Сергей Соболев - Борт № 1

Водитель, выждав для приличия несколько секунд, посигналил, и тут же, словно дожидались именно этого сигнала, кто-то изнутри стал открывать створки ворот.

Через образовавшийся проем на улочку вышел рослый субъект, одетый в шорты, кожаные сандалии и длинную полосатую рубашку. Ему лет тридцать примерно. На голове кепи, переносицу украшают солнцезащитные очки. Силаев, переодетый и загримированный под румынского гастарбайтера, мысленно усмехнулся — именно этот тип вчера вечером привозил Питера в кафе, где тот шушукался о своих тайных делах с господином Ионидисом.

Рубашка у вышедшего к ним мужчины слегка оттопырена в том месте, где на поясном ремне крепится борсетка. Оружия при нем определенно нет. Оставаясь в проеме ворот, здоровяк несколько секунд разглядывал остановившийся у дома грузовой фургон. Почесал пальцем заросший рыжеватой щетиной подбородок. Затем, подойдя к фургону, спросил на английском у открывшего дверь водителя:

— Вы из клининговой компании?

— Да, — сказал водитель. — Мы приехали убрать дом.

— Доброе утро, мистер… — произнесла «клинерша» (она наклонилась так, чтобы ее было видно в проем этому вышедшему из дома мужчине). — Скажите, мы не ошибаться адресом? Это вы заказывать уборку?

— Кто вас прислал?

— Менеджер компании. — Водитель сунул в рот пластинку жвачки. — Нам передали вызов на уборку двух домов, — добавил он.

— Вы приехали по адресу, — сказал здоровяк, говорящий на английском без ошибок, но с довольно заметным акцентом. — Минутку, — сказал он. — Я шире открою ворота, чтобы вы могли проехать.

На площадке перед двухэтажным коттеджем с терракотового цвета фасадом и плоской крышей стоят два авто. Один из транспортов уже знаком «бастионовцам» — это тот самый Jeep Compass, на котором вчера американец, носящий псевдоним Питер, — хотя, возможно, это его настоящее имя, — и его телохранитель приезжали в небольшое кафе, расположенное близ офиса Ионидиса.

Второй машиной оказался арендованный у местной прокатной фирмы минивэн Mercedes-Benz Vito белого цвета с затонированными стеклами.

Встречающий жестами показал, где именно следует припарковать фургон — на площадке у самого крыльца. Водитель в точности выполнил его указание. Захлопали двери; оба клинера, мужчина и женщина, выбрались из служебной машины. Одновременно отворилась дверь особняка; наружу, спустившись по ступенькам крыльца, выбрались двое: Питер и еще один крепкого телосложения мужчина.

Питер одет в светлые брюки и белую рубашку без галстука; на брючном поясе чехол со смартфоном. У него тяжелое массивное лицо с волевым подбородком. На мизинце левой руки массивная золотая печатка. Глаза скрыты за темными очками. Довольно крупного телосложения, но не сказать чтобы спортивного вида — из-под рубашки выпирает живот.

Второй заметно моложе этого янки, ему вряд ли за тридцать. Он почти такой же рослый, как тот, что открыл ворота. Одет в джинсы, обрезанные ниже колена, и в клетчатую рубашку с закатанными высоко рукавами.

У этого типа ствол, из недешевой замшевой кобуры торчит рифленая рукоять пистолета.

— Так… — сказал Питер. — Клинеры приехали?

— Ровно девять утра, босс. — Здоровяк для наглядности постучал ногтем по циферблату наручных часов. — Как и заказывали.

— Добрый день, — поздоровался водитель, глядя на того, в ком с легкостью можно определить старшего в этой компании. — Мы по заказу. Работать: убирать… мыть… чистить!

Янки некоторое время разглядывал клинеров. Вначале он смотрел на довольно крупного мужчину. Тот, в свою очередь, глядел на него, сохраняя на лице вежливое и какое-то угодливое, что ли, выражение — так смотрят слуги на барина. Питер перевел взгляд на молодую женщину, на лице которой выделяется, притягивая взгляд, родимое пятно. Ей лет двадцать пять, наверное. Крепкая, сбитая вся… На ногах резиновые сапоги, размер их где-то сорок первый. Эдакая крестьянская девушка с фермы. Вот только с личиком не повезло — какая-то рябая вся, да еще с таким приметным родимым пятном.

Американец уже раскрыл рот, чтобы задать вопрос, но в этот момент послышался мелодичный рингтон.

Питер достал из чехла смартфон. Глянул на дисплей. Скороговоркой, глотая окончания слов, сказал, адресуясь кому-то из этих двоих:

— Збиг, проверьте у них документы! И если все в порядке, пусть приступают.

Сам же ответил на звонок; разговаривая с кем-то на ходу, скрылся за углом коттеджа.

Здоровяк в шортах — тот, что открыл ворота, спросил:

— Что у вас есть из документов?

Водитель достал из борсетки паспорт, внутрь которого вложена пластиковая «драйверская» карточка, а также другая карта, местный аналог «Work permit», «разрешение на работу».

Збиг пролистнул румынский паспорт. Сверил фото с оригиналом. Посмотрел странички, где имеются отметки о пересечении границ. Имярек въехал в Республику Кипр по «шенгену» в первый раз пять лет назад… Потом по рабочей визе. Еще одна виза… С нового года для румын действует безвизовый режим. Ну что ж, все нормально. Он передал документы их владельцу.

Женщина тоже открыла борсетку. Как и у водителя, у нее оказался румынский паспорт. Збиг пролистнул ее документ и тоже не нашел никаких оснований для подозрений.

Заметив, что водитель держит папку под мышкой, Збиг поинтересовался:

— Что в папке?

— Квитанции и счет-фактуры.

— Покажи!

Водитель фургона передал здоровяку пластиковую папку с незаполненными фирменными бланками.

Пока Збиг проверял документы у двух румынских «гастеров», второй — тот, что с подмышечной кобурой, переместившись в отбрасываемый навесом тенек, что-то прощелкивал на своем смартфоне.

— Эй, вы… — крикнул он. — Как называется ваша фирма?

— «Nefela», — сказал водитель. — «Ne-fe-la», — произнес он по слогам.

— Вижу, не слепой, — буркнул тот, глядя теперь уже на фургон, на борту которого имелась соответствующая надпись. — Так… А у вашей фирмы есть сайт в Интернете?

— Да, сэр. Имеется своя как это… своя страница.

— Электронный адрес сайта?

— На их бланке указан! — крикнул коллеге Збиг. — И на борту фургона есть надпись.

— Вижу, — буркнул второй. — Ага… — уже громче сказал он. — Да, есть такая фирма.

— Мы там работать, — сказала женщина. — Нас оттуда посылать к вам убирать дом.

Глядя на экран смартфона, мужчина с подмышечной кобурой назвал несколько цифр этого телефонного номера.

— Это контактный номер вашей фирмы?

— Да, — сказал водитель. — Это телефон компании.

— Там говорят на английском? Или только на греческом?

— На английском… тоже. Да. Колл-центр. Менеджер. Его зовут Никас.

Крепыш набрал номер… На вызов ответили — мужской голос что-то сказал по-гречески. Но вместе с тем явственно прозвучало название фирмы — «Nefela».