Александра Ермакова - Прорывая мрак времён

Эйшем не осуждал, не смотрел, как на чокнутую, не требовал показать способности — без лишних слов помог сбежать. Выхаживал, ведь ещё полностью не восстановилась. Кости срослись, а вот кровавая корка с тела сходила медленно. Удивительно, шрамы после убийства насильниками и авиакатастрофы остались — напоминание о жизни и смерти. Зато волосы отросли, чуть ли не за неделю. И радовало, и огорчало. Тёмные волны, струившиеся по плечам, напоминали — последний насильник ещё жив!

Эйшем был любезен — купил краску и осветлил.

Отношения зашли дальше дружеских, но неспешно. Чего только стоило позволить к себе прикасаться — трясло как умалишённую. Решилась спонтанно, когда прониклась нежностью Эйша. Он не торопил — понимал… Сказать, что больно — нельзя. Терпимо… Откуда семнадцатилетней девчонке знать, как должно быть? Закомплексованная, неуверенная, неумелая — по сути девственница. Смущалась, краснела, лежала холодная словно бревно, закусывая губы. Но Эйш ласковый, терпеливый, заботливый, научил расслабляться. Вскоре чувства приблизились к приятным.

Только… Мнимое счастье и затишье длилось недолго. Когда Эйша растерзал очередной охотник — испуганно дала деру. Не могла видеть раскромсанного близкого человека, ведь знала, по чьей вине умер, к тому же первая встреча с ламией тоже закончилась плачевно.

Очередной удар. Привязанность как рукой сняло — вмиг очерствела. С тех пор, больше никому не позволяла… Знакомства, конечно, случались, но без интима. Хотя, это не спасало тех, с кем общалась. Их всё равно методично истребляли.

Чувства, рождаемые прикосновениями Варгра, не объяснить. Не лезут ни в какие рамки. Вспыхивала будто спичка. Сердце выдавало с потрохами — бешеным ритмом, гулкими ударами. Тело предательски льнуло к рукам оборотня, как само собой разумеющееся — он приласкает, успокоит. Хотелось подобно кошке потянуться и приластиться — хозяин не обидит своего котёнка! Маразм за гранью реальности. Разум отключался напрочь. Вот и сейчас! Бесстыдно прижимается к Варгру, будто знакомы сто лет — лучшие друзья и даже любовники. От запаха дуреет в прямом смысле. Напоминает аромат свежих белых грибов, как на родине… Высокая трава, устилающая землю многоцветием и покачивающаяся от дуновения ветра. Синее небо в редких и светлых, словно вата, облаках. Солнце — ласковое, прогревающее до сердца. Голова окончательно идёт кругом…

С трудом разлепив веки, Катя встряхивает головой, прогоняя воспоминания. Оторваться от оборотня, равносильно смерти. Вот же дура! Выходцева старательно возвращается в жестокий мир. Это Варгр виноват.

Использовал чары? Наверное, ведь невозможно сказать «нет» — желание чудовищное. Ощущаешь себя магнитом. Упираешься, но всё равно тянет.

Зря попросила отвезти, поддержала девичье «а почему бы и нет». На такси было бы куда спокойнее и безопасней. Хотя бы для нервов.

Байк сворачивает с центральной дороги на второстепенную и останавливается возле огромного магазина с яркими рекламными вывесками. Супермаркет…

Катя, собрав остатки воли в кулак, разжимает пальцы и слезает с мотоцикла.

— Спасибо, — облизывает пересохшие губы и, не зная куда деть руки, засовывает в карманы куртки.

Варгр глядит с робкой надеждой и даже опаской:

— Тебя подождать? — звучит несмело и тихо.

Выходцева решительно качает головой:

— Нет! — голос удивительно твёрдый с властными нотками.

В дьявольских глазах мелькает сожаление:

— Пока… — Байк, взревев, срывается с места. Катя рвано выдыхает, смотря вслед удаляющемуся оборотню. Чёрт! Да что же это такое? Как кто-то может вызывать настолько сильные чувства? Бред. Это не может случиться с ней… Кошка… Она, как говорится, гуляет сама по себе. К тому же оборотень, то есть — волко-медведь. Кошка и… Какая гадость. Нет, точно бред! По телу несутся ледяные мурашки. Их сменяют теплые волны. Щёки горят, ноги не желают двигаться. Ощущение сродни попаданию в жаровню.

Эх, жаль, что пёсик влюблён в альву… В душе хаос, в голове полный бардак.

Брр, сейчас не до чувств, а чуть позже, надо разложить по полочкам случившееся. И вообще понять, какого чёрта занесло на Север? Ответ не приходит…

Успокаивая нервы, Катя прогуливается по магазинам — «шопоголизмом» не болеет, но это единственное развлечение, если не считать библиотек и инета. Домой возвращается под вечер на такси — милом, чёрном «Volkswagen»:

— Скажите, где можно мастера найти? У меня байк сломался.

— Есть один, — миролюбиво отзывается водитель. Мужчина лет под сорок. Светлые прямые волосы, высокий лоб, выразительные голубые глаза, длинный нос и узкие губы. — Варгр зовут…

Катя на секунду опешивает. Как же так?..

— Это нордический местный юмор? — натянуто улыбается, хотя шутка неуместная. Водила понятия не имеет, насколько ей не хочется встречаться с этим типом. Хм… может, это ещё один Варгр? Бред. Такое редкое имя. Маловероятно, что говорит о другом. Проверять достоверность нет желания, что если… — Скажите, на весь город только один механик?

— Что же вы хотели? — недоумевает водитель. — Город небольшой, есть ещё пара мастерских, но байками не занимаются. У Фрэнка Иорлена только пикапы. У Улерика Миолла… — таксист небрежно отмахивается: — Он — профан. Можно шиномонтаж доверить, не более. В остальном Варгр…

Чего не хватает! Нужна помощь, ремонт мотоцикла, а не кабала от оборотня. Причём сексуальная… Катя морщится. Приедешь к нему — точно себя потеряешь. В душе нагнетается вязкое раздражение.

— А в другом городе? — цепляется за крохотную надежду. — Какой есть поблизости? И без Варгра желательно… — добавляет уже тише.

— Ласгерн, — протягивает водитель нехотя, вальяжно управляя машиной. «Volkswagen» не трясёт, не качает — едет неспешно и плавно. — Но не советую… Престранный городок, знаете ли…

Робкая искра потухает, веет холодом. Катя чуть подаётся вперёд:

— Почему?

— Да жители… Ерунда, — неопределённо мотает головой таксист.

— Нет, что вы! — озадачивается Выходцева. — Я не знаю ваши места, и хороший совет не помешал бы.

Водитель бросает взгляд через плечо:

— Вроде всё отлично! Город цветёт и разрастается, но люди… все не местные. Приезжают, кто откуда и удивительно быстро приживаются. У них что-то наподобие кланов.

— Кланов? — эхом отзывается Катя.

— Да. У нас тут тоже есть, — с немалой толикой гордости сообщает таксист, — Бъёрны. Варгр как раз сын Драгора Бъёрна! Но в Ласгерне… — пожимает плечами. — Не знаю, как объяснить. Лично мне там жутковато. Поэтому зря вы так. Варгр — классный мастер, да к тому же… денег почти не берёт. Добряк…

— До-бряк?.. — Катя давится словом. — Мы точно говорим об одном и том же человеке?