Владимир Келер - Сказки одного дня

— Нет, нет! — испуганно возразила мать. — Я не так выразилась. Мне хотелось сказать, что моя любовь — мучительное блаженство, и я боюсь, что оно ослабнет.

Пришёл срок, и сын встретил девушку, которая по тайным законам жизни вдруг стала ему дороже матери. Мать знала, что так будет. И всё же, когда сын от неё уехал, она, таясь от всех, расплакалась. Снова натянулась невидимая нить, и снова боль пронзила её сердце.

В один прекрасный день мать вышла на улицу и увидела, что происходит что-то необычное. Все куда-то спешили, все говорили странные, пугающие вещи.

— Что случилось? — тревожно спросила мать у пробегавшей мимо женщины.

— Разве ты не знаешь? — удивилась та. — Война! На нас вероломно напали чужеземцы. Мужчины уходят защищать нашу землю.

Мать думала, что прежней связи, соединявшей её и сына, больше не существует. Однако оказалось, что это не так. Когда ушёл на войну и он, грудь женщины снова наполнилась тоской и тревогой.

А потом ей сообщили, что её сын погиб. Нить растянулась ещё раз — и оборвалась. У матери не было больше никого, и холод одиночества наполнил её сердце.

Прошёл год и, высушенная печалью, женщина умерла.

Случилось, однако, так, что весть о смерти сына оказалась ложной. Он был тяжело ранен и, попав в плен к врагам, долго у них томился. Выздоровев, он бежал из плена и снова оказался дома.

Известие о смерти матери потрясло его. Впервые в жизни он по-настоящему почувствовал, как дорога была ему мать. Словно что-то вынули из его груди, хотя он не мог понять — что. Придя на могилу матери, он припал к холодному бугорку и горько разрыдался.

Добрая фея материнства стояла тут же и гладила его голову, но он этого не замечал. Постепенно он понял, что вынули из его груди. Это была любовь его матери — та любовь, о которой мы никогда не думаем, но которая незримо охраняет нас, даже когда мы превращаемся во взрослых.

Как тяжело, когда это начинаешь понимать слишком поздно.

У папы с дочкой была любимая игра: в «волшебное одеяло». Они садились с ногами на диван и прикрывались шотландским пледом. И начинали фантазировать.

— Давай сегодня полетим на Луну! — говорит Грета.

— Давай! Только сразу закрой глаза, чтобы не ослепнуть от солнца. В космическом пространстве оно знаешь какое яркое. Включаю двигатели ракеты, держись! Трах-тах-тах-тах! Всё, приехали, вылезай, мы на Луне.

Девочка оглядывается с напряжённым любопытством.

— А ты кто такой? — спрашивает она.

— Я — Лунный Царь. Здравствуй, девочка с Земли! Можешь ходить по моим владениям, только смотри, не шали очень.

— Накажешь?

— Накажу. Спущу на тебя крокодила, что живёт вон там, в кратере Альфонса. А он глотает всё, что попадётся, — камни, мусор, металлические предметы. На прошлой неделе проглотил будильник. Так с ним теперь и ползает. Ползает, а будильник в брюхе у него тикает.

— Вот и хорошо! Услышу тиканье — убегу.

— Не очень-то рассчитывай на это. На Луне воздуха-то нет. А когда ничего нет, звук не распространяется. Ничего ты не услышишь.

Однажды Грета заявила:

— Давай сегодня полетим к твоим сёстрам!

И показывает на фотографию, всегда стоящую у папы на столе.

— Нет ничего проще. Только к ним лететь не надо. Достаточно сесть на Корабль Воспоминаний.

— Ну, садимся скорее!

— Садимся! Ту-ту! Слышишь? Последняя сирена. Давай ручку, чтобы не упасть с трапа.

Девочка серьёзнеет, серьёзнеет и папа, но почему-то долго ничего не говорит.

— Где же твои сёстры? Ты почему молчишь? — теряет терпение Грета.

— Не спеши, пассажирка! Нам надо сперва спуститься в кают-компанию. Смотреть будем не с палубы, оттуда ничего не видно. Смотреть будем через вот этот иллюминатор, слева, понятно? Через правый иллюминатор виден как на ладони внешний мир: люди, вещи, звёзды, растения. А через левый — всякий человек в себя смотрится . Смотрит в свои чувства, мысли, радости, печали, или, как мы сейчас, в свои воспоминания…

— Я ничего не вижу.

— Не удивительно, воспоминания-то мои ! Ты через моё плечо смотри в иллюминатор. А я объяснять буду.

Девочка согласно кивает и крепче прижимается к папе.

— Странное совпадение! — продолжает папа, показывая на фотографию. — Они не только мне двоюродные. Они и между собою — двоюродные сёстры. Не родные. А назвали их так, будто родители сговорились: Вера, Надежда, Любовь. Именами больших человеческих чувств, или лучше сказать — способностей. Ведь удивительно, скажи? Но ещё удивительнее, что все они на свои имена похожи.

— Ты, папа, что-то не то говоришь. Как это можно быть на веру похожей? Или на любовь ?

— А ты лучше смотри в иллюминатор. Вот с распущенными волосами посредине Вера. Самая из всех нас старшая. Обрати внимание, как печально, но в то же время решительно её красивое лицо. Она была маленькой, когда сгорела тётя Лида, её мать. Снимала с керосинки какую-то мастику натирать полы, упала, облилась мастикой, а та вспыхнула. Выбежала на балкон живым факелом, — всё это в Самарканде было, — но когда ей помогли, было уже поздно. А несколько лет спустя погиб в Чёрном море её папа: спас тонущую девочку, а сам не выплыл и погиб. Вера совсем рано осталась круглой сиротой.

— Кто же её взял?

— Добрые люди. Взяли и воспитали. Помогли окончить школу, даже университет. С тех пор она верит в людей, как никто. И сама выросла такая, что в неё все верят. Люди около неё словно чище становятся. Она сейчас — самая уважаемая учительница.

— Расскажи о Наде. Это она?

— Да, справа. Вера посредине, а слева Люба. У Нади жизнь складывалась иначе, чем у Веры, она никого ни в детстве, ни в юности не теряла. Но было много трудного и у неё. Со школы мечтала о науке, а приходилось думать о большой семье. Труд дома, труд учения, труд, чтобы всех одеть, обуть, накормить. Как тут помнить о науке! Как не потерять надежду стать учёной! Но Надя её не потеряла. Она оказалась сильна как раз надеждой . И вот результат: сегодняшняя Надя, профессор литературы. Боролась и всего достигла. На четырёх языках свободно говорит. Знаменита своими книгами о Достоевском и в личной жизни счастлива.

— Осталась Люба, твоя любимица. Ты потому говоришь, что она на своё имя похожа, что она — твоя любимица?