Сергей Возный - Последний шанс палача [СИ]

- И много у тебя таких орлов?

- Для нашей темы хватит.

С трассы съехали километров через двадцать – дорога в окрестные боры уходила не то, чтобы шоссейная, но и не гравийка совсем уж. Сразу за поворотом «кайен» подался к обочине, пропуская «ниву» вперед, мелькнули за стеклами мрачные лица, а микроавтобусы колонну замкнули. Будто БТР-ы в далеких отсюда горах. Глеб от этой картины, наконец, собрался, даже плечом повел, нащупывая автоматный ремень – без толку, разумеется. Мирная земля. Ближнее Подмосковье на финише стабильных «нулевых» – беспредел уже забылся, никто давно не «делит асфальт», а бандитская романтика откочевала в кино. Не поймешь даже, за каким таким катит в лес колонна машин, набитых угрюмыми харями!

- Ну, вот и приехали. Вовремя, как положено. Ты готов идти вперед и стать героем, или ну его нафиг?

- Да я как пионер, только свистни!

Поляна, костровища, раскиданный мусор. Полнейшее отсутствие хомо сапиенс – равно как и прочих форм жизни крупнее жука. «Нива» протянула вдоль края пустоши, «порше» тормознул почти сразу, и один из автобусиков прикрыл его, а второй остался чудь позади. Грамотно встали, не по-бандитски.

- Эх, хорошо в деревне летом! – заявил Макс со здоровым пафосом любителя пикников. Двинулся вразвалку по мусору и прочей мерзости, Глеб выбрался следом, и лес оглушил его тишиной. Мокрый лес, настоянный на хвое и травах, будто не было этого месяца и горящих торфяников, а вокруг по-прежнему Златогорье.

- Шеф, кажись, едут, - пробасил один из крепышей, оказавшийся, ненароком, чуть позади Макса. Под футболкой с рисованным волчьим оскалом вытарчивали углы – наверняка, броня, вполне серьезной категории. Будет телом шефа закрывать. Водитель тоже выбрался, лязгнул затвором «ремингтона», а контрагенты въезжали уже на поляну с другой стороны. Три громадных «гранд-чероки», похожие на танки и на гробы, одновременно.

- Опапусеньки, ка-акие мы крутые! – протянул Макс почти уважительно, на самой грани стёба. – Коля, ты здесь? Снимай давай!

***

Микроавтобусы не понравились Серафиму еще на подъезде. Не вписывались в тему. Встали, опять же, не по-людски, боком к поляне, будто палить собрались изо всех дверей! Четверо противников стоят уже перед машинами, у одного «помпа» в руках, да и прочие дверцы вовсю лязгают. Народ наружу лезет – сплошь крепкий и коротко стриженый, с ружьями наперевес. Тоже, значит, осторожничают, привезли разрешенное, гладкоствольное.

- Выходим, братья, - приказал Серафим (нет, Сергей уже, наверное), оглядывая поляну еще разок. Из автобусов, вроде, все вылезли, не должно внутри остаться подлянок, двадцать человек с оружием стоят расслабленно у машин, да и БЕГЛЕЦ особо не напрягается. Вон он, рядом с вальяжным хлыщом в яркой рубахе. Еще стекло из-за «нивы» отблескивает – прицел?! Зеркало? Камера, оказывается. Решили, клоуны, шоу сделать?

- Только не торопитесь, - попросил Серафим угрюмого Мастера. – Я вылезу, гляну, чтоб всё ровно.

- Ты забыл мои слова и снова суетишься.

- Просто, страхуюсь! – обозлился Серафим на эту снисходительную отстраненность, аж плюнуть захотелось. Сдержался, только лязгнул затвором ружья, без надобности. Отличная охотничья пятизарядка МР-153, боекомплект в магазин давно забит, и нечего тут щелкать уже! Пять патронов «магнум», набитых братом Игнатием собственноручно, а потому надежных на все сто. В каждый поверх усиленного заряда вложена «связка», жестокое охотничье изобретение – пять картечин, просверленных насквозь и объединенных двойной тонкой леской. На близкой дистанции «связка» раскрывается кольцом, бьет как разрывная пуля.

- Всё, я пошел…

***

Исторический боевик – вот на что это было похоже. Угрюмые лица, встрепанные волосы, бороды, усы, мрачная решимость во взглядах. Сектанты-фанатики, неизменные в любую эпоху. Им бы мечи с топорами вместо ружей, а крутые машины на заднем плане кажутся анахронизмом, ляпом неизвестного режиссера. Современность против Средневековья, Цивилизация против варваров – ради этого, пожалуй, стоило всё затевать. Не должны такие вот психопаты жить среди людей и кромсать их ножами просто так! Не должен еще один шизик добраться до власти – хватит России проблем и без этого!

- Да, тяжелый случай, - оценил Макс, не сбавляя градус иронии при виде нацеленных ружей. – Главное, не лезть с ними в махалово, загрызут! А вон тот, я думаю, и есть пресловутый МАСТЕР, повелитель миров, пятое воплощение Иисуса и Кришны? Печать собственной значимости на челе и полнейшее отсутствие самокритики! Тебя сопроводить, парень?

- Сам дойду. Это наше с ним дело, нормальный мужской базар.

- Ну, успехов тебе. Если пойдет по-гнилому, ты там не джигитуй, сразу падай, а мы прикроем.

Полсотни шагов – вряд ли больше. Спокойных, неспешных шагов, ибо торопиться теперь вовсе некуда. Остановилось время, стих ветер, замерли в небе горбатые летние облака. Путь к Большому Делу, начавшийся, как в китайском мудрствовании, с первого шага, завершается здесь и сейчас, финальной полусотней. Раз, два, три… а может, для того всё и было? Именно для этого кинул тебя в банку неведомый баловник, имя которого не произносится всуе? Спас от миллиона глупостей, больших и маленьких, способных расплющить тебя в детстве, в юности, или месяц назад? Для этого ты был нужен – оказаться, по собственной воле, между рыхлым современным миром и стальными клинками, готовыми вспороть ему брюхо? Всегда, в любую эпоху кому-то везло как утопленнику: выпадала честь стать той самой песчинкой, ломающей громадный механизм… блин, экая херь в голову лезет! Избранный, да?! Еще немного и сам вознесешься, не хуже Мастера – заразная штука, однако!

…Восемь, девять, десять…

Люди вокруг стали серыми тенями, кровь в ушах постукивает. По молодости меньше волновался – на том самом пустыре, где гопники с нунчаками, и где закончилась навсегда студенческая жизнь. От чего ушли, к тому и приходим – такое вот фиговое достижение на пятом десятке! Давно пора сидеть в мягком кресле, греть задницу и не тревожиться, а ты что делаешь?!

…Восемнадцать, девятнадцать, двадцать…

Пивные банки под ногами, стекла хрустят, презервативы как раздавленные черви. Наипоганейшее место для смерти, однако! Получить жакан в пузо и корчиться, пока твоя кровь (третья группа, резус положительный) будет смешиваться с чьим-то пометом. Ну, никакого романтизьму!

…Двадцать пять, двадцать шесть…

Врубили, вдруг, музыку – сзади, кто-то из своих. Расслабиться ребятам захотелось. «У нас на районе не звонят, а зво-онют!..» Ну, спасибо, родные, удружили! Именно под ЭТО и стоит загибаться летним утром посреди помойки!

…Тридцать три, тридцать четыре…

Офисы какие-то плывут в памяти, секретарши, Макс, Акоп, Дина, скверы. Новосибирские улицы и Златогорская тайга… жизнь, что ли крутится в обратную сторону, как положено перед кончиной? Не дождетесь! Мастер уже совсем близко – высокий силуэт, гордая осанка, сзади топает худой паренек с напряженной рукой в кармане.