Сергей Соболев - Время «Ч»

– Я не брал эти чертовы чеченские баксы! – процедил Рейндж. – И вы, полковник, это прекрасно знаете!

– Разве я что-то говорил о чеченских баксах?

– А о чем тогда идет речь?

– Скажите сами! Воспользуйтесь шансом, о котором я только что говорил! Тогда… возможно… мы сможем что-то предпринять… потому что вы, Полста седьмой, погрузились в дерьмо уже по самую макушку!..

– Давайте, валите все на меня! – заугрюмев, сказал Рейндж. – Понятно, что кое-кто ищет крайнего! Хотите мне что-то предъявить?! Сами маракуйте, господа, сами соображайте… я вам в этом поганом деле не помощник! Только запомните… если вы сдаете так легко своих, то и вас, если возникнет нужда, кинут, подставят, сольют!.. Кстати… Измайлова вообще здесь ни при чем! Вам… или же начальству… нужен стрелочник? Топите одного меня… зачем же другим людям жизнь ломать?!

– Отставить! – негромко, но веско сказал Заречный. Потом щелкнул замками кейса, вытащил оттуда кипу фотоснимков и передал один из них Мокрушину. – Кто этот человек? Вы его знаете?

Рейндж, повернув снимок так, чтобы на него падал свет, несколько секунд его разглядывал, – это была увеличенная фотка с паспорта или служебного удостоверения – затем, положив на стол вниз картинкой, сказал:

– Знаю. Алексей Черкесов. Бывший морпех. Сейчас, кажется, работает в частной охране.

– Вы состоите с ним в приятельских отношениях?

– В общем-то, нет… Доводилось бывать в общей компании. Поскольку я начинал службу в пехах, у меня есть небольшой круг знакомых из этой среды…

– Кто эти люди? – спросил Заречный, передавая ему еще три фотоснимка. – Назовите их фамилии и обстоятельства, при которых вы с ними познакомились!

– Это Федосеев… мой первый командир, – взглянув на один из снимков, сказал Мокрушин. – В девяносто пятом на глазах у меня был тяжело ранен… потерял кисть руки. Активно работает в ветеранском движении: хотя сам инвалид, пытается помочь как-то людям… бывшим пехам… из числа тех, у кого есть трудности с устройством в гражданской жизни.

– Дальше!

– Кто следующий? – Мокрушин взглянул на другую фотку. – Гм… Это – Комаров… Анатолий, кажется? Насколько я знаю, был ранен, комиссован, устроился работать где-то здесь, в Москве… Да я его только раз в жизни-то и видел…

Рейндж хотел добавить, что именно Комаров передал Федосееву ту самую видеопленку, заснятую неизвестным 9 мая 2002 года в Каспийске, в день ужасного теракта, копию которой он вручил недавно Шувалову… но вдруг передумал об этом говорить.

– Когда это было?

– М-м… да вот несколько дней назад… в понедельник, кажется?

– Вы уверены?

– Уверен.

– Кто эта женщина на третьем снимке?

Рейндж, изучив фотоснимок, пожал плечами.

– Какая-то знакомая… этого вот парня… Комарова. Зовут ее… Валерия, по-моему?

– Вы встречались с ней в тот же день?

– С ними обоими, с Комаровым и Валерией, – не стал отпираться Мокрушин. – Всего несколько минут разговаривали, в кафе напротив офиса Федосеева… это он попросил меня о встрече.

– Вы давали запрос оператору А-центра, чтобы тот пробил какие-то сведения по Черкесову?

– Ах, вот оно что… – задумчиво произнес Мокрушин. – Да, подтверждаю. А в чем, собственно, дело, товарищ полковник?

– Вопросы здесь задаю я, Полста седьмой! А теперь расскажите, кто и когда завербовал вас в ряды этой банды, состоящей преимущественно из бывших морпехов! Как вы там себя называете? «Черные волки»? Так, кажется?!

Рейндж был настолько возмущен, что он даже вскочил на ноги.

– Чушь! Бред!! Какого х… какой идиот это придумал?!

– Сядьте на место, товарищ подполковник, – прозвучал за спиной у него сдержанно-спокойный голос Антона. – А то могу ненароком обварить вас кофием!..

Рейндж, скрипя зубами, опустился в кресло. Антон поставил на стол две кружки: одну перед Полста седьмым, другую перед начальником. Полковник вытащил из пачки сигарету, затем, спохватившись, предложил угоститься и Рейнджу.

– Благодарю, – сухо сказал тот. – Но я привык курить свои.

– Гм… Антон, принеси Владимиру Алексеевичу его сигареты!

– Слушаюсь.

Рейндж покосился на кружку, над которой вился ароматный парок. «А что если… что если Антон – по команде, естественно! – подмешал туда какую-нибудь отраву! Цианид?! Нет… запахло бы миндалем!.. Да до хрена есть разных ядов… тебе ли, Рейндж, этого не знать?! Сейчас даже молодые мужики стали от инфаркта загибаться! Вот и тебе могут нечто подобное организовать!.. «Что с агентом?» – спросят у Шувалова и Заречного (или у их начальства). «Он умер», – ответят те. И все. Никаких допросов, в ходе которых наружу может вылезти черт-те что. Полста седьмой будет похоронен на глубине двух метров или, как вариант, сожжен в крематории, чтобы кто-нибудь впредь не вздумал выкапывать его обратно и делать эксгумацию. А вместе с ним, Мокрушиным, будет похоронено или сожжено и развеяно прахом по ветру немалое количество тайн и секретов, обнародование которых могло бы нанести серьезный вред государству и отдельным конкретным личностям.

– Мокрушин?! – пристально глядя на него, сказал полковник. – Почему не пьете кофе?

– Что-то расхотелось…

Заречный, на лице которого появилась кривая ухмылка, сначала поменял кружки местами, затем первым сделал крупный глоток из той, что стояла прежде перед его собеседником.

– У вас что, Мокрушин, прогрессирующая паранойя? – поинтересовался полковник.

– По-моему, мы все… малость не того, – пробормотал Рейндж, выковыривая из принесенной Антоном пачки «мальборину»…

Мокрушину пришлось выложить все, что касалось его знакомства с Черкесовым и Кº. В принципе рассказывать было особо нечего. Он ни разу не ездил на мероприятия страйкболистов, потому что эти вещи его, во-первых, не заводят, а во-вторых, хрена ли ему сдались эти игрушечные войны, если он постоянно рискует своей шкурой и головой реально ?! Уж что-что, а острые ощущения присутствуют в его жизни постоянно, и если он вдруг от чего-то загнется, так только не от скуки и недостатка адреналина в крови!..

– Сколько ты передал наликом этому Федосееву? – поинтересовался полковник. – Учти, имеются выписки касательно перемещения сумм твоих личных счетов! Такие сведения имеем не только мы, но и прокурорские!

– Значит, вы и без меня в курсе моих расходов.

– Широко живешь, Рейндж…

– Ну так… хорошо платите! – усмехнулся тот, чувствуя, что в этом их нелегком разговоре наступает какой-то перелом. – Вот и заворачиваемся постоянно в икру, да элитных телок в бассейне с шампанским регулярно купаем! Тебе ли не знать, Петрович?! Мы же, спецагенты, все – баловни судьбы! Не знаем, блин, куда деньги девать! Швыряем пачками налево и направо… как подзагулявшие купчики!