Александр Тюрин - Программируемый мальчик (педагогическая фантастика)

Я же столько для него…— горько сказал папа.— Сутками не спал, корячился в тундре, а он, скотина неблагодарная, только портит, портит, портит…

Может, у него координация движений нарушена? — Мама потянулась к популярной медицинской энциклопедии.— Наверное, у него не получается не ломать и не пачкаться. Давай, найдем ему хорошего платного невропатолога.

Платного? — недобро переспросил папа.— Да он еще летом был совершенно нормальный! Что ты всюду болезни ищешь? Сопляк распустился совсем, а я за это еще плати. Я сам буду его лечить — бесплатно, ремнем. И делать это регулярно, а не только когда выведет из себя.

Мама заявила энергичный протест:

С твоим “лечением” он совсем дураком станет.— И срочно переменила тактику: — Сашенька, милый, ну ты же самый последний в классе! Даже Петя Жаров и то лучше тебя учится. Неужели ты действительно такой глупенький?

Почему я самый последний? — резонно возразил Токарев

— Чернагу Матильда вообще выгнала и сказала, что на алгебру больше не пустит,

— Другого идиота не мог для сравнения подобрать! — взорвалась мама.— Не говорила я тебе, но теперь скажу для полной ясности! Дотянут тебя до восьмого класса, а там выпрут в какое-нибудь ПТУ попоганее.

Папа внушительно произнес.

— Дело не в ПТУ, а в человеке. Я, например, тоже путягу кончал. Просто надо иметь цель в жизни и идти на все ради нее. Тогда и будешь на хорошем месте да на хорошем счету. Администратором, товароведом… или каким-нибудь режиссером, писателем… А ты, Александр, по-моему, собрался всю жизнь мусор за другими подбирать. И будут тебя даже в пятьдесят лет посылать за водкой, как мальчишку. Имей в виду.

Мама внезапно догадалась:

— Отец, ты посмотри на его лицо, он же нас не слышит! Некоторое время она мучительно рылась в кармане халата. Нашла платочек и промокнула глаза.

— Нет, ничего у нас не выйдет. Может, в самом деле отправить его к твоей матери в Псков? Там ему легче будет учиться, там все такие. А? Сашок, зайка, поедешь к бабуле?

Сашу терзала только одна мысль, поэтому он откликнулся не совсем впопад, зато искренне:

— Па, нельзя меня ремнем, честное слово. У меня же талант! Ты просто не знаешь…

А папе, очевидно, уже надоел этот разговор. Он вновь взялся за газету, улыбнувшись:

— Никто не спорит, есть у тебя талант. Ломать и портить. Токарев не стал вступать в пререкания. Странным взглядом всматриваясь в любящих родителей, он попятился в свою комнату и подумал…

“Жуть, до чего они изменились! Мама… Папа..”

Я повернулся на бок и взглянул на часы, мерцавшие рядом на тумбочке. Настенные давно уже разбились, просвистев мимо моей головы. Лучше бы не смотрел: почти полночь. Отец мощно выдувает арию за арией маме в ухо, а я за последние два месяца будто спать разучился.

В комнате — полный порядок. Полка с учебниками на полу. Люстры нет, с ней я перво-наперво разобрался. Книжный шкаф стал инвалидом: без стекол, без дверок, книги сверху сняты и сложены под кроватью. В общем, зона безопасности. Родители нечасто ко мне в гости заходят, чтобы не портить себе настроение Вот и сегодня не погнались следом, требуя клятвы немедленно браться за ум…

Разве заснешь тут? С самого сентября как с занозой живу. Начинал я тогда героем, все было понятно, казалось — стоит только пойти в лобовую атаку, и победа будет за мной Не пожалел ни времени, ни имущества, ни своего честного имени. И впустую. Уже октябрь кончается… Как ведь получилось? Я первый в нашем классе понял, что мир устроен не так уж красиво. Вовсе не вещи служат людям, а совсем наоборот — с утра до вечера мы на них работаем, тратим силы на то, чтобы им было хорошо. Включаем, выключаем, носим, лечим. Причем думаем, что это нам самим надо! Но можно бы и потерпеть, если б не было банды замечательных вещей, которые хочешь не хочешь, а полюбишь. Благодаря этой любви вещи мощнеют просто зверски и начинают упорядочивать людей, подчинять себе полностью. Любовь ведь и есть та пробивная энергия, которая позволяет им вселяться в нас. В натуре вселяются! Вытесняют все лишнее, ненужное — “хаотическое”, как они выражаются. И человек становится куклой на ниточках.

Это я понял в сентябре, когда вещички в моей квартире образовали ударную группу по имени Система и принялись за меня. Мне повезло, у них произошла осечка, и я начал борьбу с ними. Глупый был, зеленый. Но все-таки быстро разобрался, что бороться по-настоящему не смогу, пока не сломаю в себе любовь к ним. И у меня это получилось, отшил их. Тогда они взялись за родителей, за друзей…

Папа теперь каждую неделю как заведенный таскает забарахливший “видик” по всему городу к каким-то особым мастерам. И еще собирается покупать персональный компьютер, чтобы утешиться. С маманей тоже что-то творится. Началось с кожаного пальто, а сейчас, похоже, ее атакует уже весь гардероб… Алекс зашелся на электронной игре, которую я кокнул четвертого сентября, в день генерального сражения. Забрал у меня обломки и паяет их, не щадя себя и близких. Один раз пожарников вызывали. А чего рыпаться, если Алекс в электричестве ни бум-бум, не знает даже, зачем в игре нужен ток… Петя Жаров от тоски по моему магнитофону завел копилку и все денежки, предназначенные для завтраков, обедов и кино, опускает туда… Короче, обстановочка. Чем родителям помочь, если они про эту “любовь-энергию” и слушать не хотят? К врачу пытаются затащить… Наверное, не лучший выход я нашел, а что было делать! Решил просто-напросто разрушать драгоценное имущество. Думал, кому охота развалюху любить? Снес на помойку и забыл. Тем более выводить из строя вещи я действительно умею незаметно и быстро. Папа думал, что пошутил насчет “ломательского таланта”, а на самом деле попал прямо в точку… Зато, как начал я вырывать из других людей ту зловредную любовь, круша направо-налево, так и разгорелась война. До сих пор не затухает, хотя я давно уже перешел к глухой обороне. Вещи борются со мной по-своему. Они используют любую возможность, даже ломаются, чтобы подстроить мне несчастный случай. Укрощают, значит, разбушевавшуюся стихию. А стихия для них — это я.

Наверное, что-то важное я не улавливаю. Гроблю вещи, а они вселяются еще злее. Странно, никуда эта поганая любовь-энергия не девается. Кроме того, нападения на меня становятся все более гадские, как будто они наперед знают о каждом моем шаге. Правда, голова-то у меня пока варит, и кое-какие соображения на этот счет в ней появились.

Должен быть управляющий Центр. Уж я-то знаю, какая у вещей бюрократия. И у Системы, которая занимается упорядочиванием людей, наверняка бюрократии не меньше. Судя по газетам, нормальный Центр действует так: в урожайные годы забирает излишки, а в трудное время подкармливает слабаков. Почему у Системы не может такого быть? Когда есть лишняя любовь-энергия, она отдается в Центр. А когда энергии начинает не хватать, Центр тут как тут со своими запасами! То же самое и со слежкой за мной. Каждая вещь знает обо мне понемногу, и если эти сведения соберутся в одном месте, то они будут знать обо мне все. Ну что, грамотно рассуждаю?