Ольга Арматынская - Всамделишные сказки

— He-а, — отвечает ему девчонка, — сам ешь, я уж сытая. И враз грустная стала, вот-вот заплачет:

— Этошний год хуже прежнего, куда хуже!

Вздохнула ещё:

— Не приду я больше, бог с тобой! Больно ты нехитрый, Ванча, ну какой мне прок? Вот и хлебца не пожалел, простая душа. На что мне он? Разве уток кормить…

Хихикнула опять, скосила глаза вбок, и скороговоркой так тараторит: «А Николке скажи, пусть привет от меня бабке своей передаст, она у него знающа. А он сам — дурачок! Коли ещё в мои берёзки станет иголки втыкать — ночью приду, на макушку ему плюну — облысеет, сердешный!»

Топнула ножкой и пошла прочь к рощице, потом обернулась вдруг:

— Лови-ко! — и бросила чем-то в Ваню. Он подпрыгнул, схватил, руку уколол до крови. Смотрит — а в руке белый-белый гребешок, рыбьей кости, зубчики острые, аж в кожу впились.

— Рыбачить пойдёшь — с собою бери! Да не сказывай никому!

Ваня глаза поднял — а девчонки с зелёными волосами и след простыл!

В сумерки возвратились старшие с лугов, выспросили всё у Вани. Только гребешка он никому не показал, ни словечком про русалкин подарочек не обмолвился, пока особый срок ему не пришел…

— Откуда ж ты тогда, тётка Агафья, про тот гребешок знаешь?

— Откуда-откуда! Дак в ту зиму, почитай, пять дворов, все соседи, только через тот гребешок и живы осталися. Как русалка и горевала — год выдался страшней некуда, голодовали мы. А зимой совсем помирать собрались, да Ваня с парнями придумал проруби на Сылве бить и рыбу добывать. И как пойдут — так воз рыбы, да всё больше стерлядки. Взволокут на нашу гору — всем соседям раздадут. Ничего, живы-сыты несколько дней. Поначалу, правда, хаживали мальчишки рыбачить и без Вани — так смех и грех: то пустые придут, то на одну рыбку сподобятся. Рыбацкая удача, что ль, в том гребешке была, уж не знаю.

Много лет с тех пор утекло… А тут — война!

Ваня-то уж сам детный был, как на войну уходил. Прощался, матери своей всё и рассказал: «Я вам, мама, оставлю гребешок. Берегите, авось он вас в лихолетье выручит».

Мать обещалась, конечно. От внучат гребень под подушку себе положила. Да не пришлось. Лежал себе лежал гребешок, да и пропал: кажись, вчера был тут, а не сыскался. А на Ивана вскоре похоронка пришла: погиб, мол, как герой, в дальней стороне, на немецкой речке Одер, куда с нашей стороны только облака залетают.

Вечер-то, вечер никак не наступит! Светло над рекой, над полями, и небо прозрачно. Уж не знаю, чья тень промелькнула вон там, за околицей, лёгкая, будто от птицы летящей, да птицы-то спят! Может быть, кто-то и вправду нас всех бережёт как умеет, как может. И как мы того заслужили…

Лето нынче выдалось жаркое, второй месяц над деревней ни облачка… Посохли в Грибушино вишни, цветы в палисадниках пожглись. Взглянешь с берега на Сылву-речку — будто и она усохла, уже стала и мельче.

«Жарко до невозможности!» — вздыхают жители, и без нужды в полдень из прохладной избы ни ногой!

А тётка моя, Агафья, заладила: «Пойди да пойди по малину за старую деревню. А принесёшь — малиновых пирогов настряпаю, вечерять». Идти под белым солнцем, да в гору — ох как не хочется, но разве против тёткиных пирогов устоять?

— Пойду, что ли. Только за старую деревню-то зачем, в этакую крутизну лезть? Я гору-то обойду, у Петрушина леса малинник стеной стоит, издалека слышно, как пчёлы гудят — как на аэродроме.

— И не думай! Неча делать у Петрушина леса! Там и в полудень места тёмные, ягода без солнца, водянистая! Ступай куда велено — и всё тут!

Препираться в такую жару лениво и скучно. Пришлось мне брести с лукошком на гору, за старую деревню, и брать ягоду на самом солнцепёке, тёплую и душистую, как горячий мёд.

Вечеряли мы с тёткой уже по холодку, с малиновыми пирогами и смородиновым чаем, — может, в том и есть высшая благодать, какую пришлось испытать на этом свете…

— Тётка Агафья, а ты зачем меня в Петрушин лес не пустила? Ягода там крупнее, и не обобран малинник никем. Сама видела — ягода на землю сыпется, птицы клюют, пропадает малина.

— Не малина там, а мороки одни, маета и сны неизбывные. В этакую дурную жарынь Петрушин лес — не забава!

— Чем же это он такой страшный? Послала меня в самое пекло, ничегошеньки не объяснила. Вот расскажи-ка, чем это Петрушин лес нехороший такой?

— А чего ж рассказывать? Дело тёмное, непонятное… Тайное дело — Петрушин-то лес…

Петрушу я сама знала, из Морозково был мужик, из соседней деревни. Безобидный, тихоня, да только неудачливый — страсть! Никакое дело у него не ладилось. Мужики уж, бывало, гонят его: «Пойди, Петруша. в сторону, не то у меня лошадь спотыкнется!» Или бабы не в шутку на него напустятся: «Выдь из избы — тесто не поднимется!» И всё у него не так, всё не эдак, вроде и всё как у всех, а удачи-везенья нету.

И стал Петруша на судьбу обижаться, злиться стал и всем завидовать: потому, дескать, всем всё даётся, что корыстью и обманом они удачу добывают, живут-де все неправедно, он один хорош! А ему, хорошему, ничего и не досталось — ни богатства, ни таланту, ни родной души, которая о нём печалится, — ничего нету.

Забормочет, бывало, про соседей, глаза злятся, сам аж слюной брызжет! Хоть бы словечко доброе невзначай обронил… Стали его сторониться, как больного, а потом и вовсе обходить стороной.

Тут и подоспела к Петруше нечаянная судьба. Пошёл он в тот самый лес, умаялся, ноги набил. Присел, значит, отдохнуть у буреломной кучи в малиновых зарослях. А лето — вот как нонешнее: отовсюду жар пышет, шевельнёшься — потом обольёшься. Зато в тёмном малиннике солнце Петрушу не достает, голова только от заманчивого малинового духа кружится, к сердцу сладкие сны подступают. Напала на мужика дрёма-заманиха. Кажется, позови кто его душу — она и упорхнёт бабочкой, в солнечное марево взлетит… Совсем было закрыл Петруша глаза, да откуда ни возьмись — бабулька перед ним объявилась: серенькая. хроменькая, один глаз с бельмом, одежонка вся — как пожухлые листья. Выскочила весело так из малинового куста, ловко — ни одной перезрелой ягодки с куста не обронила. К Петруше шасть, и глазом сереньким смотрит вкось, будто сквозь Петрушу. Мужику шевелиться неохота, лень и слово молвить. Глядит, ухмыляется про себя довольно: «Вот ведь замухрышка какая, моего хуже! А что? Мне, что ль, одному непутёвому быть?» И вдруг озлился про себя: «И не мне, не мне одному. Так тебе и надо, убогая, тебе и жить-то осталось с гулькин нос! Это мне, молодому мужику, удача и добро ещё как надобны!» Сплюнул Петька бабке под ноги, и лёг поудобнее. Бабулька встрепенулась, ручонками всплеснула, и будто мысли Петрушкины подслушала — давай бормотать быстро-быстро странным говорком: