать.

Славик не знал, что и думать. Его старший друг, участник полета на Кукурбиту, "раскололся"? Он все-все рассказывает?! Почему?!! Ведь он говорил про ловушку! В чем она?

Шеф кивал Кубиковым признаниям.

— Правильно. Хотя кое-что я как-нибудь послушаю. Потом.

— Эту помощь мы им оказали, в благодарность они одарили нас…

— Чем же?

— Меня — красками; вы их видели…

— Ну, краски…

— А тот пейзаж? Вы думаете, такое может присниться?

Шеф помолчал, все еще морщась.

— Хорошо. А что получил Славик?

— Невидяйку.

— Ах, она так называется? Занятно. Но она в самом деле либо из фантастики, либо из старой русской сказки. Шапка, так сказать, невидимка… Либо… Нет, не знаю.

Славик, исподлобья взглядывающий на шефа-робота, заметил, что у него дернулась одна щека, другая, а руки, потирающие друг дружку, чем дальше, тем становились подвижнее, тем сильнее сжимали то один, то другой палец. Честный рассказ Кубика ему явно не нравился.

— Так вы говорите, что невидяйка, краски, пейзаж… это все оттуда?

— Откуда же еще, — уверенно ответил художник. — Там нам подарили еще одну вещичку, — Кубик не давал теперь шефу передышки. — Некий прибор…

Славик решил замкнуться. Пусть будет как будет. Может, и Кубик плетет паутину?

— Да-да? — Шеф забарабанил пальцами по столу, словно куда-то заспешил.

— Очень интересный…

— Вы изо всех сил хотите заставить меня поверить в фантастику. Смотрите-ка, что вы нагородили: другая планета, пришельцы, вы на другой планете…

— А невидяйка? — спросил Кубик.

Шеф откинулся в кресле и внимательно, словно только увидел, стал смотреть на художника.

— Никак не пойму, что вы за человек… Эта крашеная борода, жуткая кепка, старое пальто… Расскажите наконец, ради чего вы сегодня маскировались?

— Нам со Славиком после нашей отлучки на другую планету запрещено видеться, — снова сказал чистую правду Кубик.

— Запрещено видеться… — машинально повторил шеф — руки его брались теперь то за блокнот, то за ключи, то за картридж… — Запрещено видеться… Но где же ваш последний прибор? И как вы его-то объясните? Так же? Или есть и другой автор этих чудес, кроме инопланетян?

Он перебрал предметы, лежащие перед ним на столе, и взял две ручки. Пальцы его, заметил по кончикам ручек Славик, дрожали.

— Это чья? — спросил про черную.

— Моя, — смиренно ответил Кубик. — В ней черная паста. Художники, как вы знаете, любят тушь.

— А эта, значит, Славика, — он поднял фанфаронистую бордовую ручку с резиновым пояском. — Сейчас я проверю. — Шеф взял обе, вгляделся в отверстия в острие ручки, в одно и другое.

Сердце Славика перестало биться.

— Сейчас я проверю, где тут тушь…

Шеф одновременно нажал на кнопки. Обе ручки негромко щелкнули. Шеф уронил голову на стол.

— Полундра, Славик! — негромко рявкнул Кубик. Он подскочил к шефу, рука его мгновенно оказалась во внутреннем кармане его пиджака, в следующее мгновение он протягивал Славику невидяйку. — Делай свое дело!

Не помня себя, но помня формулу "три щелчка вперед, семь назад", Славик совершил эту операцию. Кубик так же быстро вложил невидяйку в карман старика и заорал на весь ресторан:

— Сева! Костик! Шефу плохо!

Сева прибежал через минуту.

— Это ты его? — Он не знал, что делать.

— Он у тебя совсем больной человек, Видать, перегрузка.

— Помер?

— Не похоже. Сосуды… Возраст… Я подниму его голову, а ты дай воды. Или брызни в лицо.

— Черт, одни соки.

— Дай попить.

Вбежал и официант.

— Чистой воды! — крикнул ему Сева. — Холодной!

Сева приподнял голову шефа. Лицо у того было безжизненное. Славик испугался: неужели снолуч уложил старика насмерть?

Сева попытался напоить шефа апельсиновым соком, но только разлил липкую жидкость по подбородку и на галстук.

— Слушай, он жив? — спросил у Кубика.

Тот пощупал пульс.

— Жив, но еле-еле.

Вбежал официант со стаканом воды. Налил в ладонь, брызнул в безжизненное лицо хозяина. Шеф открыл глаза.

— М-м-м…

— Поищи у него в карманах валидол, — продолжал командовать Кубик.

— Сам поищи, не видишь, я голову держу.

Но шеф уже выпрямился. Первое движение его руки было направлено во внутренний карман пиджака. Он нащупал там невидяйку и поднял голову к художнику.

— Что со мной было? Это ты меня?

Кубик ответил очень спокойно:

— У вас, насколько я понимаю, был сосудистый спазм. Элементарная перегрузка, Роман Савельевич. Вы просто уронили вдруг голову…

— Уже третий раз… — шеф провел обеими руками по голове спереди назад. Потер макушку. Взял протянутый ему стакан воды, отпил глоток. — Паша, принеси коньяку, — сказал он официанту. Тряхнул головой. Попытался, шевеля бровями, рассмотреть все предметы, лежащие перед ним на столе. Сморщился. Поднял совсем уже мутные глаза на художника. — На чем мы остановились? Ты нес какую-то ахинею, — перешел "на ты" шеф, — принуждая меня поверить в нее, и тут у меня некстати закружилась голова…