Владислав Ахроменко - Дембель против бандитов

— Ну что, Ксюха, — Илья чмокнул девушку в щеку. — Пока. Ничего не бойся, ни о чем не думай. Все будет хорошо. Поехали, Сашка!

Илья вернулся из Новоселовки в половине третьего ночи, и по его виду девушка сразу же определила: он доволен поездкой.

— Ну, что там? — дрожа от напряжения, словно натянутая струна, спросила девушка.

— Сейчас, сейчас… Ксюха, чайник поставь, замерз что-то.

Пока Димина сестра ставила чайник, пока засыпала в граненый стакан заварку, Дембель неторопливо рассказывал об увиденном.

Да, все сходится, тот пацанчик не соврал: стоит рядом с цыганским домом белый «мерс» — старый, побитый, не иначе как с автокладбища. И присутствие гостей тоже налицо — перепились уже, орут, паскуды, свои гнусные песни, на всю Новоселовку слышно. Сашку побили — мол, чего так поздно.

— Вот негодяи! — поджала губы Оксана.

— Не то слово…

— А Димочку моего ты видел?

Илья улыбнулся — чуть заметно, уголками губ.

— Саша мне его окно показал. Правда, с собакой пришлось повозиться.

— Не покусала? — Налив в стаканы с заваркой кипятка, девушка прикрыла их блюдцами.

— Она больше никого не покусает. Хотела, правда… Пришлось пристрелить.

— Так ведь тот Яша завтра во двор выйдет, пса своего не увидит и…

— Ну и что? Стрелял я через глушитель. Одноразовый глушитель к «Макарову» можно самому за пять минут сделать: из картофелины, капустной кочерыжки… Не услышали. Выбежали бы во двор, если что. Короче, застрелил я ту псину, махнул через забор, собаку от цепи отстегнул, на улицу вытащил — и в мусорку. Пусть думают, что сорвалась и сбежала, пусть ищут.

— А Дима? — нетерпеливо перебила Оксана.

— Так вот: вернулся во двор, постучав к Димке в окно. К счастью, он еще спать не ложился.

— Как он? Нормально? Что говорили? Ты ему передал, что я тут?

— В двух словах, — вздохнул Илья, — времени у меня, сама понимаешь, в обрез было. Сказал главное: чтобы завтра вечером спать не ложился, меня ждал.

— Так ведь его уже купили! — напомнила девушка. — Его ведь завтра в Москву увезут!

— Не увезут его никуда. — Сняв запотевшее блюдечко со стакана, Корнилов помешал чай ложечкой.

— Как не увезут! Мальчик-то говорил…

— Потому что «мерс» у гостей сломался! Бывает же такая непруха!

— Почему сломался?

— Машина старая, всякое случиться может. Например — бензопровод прохудится. Есть там такие латунные трубочки под днищем. Прохудились трубочки, вот бензин весь и вытек на снег. Чего уж непонятней? А вот в Яшином сарае я очень интересную вещь нашел, — улыбнулся Илья и отхлебнул свежезаваренного чаю.

— Какую?

— «Девятка» там стоит, темно-вишневая. И знаешь чья? Того самого кривоносого бандита, Сникерса. Странная какая-то «девятка»: стекла скотчем крест-накрест заклеены, замочки на дверях — тоже…

— Что она там делает?

— Ну, Сникерс-то для цыган что-то вроде «крыши», — задумчиво проговорил Илья. — Знакомы, значит… Но как там эта тачка оказалась — ума не приложу. Ладно, Оксана, завтра тяжелый день. Постели мне здесь, на полу, спать пора.

Начальник местного ГОВД подполковник Олег Антонович Гаврилов чрезвычайно редко обращался к окружающим на «вы». Как человек значительный, он предпочитал говорить почти всем исключительно «ты», но и такое обращение имело множество оттенков.

Городскому прокурору он обычно говорил «ты, Станислав Захарьевич», своему заместителю — «ты, Алексеевич», какому-нибудь горотделовскому следаку или оперу — «ты, Иванов». А всем остальным, начиная от уборщиц в здании ГОВД и кончая задержанными и арестованными — просто «ты», безлично, потому что они давно уже утратили в глазах подполковника индивидуальность и растворились в великом понятии «народ».

Во всем городе было лишь несколько человек, к которым Олег Антонович обращался на «вы», подчеркнуто-вежливо: начальник местного управления ФСБ, мэр города, его заместитель и, конечно же, местный главбандит Василий Николаевич Злобин.

Но теперь, поглядывая на Жору Глинкина исподлобья, подполковник Гаврилов так и не смог определить, как же к нему обращаться.

С одной стороны, Сникерсу следовало, конечно, говорить «вы». Как ни крути — правая рука Злого. Глинкин нынче влиятельный бандюга, в авторитете. К тому же в беседе с начальником ГОВД он как бы олицетворяет собой отсутствующего Василия Николаевича.

Но с другой… Далеко еще этому кривоносому спортсмену с явными признаками черепно-мозговой травмы до Василия Николаевича. Сникерс силен, пока за его спиной стоит Злобин. А не станет, не дай бог, Васи — неизвестно, как все обернется…

Взглянув на собеседника, Олег Антонович решил: обращаться надо расплывчато, безлично, стараясь не говорить ни «ты», ни «вы».

Вот уже полчаса Сникерс, сидя в рабочем кабинете подполковника Гаврилова, подробно живописал события вчерашнего вечера. Так, мол, и так, прикатили в наш город бандюки из соседнего городка, в «Метрополе» остановились, чего-то не поделили меж собой, стрельбу устроили! Это же беспредел, в натуре беспредел, гражданин начальник! Мы-то все люди честные, спокойные, налоги исправно платим, а на налоги наши, между прочим, и ваша ментовская служба существует. Так что давайте, работайте, общественность в нашем лице ожидает от славных органов МВД решительных действий. Вася мне по телефону так и сказал…

— А где теперь Василий Николаевич? — осторожно перебил Гаврилов.

— Вчера в Москву уехал, у него самолет в Испанию, в Коста-Браво, — ответствовал Сникерс.

— А… позвонить ему можно? — этот вопрос прозвучал еще осторожней первого.

— Какой базар! Конечно! — невесть почему обрадовался Глинкин. — Мобильник у него прежний, а код теперь вот такой…

Разумеется, ни в какую Испанию Гаврилов звонить не собирался — он задал этот вопрос так, для проформы. Ага, позвони за границу — придет потом на нищий ГОВД такой счет, что вовек не расплатишься!

— Поня-атно. — Подполковник милиции забарабанил пальцами по столешнице. — А вот такой вопросик: для чего эти бандиты сюда приехали? К кому?

— А я почем знаю? — Жора честно округлил глаза.

— А не к вашим ли… пацанам?

— Может, и к нашим.

— Поня-атно. Вчера, как только стрельба началась, из гостиницы по «02» позвонили, выслали мы опергруппу, — доверительно сообщил Олег Антонович, — ничего не нашли. Гильз отстрелянных десятка четыре, пистолет брошенный… И труп.

— Чей? — нетерпеливо заерзав на сиденье, спросил Сникерс.

— Пробили по картотеке. Да, все сходится, бандюга из соседнего городка. Две судимости, кличка «Кабан», при Шашеле что-то вроде телохранителя.

— А Шашель? — в голосе Глинкина сквозило разочарование.

— Сбежал. И в гостинице его нету. Наверное, домой укатил. Даже если мы Гладилина задержим, предъявить ему что-нибудь серьезное будет нелегко. Очевидцев, которые покажут, что видели его на месте перестрелки, нет и быть не может. Повесить на него откровенный криминал тоже не получится. Звонил я в его городок, начальнику ГОВД, интересовался. И не пытайся, говорит, себе же хуже сделаешь. Только я вот что хочу сказать… Бандюки эти сюда не просто так приехали, а к кому-то!