Сергей Возный - Последний шанс палача [СИ]

Изложенное позволяет сделать следующие предварительные выводы:

- вооруженные люди, следовавшие через н.п. Усть-Куташ, с большой долей вероятности принадлежат к неустановленной оккультной структуре экстремистской направленности;

- указанные лица совершили убийство гр. Мохова Н.П. (гостиница «Белый марал»), ранее предприняли попытку похищения женщины, известной как «Дина» (предположительно – Суворина Д.П.);

- к настоящему времени «Дина» в сопровождении Воропаева Г.С., ориентировочно, выехала в г. Новосибирск, по месту постоянной регистрации;

- члены оккультной группы (условное наименование – «Инквизиторы») могли также выехать в г. Новосибирск с целью захвата, либо физического уничтожения Сувориной Д.П.

Мероприятия: направить в УФСБ РФ по Новосибирской области запрос-ориентировку с целью установления Сувориной Д.П. по месту регистрации, выявления ее связей, обеспечения физической безопасности. При получении оперативно-значимой информации считаю необходимой командировку в г. Новосибирск для организации эффективного взаимодействия.

Резолюции: С мероприятиями согласен. Информирование новосибирских коллег обеспечить в кратчайшие сроки. Доклад по СП – ежедневно!

***

…Ковши круговые, напенясь, шипят на тризне печальной Олега…

Классика, давние времена. И люди другими были, и поступки, да и слова весомей. Наверное. Если верить рыцарским романам и постановкам киностудии им. Довженко. В нашу эпоху слова и поступки рождаются всё больше под водочку – она, родимая, и душу раскроет, и любой пафос сделает естественным. Без водочки пафос нынче смешон, такая уж циничная эпоха.

Пили второй день. Угрюмо, мрачно, без лишних слов. Все сказанное за длинным столом, звучало пафосно, но смеяться совсем не хотелось. Друга провожали. Простого бандита Пашу, сотворившего под занавес своей злой жизни поступок из совсем другой эпохи – из той, где были Матросов и Гастелло.

- Ну что, пацаны, давай еще по одной, - голос Тимура от выпитого не менялся, только лицо окаменело, сделавшись мертвой маской. – За Пауля, за брата нашего! Чтоб глядел на нас оттуда и радовался, а уж мы тут за него!..

Девять рук поднялись с рюмками, опрокинули, не чокаясь. Глеб, Тимур и еще семеро – самые близкие. Бывшая дворовая гоп-команда, пускавшая лет пятнадцать назад по кругу бутылку портвейна, «косячок», а то и шприц. Ума с тех пор прибавилось, кто-то ушел в бизнес, получил образование, или просто, по мере сил, зажил легально. Семьи у всех, золото во рту заменили металлокерамикой, говорить научились интеллигентно.

С бывшим корешем Пашей многие из этих, нынешних, давно избегали встречаться – не вписывалась его босяцкая суть в их новый имидж. Сейчас, под водкой, скорбели вполне искренне, даже плакали, только Глеба от этих слез начинало все больше коробить. Вливал в себя рюмку за рюмкой, голову нехорошо кружило. До чертиков жаль было непутевого хлопца Пауля, да и мужика непутевого по имени Глеб пожалеть хотелось не меньше. Опять некстати вспомнилась Москва, добрый парень Кирюша… кто он сейчас, интересно? Генеральный в «Кольчуге» или уже ХОЗЯИН? Тоже, небось, поднимал тару на похоронах Бориса, слезу пускал, обещал навести справедливость…

- Поможешь?

- Что? – вскинул Глеб глаза, обнаружив Тимура в непосредственной близости. Рюмка пуста, взгляд почти трезв.

- Щас оно не вовремя, Глеб, но дела не ждут. Я про ту нашу тему, с чиновником. Вопрос на днях будет решаться…

Пожалуй, он прав. Не зря, пожалуй, стал «авторитетом» и бизнесменом – умеет ставить дело выше любых эмоций. Не поддается пустым мерехлюндиям – в отличии, кстати, от самого Глеба – потому и бизнес терять не пришлось. До сих пор. Вопрос, обещавший решиться «на днях», мог отобрать у Тимура-предпринимателя изрядный кусок легальных доходов, а потому требовал вмешательства срочного и насквозь нелегального. Такой вот гибрид закона и «понятий» под общим условным названием «русский бизнес».

- Тема проста как мычание, - сказал Тимур дней несколько назад. В кафе сказал, под уютный джазовый перелив и холодную водку с икрой, когда все еще были живы.

- Я тут решил заняться строительством, и не в заднице, а в престижных районах. В этом деле есть у меня серьезный конкурент, вам его знать не обязательно… ну, пусть будет «Иван». Еще имеется один чувак в мэрии, не самый главный и вообще малоизвестный, но тут такая фигня…

- Он землеотводами ведает, - кивнул Глеб понятливо. – Соответственно, решать надо не с боссами, а этим чуваком.

- В натуре. Так вышло, что «Иван» с чуваком уже порешал, и теперь туда на сраной козе не подъедешь. Но мы ведь пойдем другим путем…

- Мы договорились, ты нам уже помог, - произнес Глеб здесь и сейчас, завершив долгие предисловия. Похоже, мутная игра намечается, не зря сам Тимурка-змей в нее лезть не хочет!

- Осталось вашу Княжну в порядок привести. Дай ей сутки на бабские эмоции, а там и разговор пойдет конкретный.

- Базару нет, - усмехнулся Тимур, превращаясь в смутную тень. Глеб отодвинул его за пределы сознания, рука отыскала бутылку, рюмаха послушно булькнула. Нажраться, просто и по-русски, изгоняя из памяти скопившихся призраков.

Остальным займемся завтра…

***

…Год 1994-й, Москва, лето. Площадь трех вокзалов. Мишура вывесок как чахоточный румянец. Шустрые таксисты на выходе глядят пристально, но без интереса. Человек с рюкзаком – сколько их тут таких! Бдительные встречные менты тормозят на проверку, пялятся в паспорт несуществующей уже страны:

- Воропаев Глеб Семенович, так-так. А вкладыш у вас где? О российском гражданстве? Любим штрафы платить?

Внимание родной милиции стоит Глебу пяти сотенных купюр – маленьких как фантики, с трехцветным радостным флажком. В метро пахнет тревогой: сложное сочетание пота, агрессии, перегара и табака. Запахи фильтрационных пунктов, где ждут своей судьбы задержанные. Улица встречает рекламой («Хопёр-инвест» - а-атличная компания!») и рядами коммерческих киосков – «комков», как их нынче именуют. Продуктовое счастье воочию, не зря, стало быть, боролись! Накормили народ кооператоры, именуемые теперь «бизнесменами»! Порядка, правда, не добавилось, но это уже другая тема – не в Европе живем!

Дверь квартиры, знакомая с детства, и не менявшаяся с тех самых пор. Собственное лицо в зеркале – будто маска. Взгляд чужой, белизна в прическе, носогубные складки стали глубже, аж бриться неудобно. Нормальная такая физиономия для парня 27 лет от роду!

Еще дверь. Борис отпирает и встает на пороге - всё та же великокняжеская осанка, прямой взгляд, готовность принять хоть слово, хоть удар.

- Ну, здравствуй, дружище, - говорит ему Глеб просто. Почти как тогда, хмурой осенью великих потрясений. Сейчас за окном пылает июль, потрясения мутировали в мелкие рыночные пакости, и вообще… как-то всё сделалось НЕВСЕРЬЁЗ. От сытости, наверное. Какие уж тут, к черту, счеты и вызовы на дуэль – особенно между старыми друзьями?!