Женя Лун - Незадачливая лунная корова, или Отпуск в один конец

«Оксаночка, я люблю тебя. Ты – самая красивая женщина из всех, кого я видела, даже по телеку. Таких, как ты, слабые мужчины за версту обходят, а меня чего бояться? Вот они и выбирают меня, думая, что здесь – наверняка, но зачем я буду довольствоваться тем, кто просто не дерзнул на тебя, ммм? А хочу я, как и любая женщина: встретить любовь, создать семью, ну еще может быть сделать что-то важное для других людей – ничего особенного…».

Ничего особенного… Так, и вправду, можно сказать обо всех сторонах моей жизни. Понаехала в Питер из глухомани, снимаю крохотную однушку у метро, работенка среднего пошиба, хоть и руководящая… «Неполное высшее» – так ведь, обычно, пишут в резюме те, кого из института турнули? А у меня, так сказать, неполное замужество. Хотя я сбежала от «хорошего парня для семьи» по собственной инициативе. Не терпится мне с такими и не любится – такова, как говорится, се ля ви. Поэтому 1,5 года я не состою ни в никаких романтических отношениях и даже неромантических обменах жидкостями.

В этом смысле я возлагала большие надежды на петербургских кавалеров, но уже после пятого свидания я твердо решила никогда больше с ними не связываться. Такое впечатление, что все коренные петербуржцы поражены общим синдромом. Натурально «синдром коренного петербуржца». Проявляется он где-то в двадцать семь, а в тридцать раскрывается во всей остро кризисной красе. «Больной» пребывает в полнейшей фрустрации, в лучших обломовских традициях продавливая раскладной диван в «детской» родительской трешки, где самоублажаться перед пожелтевшим плакатом с Джей Ло уже стало многолетней привычкой, а привычка, она ведь, как вторая натура – её порно-роликами с «Ютьюба» не обманешь.

Родиться в Петербурге с его нонконформизмом, академизмом, интеллектуализмом, «субкультуризмом» и душевным онанизмом, и не чувствовать этого влияния на формирование своих идейных агрегатов – невозможно. Не читаешь книг – так тебе каждая третья надпись в парадной расскажет, где сердце Цоя требовало перемен, а Раскольникова – укокошить бабушку. Как тут не впасть в декаданс? Зарабатывать – скучно. Было, знаем, имели. «Пилюля» в виде достижения какой-нибудь общественно-популярной цели из телека глушит «синдром коренного петербуржца» слабо и ненадолго. Коренной петербуржец обладает достаточным умом и воображением, чтобы живо представить, как радость от приобретения последней модели популярной иномарки или фотосессии с селфи-палкой на фоне Эйфелевой башни сменяется очередным приступом хандры под девизом «всё тлен», и запойным ницшеанским унынием.

Разве это стоит того, чтобы подняться с дивана, в каждой складочке которого – уютные крошечки от маминых бутербродов, на подлокотнике – след от любимой синей кружки некогда «Козерог», а теперь просто «Козер». И юная, еще бездетная Джей Ло глядит с плаката так преданно и так сладострастно…?

Аки бледная молодая дворянка, у которой тятенька изъял все любовные романы и надежду на мезальянс, заявляет в отчаянном припадке, что сочла бы за счастье сменять свою трагическую судьбу на незатейливый и простой крестьянский быт, так и пораженный одноименным синдромом коренной петербуржец снисходительно завидует «понаехавшим» в их вынужденной активности. Ведь не им, а ему, петербуржцу, стоять плечом к плечу с Йозефом Кнехтом в борьбе с духовным упадком «фельетонистической эпохи». Ну а что: кому-то – бисер, а кому-то – свиньи. У отца под Смоленском. В долг. И залетевшая от женатого сестра-школьница, и брат-алкоголик – и все с протянутой в сторону Петербурга рукой, а у понаехавшего здесь ипотека, два кредита и жена – раз в полгода, после уколов – красавица. Беременная. Попробуй тут остаться без мотивации!

А ему, коренному-то, страдальцу, к чему стремиться, если, по несчастью, он студент одного из лучших ВУЗов страны, вместо романтики общежитий и студенческого пайка у него – своя комната и мамины борщи, в летние каникулы он не хлебнет колодезной водицы, не покатается на тракторе и не почистит навоз в коровьем стойле у бабки в деревне, а вынужден будет провожать закаты в Неву, пить на кухнях Шардоне с сексуально неудовлетворенными замужними женщинами, слагать рифмы про белые ночи, да считать «сосны на морском берегу» Финского залива. Как в таких нечеловеческих условиях можно чего-то в жизни добиться!? Семья? Ну что вы, право, сразу начинаете с «животной программы» … Негоже барину. Еще не все думы додуманы, слезы выплаканы, потолки прокурены… И писька в 29 уже не стоит. Без Джей Ло.

И поведёт тебя не в ресторан, где нормальная еда по меню, удобные кресла и лаунж, а в «культовое аутентичное место» обязательно в сыром подвале двора-колодца на Петроградке, где суррогатный дешевый алкоголь, жрать нечего, на облупившихся стенах висит психоделичная мазня, а на импровизированной сценке надрывается один из Современных Поэтов. «Очень, между прочим, популярный в известном кругу!», – сказал так, будто из этого круга только что в меня плюнул, а мне, заокружной, и утереться нельзя, коли я Имени этого подвального рифмоплёта не слыхивала.

Культовым Современным Поэтом на сей раз назвался астеничный мальчик андрогинного вида (или это девочка?), переигрывающий(ая) в декламации так, что хочется треснуть. Переигрывает он(а), а стыдно почему-то мне. И всё это под музыку тибетских чаш – благо, я работаю в одном кабинете с йогом, а иначе бы решила, что началось инопланетное вторжение. Поэтому только изредка через звуки интервенции тибетских чаш удавалось разобрать что-то вроде «…ж-ж-жимолостью по его ш-ш-шафрановой кож-ж-же с ж-ж-жалобными прож-ж-жилками…». Что, мать твою???

В завершение вечера, не предложив уплатить за мой травяной чай с чабрецом, мятой, чёртовой ж-ж-жимолостью и, наверное, слезой тибетского монаха – судя по цене, кавалер предложит прочесть что-нибудь «из недавнего». У меня. Ведь у него на стене – Джей Ло, а за стеной – мама… А недурен собой, чертяка, хотя «чтение недавнего» – тот еще предлог побывать у дамы – подмигнула я сама себе и вызвала такси…

Чтобы до 6 утра, пока не откроется метро, натурально слушать стихи его собственного сочинения, которые он не просто читает, а проживает, умирая и воскресая (особливо после красненького) с таким самолюбованием, что и Баскову слабо.

Эх, где же теперь моё начало двухтысячных, когда не ты, а тебя «поехали ко мне», и любые предлоги – от исполнения песен Петлюры на расстроенной гитаре до «у меня есть все части полицейской академии», и даже изучение коллекции календариков-переливашек, не говоря уже о незамысловатом чае и кофе, – были такими фальшивыми, такими нетонкими, такими однозначными, но такими дразняще-сексуальными…