Кристина Кросс - Спирит. Колыбель переплетения судеб

Часть I

Глава 1

Тёплым будет день, или холодным? Пойдет ли дождь, или день будет солнечным? Возьмёшь ли с собой зонт, или забудешь? Наденешь любимые туфли на выход, или что-то другое? Опоздаешь на свидание, работу, встречу или придёшь вовремя? Всегда это – "или". В любом обстоятельстве, в любом деле, в любом дне. Что же это? Выбор, или последовательность? Примешь утром душ, заправишься завтраком, наденешь галстук, сделаешь шаг за порог. Будешь думать про себя о чем- то своём, о чем – то, что так важно для тебя, или как обычно мысли будут только отвлекать и ты не заметишь, как меняются так чертовски знакомые улицы в спешке проходя по ним. Как будто они сливаются в одну, такую чертовски не знакомую. Сегодня был по-необычайному обычный день, день, который сулил огромные перспективы той, другой жизни, о которой мы так мечтали с ней. День, в который все, что было «до», казалось мелким, не значительным, но все это именно к этому дню и вело. Тот самый день -икс.

Я вышел из дома в классическом костюме и любимом черном галстуке на пути к цели, все мои мысли витали в обрисовках свершившейся мечты и достигнутого пункта назначения, так скажем – конечной, завершающей точки, наш грандиозный план. Казалось только дотянись, что ещё нужно? Просто удержать и тогда, тогда все станет по –другому. На триста шестьдесят, а это означает полный оборот вокруг своей оси и превращение из одной реальности, в другую. Две жизни прекратят крутится вокруг ожидания, две жизни обретут силу спокойного существования, но. Знакомое чувство. Это дерьмовое чувство, когда ты разворачиваешь подарок в Рождество, а там не то, что ты просил у Санты, а всего лишь подобие подарка, то что тебе предложили вместо твоей мечты. Обман. Или, как будто ты заказал шоколадное мороженное, а тебе всучили карамельное и пожелали хренового аппетита. То самое чувство, когда ты спешишь куда-то, так спешишь, что не хватает воздуха на бегу, как вдруг. На тебя накидывается кара небесная в форме стальных мускул, вырубает тебя одним махом и вот оно целое небо, рассыпанное ослепительно яркими звездами, хоть и стоял солнечный день, сулящий мой подарок сюрприз, завернутый в цветастый фантик.

Ледяная вода обрушивается резким потоком мне в лицо и стекает ледяными, пронзающими каплями по моему голому торсу. Часто дышишь, пытаешься понять, что произошло и где находишься, но безуспешно:

–доброе утро спящая фея. – подтрунивает большой мужик с пустым ведром в руке.

-я могу идти или ещё что-то нужно? – обращается он же, ко второму в шляпе. -если понадобишься, я вызову. – отвечает тот. И большой мужик уходит. Я начинаю понимать, кто эти качки и от осознания мне становится не по себе, становится страшно. Но что я могу сделать сейчас? Тут. Разве что унести эту тайну с собой, туда куда меня отправят эти сволочи. В добрый путь, откуда нет возврата. Как ты там говорила? Не слова о смерти. Точно. Помню. Это всего лишь неудачная шутка. Это просто плохая шутка. И я сам, совершенно несмешной шутник.

Он крутит в руках монетку, перебирает костяшками, подбрасывает в воздух, ловит одной рукой, то правой, то левой. Снова перебирает и смотрит мне пристально в глаза. Я сижу на стуле, в едва освещенном помещении, сижу на стуле перед столом, который освещает лампа и на краю которого сидит этот мудак. За спиной у меня руки прикованные наручниками. Лицо болит, от ударов, сулящих кровоподтеки и ссадины. Сижу и ненавижу этого ублюдка, который смотрит на меня, будто сверлит. В голове, перебираю варианты, сбивая в кучу мысли и спотыкаясь об них. Возникает всего лишь один вопрос, вернее двойной вопрос: – Где я ошибся и как до такого могло дойти?

Он смотрит на меня прожигающим взглядом и задаёт лишь один вопрос, перебирая монетку: – Где она?

– пошёл к черту! – бросаю ему в ответ, выплевывая кровь.

Он поднимается, медленно, будто оттягивает момент, а потом…

Щелчок, резкий удар, я чувствую пронзающую боль. Его правый хук мог быть и послабее, резкий звон монетки, (падающей на стол), мог быть не таким разрывающим мой нежный слух, ну а я, мог быть более разумным и до такого не довести. И эта последняя мысль ускользает от меня, теряясь где-то, в потоке сверкающих искр перед глазами, пока я улетаю, без чувств.

Глава 2

Я буду лучшей, версией себя,

Недописанной историей, на пол-листа,

Лёгким отголоском эха, твоей души,

Одним непрожитым днем, одним среди…

Там, где, время прожигается назад,

Я смонтирую мгновение – длиною в ярд,

Прозрачная нежность, одной слезы,

Забытая история, одна… Среди.

Я стану лучшей, копией тебя,

Как тень от огня, на теплом песке,

Танцует танец, принадлежащий мне,

Один красивый танец, один…Среди..

Но…

Этот танец в одного, закружит нас обоих.

Звали её каким- то обычным именем, ну как большинство обычных девушек. Толи Катерина, толи Анастасия. Но при знакомстве, она представлялась иначе и этот псевдоним приелся на столько, что все считали будто он и есть её настоящее имя. Арианна, для друзей Ари. Странный псевдоним, ни с каким другим не спутать, видимо поэтому она его и выбрала. Мне довелось познакомится с этой девушкой совершенно случайно, но сейчас это не так важно, важнее кем она была и чем обладала. Многие сочли бы это иллюзией, каким- то фокусом или обманом. Но Ари была не такой. Она не умела провернуть фокус, даже самый идиотский. А вот чудить, вполне себе могла. Но так ли это чудо на самом деле? Наверняка бы вас смутила, не знакомая вам девушка, которая точно преследуя, все стремилась передать вам привет, с того света от вашего давно покойного прадеда, уверяя как это бесконечно важно. Для меня, для нее, вообще для всех на земле. А потом, начертив словно стёб, карту драгоценностей, которые он успел запрятать при жизни. Не так ли? Или все -таки дурацкий фокус? Или все- таки, никто никого не преследовал? Может мне довелось случайно встретить её на улице? Когда она неслась сломя голову, убегая от трех верзил с пушками наперевес. Попутно сбивая прохожих с ног. Которым кстати говоря, совершенно случайно, оказался ваш покорный слуга. А те драгоценности к слову, между делом, мы с ней все ровно нашли. Но там кроме одной золотой побрякушки, был ничего не стоящий хлам вроде старых брошь и ожерелий из стекляшек. Прадед был крохобором и все, что (по его мнению), представляло какую-то ценность, складывал и копил. Как сложилась его судьба, никто не знает из родни, а Ари знала, знала даже то, о чем говорить не принято, то что в каждой семье не выходит за порог дома. Но от неё невозможно было скрыть практически не один секрет. У каждого есть покойные родственники и, если они знают, что их, слышат. Если они поймут, что кто-то здесь может их связать с нами. Они не успокоятся. Они всеми силами будут находить способного передать от них сообщение и убеждать им помочь. Убедительно убеждать.