Сергей Соболев - Борт № 1

— Он чист… Хвоста нет ни за ним, ни за вами.

— Здравствуйте, — сказал подошедший к ним «клинер». — Вы господин Ионидис?

— Собственной персоной, — буркнул Костас, бросив на него косой взгляд. — Вы опоздали.

Владелец агентства недвижимости постучал пальцем по циферблату наручных часов.

— Извините, господин, — сказал водитель, на лице которого выделяются пышные темные усы. — Мы свернули не в тот поворот… Навигатор ошибся…

— Садитесь в машину, — сказал Ионидис. — И поезжайте за мной.

Обе машины вскоре подкатили к воротам небольшого домовладения, расположенного в полукилометре от озера. Костас воспользовался дистанционным пультом; створки ворот поползли в сторону, открывая проезд.

«Лексус» и грузовой фургон припарковались на плиточной площадке у двухэтажного «куба» с кремовым фасадом и плоской крышей. Ионидис, выбравшись из машины, закрыл при помощи пульта ворота. Уборщики тоже покинули свой служебный транспорт.

Костас первым делом обошел их машину вкруговую. Ничто из увиденного им при этом внешнем осмотре не вызывало вопросов. Транспорт, надо полагать, зарегистрирован в местной базе. Костас сам открыл люковую дверь… Забрался в фургон и осмотрелся.

— Пока все в порядке, — буркнул он, выбравшись из чужой машины. — Идемте в дом!

Костас открыл своими ключами входную дверь. Клинеры стали извлекать из фургона свое рабочее снаряжение — два пылесоса для сухой чистки, складные швабры, крафтовый мешок с моющими средствами…

Ионидис провел их по короткому коридору в гостиную.

— Те коттеджи, список которых я выслал мистеру Джексону, выглядят примерно так же, как этот.

— Прекрасно, — сказала женщина, на этот раз не коверкая речь. — Мебель там будет?

— Да, конечно.

— Постельное белье?

— Новые комплекты. Но стелить клинерам постели не нужно…

— Только уборка?

— Да.

Диван в гостиной накрыт целлофанированной пленкой. Откинув ее край, Костас уселся на диван. Женщина, взяв стул, устроилась напротив. «Аноним», у которого появились пышные усы, отправился осматривать дом.

— Мистер Джексон… или его человек, если он сам не приедет… Они люди, э-э… очень внимательные к деталям.

— Понимаю, — сказала женщина. — Поэтому и решили показаться вам…

— Так сказать… генеральная репетиция?

— Именно так. Вы человек опытный, знающий. Если вы видите — или воспринимаете на слух — какие-то неточности… фальшивые нотки… скажите об этом прямо.

— Хорошо, я вас понял. — Ионидис невольно вздохнул. — Внешне… довольно похожи на клинеров. Транспорт не кажется подозрительным. Кстати, клининговая компания, чья реклама размещена на фургоне… Что это за фирма?

— Это совсем небольшая фирма, но она существует не менее десяти лет. Ее название есть в городском и государственном реестрах. Номера двух телефонов указаны в городской телефонной книге на «желтых страницах». На городских сайтах, на некоторых специализированных площадках размещены рекламные анонсы… разного времени, включая и свежие.

— Хм. Никогда не слышал о такой…

— Вы что, не хотите жить? — сухо поинтересовалась женщина. — Желаете умереть нынешней ночью?

Костас, вытянув шею, сглотнул.

— Н-нет, — хрипло сказал он. — Нет, — добавил уже громче, — я не хочу умирать. Но вы же сами велели говорить вам правду?

— Только правду и ничего, кроме правды.

— Так вот… я правда не слышал прежде о такой фирме.

— Не вздумайте сказать это мистеру Джексону или его человеку!

— Я вас понял. — Ионидис кивнул. — Э-э… а свой сайт имеется у этой фирмы? Или хотя бы страничка в Интернете с контактами?

Женщина, придвинув ногой принесенную с собой сумку, раскрыла ее и достала оттуда планшетник. Сняла желтые санитарные перчатки, положила их на стол. Выяснилось, кстати, что на ней еще пара перчаток — очень тонких, телесного цвета.

Вскоре новоиспеченная сотрудница клининговой компании продемонстрировала Ионидису соответствующую страницу в мировой Сети. Эту «компанию» с уставными документами и всеми повисшими на ее владельце, гражданине Греции, долгами за просроченные платежи (они в сумме составили около семнадцати тысяч «ойро») не далее как вчера приобрел через местную адвокатскую фирму некий гражданин, резидент республики Кипр.

— Контакты этой фирмы уже внесены в вашу базу данных, — сказала женщина. — Мы сами об этом позаботились. Потом сами же и удалим. Вам все понятно в этой части?

— Понятно, — сказал Костас. — Только… пожалуйста…

— Не надо так нервничать, Костас, — перебила женщина. — Ведите себя естественно. Это в ваших же интересах.

— Постараюсь.

— Теперь по документам. Могут ведь спросить, не так ли?

— Человек Лайона почти наверняка попросит показать паспорт или идентификационную карточку.

— У нас с моим другом паспорта граждан Румынии… Скажите, такой вариант не вызовет негативной реакции? Ну, или вопросов?

— У нас в клининговых компаниях работают сплошь гастарбайтеры… — добавил Костас. — Много людей как раз из Восточной Европы и из балканских стран. Если документы надежные, то…

Один из двух мобильников Ионидиса — «резервный» — издал мелодичный звук: пришло СМС-сообщение. В наушнике Алисы прозвучал голос напарника, находящегося в припаркованном неподалеку от этого дома «Форде»:

— Внимание… Пришел мэссидж!..

По лестнице второго этажа спустился второй клинер; он тоже присоединился к их небольшой компании. Женщина требовательно протянула руку, Костас передал ей смартфон.

Алиса открыла сообщение. Прочтя текст, передала телефон напарнику — пусть Ветров ознакомится с полученным посланием.

Третьим, последним в их компании, мэссидж прочел владелец этого смартфона, господин Ионидис. Текст сообщения гласил: КОСТАС, НАШ ОБЩИЙ ЗНАКОМЫЙ П. БУДЕТ ЖДАТЬ ТЕБЯ НА ТОМ ЖЕ МЕСТЕ, ГДЕ И В ПРОШЛЫЙ РАЗ. СЕГОДНЯ, В 20:00. ИНСТРУКЦИИ ПОЛУЧИШЬ У НЕГО. Л.

— Кто такой этот «П»? — спросила женщина.

— Его зовут Питер, это помощник мистера Джексона.

— Где и когда вы встречались с ним в последний раз?

— В небольшом кафе, оно напротив моего офиса.

Двое клинеров переглянулись. Женщина достала из сумки футлярчик — точно такой, как тот, который Костас уже однажды видел.

— Эй, эй!.. — испуганно произнес Ионидис. — Что это вы собираетесь делать?

— Не дергайся, голубок! — велел клинер. — Сними-ка лучше пиджак!..

— Зачем?! Я ведь и так… с вами сотрудничаю!

— Хочешь, чтобы я тобой занялся?!

На этот раз женщина сделала «клиенту» внутривенную инъекцию.

— Срок вашей жизни продлен еще на двое суток, — пряча футляр обратно в сумку, сказала она. — Учтите, мы сейчас следим за каждым вашим шагом… Ни в одной клинике, ни у одного токсиколога не найдется противоядия, оно имеется только у нас. Одно неосторожное слово или что-нибудь сболтнете лишнее этому Питеру… и вы умрете.