Евгений Сартинов - Черный риэлтер

— Я пришла Антонину проведать, мы с ней в пятидесятых годах в одном цехе работали, а тут я узнала, что она рядом, оказывается, живет. Я прихожу, а тут вон оно что. Ее, оказывается, увезли, а старик на спине лежит, мертвый. Водка это все, водка делает.

— Это ж, ты, во сколько сюда приходила? — удивилась вторая старуха.

— В восемь.

— А я в шесть в церковь шла, к заутренней, отсюда из калитки мужик вышел.

— Какой мужик? — насторожился Андрей. — Вы его знаете?

— Ой, я так-то его не знаю, знаю только, что он на соседней улице живет, на Достоевского. Алкаш, тоже, постоянно пьяным его вижу. Вот и сегодня он еле шел. Я бы и не поняла, что это он, темно же. Но он впереди меня шел, а когда мимо церкви проходил, там же светло. Вот я его и узнала. Колька, по-моему, его зовут.

— А опознать вы его сможете? — спросил Колодников.

— Смогу, чего там такого.

— Паша, Виктор — возьмите бабушку, провезите ее на ту улицу, попытайтесь найти этого Колю.

— Хорошо.

Тут с улицы вернулся Сычев.

— Есть тут следы колес, спасибо нашему мэру. Все он денег не найдет заасфальтировать наши дороги. Судя по следам — «Жигули», классика, хорошо поношенные. Уже, кстати, шипованые.

В это время Астафьев зашел в секретариат, и его развернули к ио. начальника ГОВД.

— Юрий Андреевич, вас тут Попов просил зайти.

Попов выглядел неважно: глаза красные, лицо бледное, майор был неряшливо выбрит. Астафьев уже знал, что произошло с его матерью, и взглянул на все эти недостатки в облике начальника с сочувствием.

— Вызывали, Владимир Александрович?

— Да, вызывал. Юрий Андреевич, доложите, как идет дело по фактам мошенничества Зубаревской?

— Хорошо идет. Выявлено уже двадцать семь эпизодов.

— Сколько?! — Попов был потрясен.

— Двадцать семь.

— Что-то слишком много. Ты принеси мне штук пять, самых важных, я посмотрю, за уши там ничего не притянуто.

Астафьев развел руками.

— Увы, у меня их уже нет.

— Как нет? А где они.

— Так, нет. Вас не было, а дело сложное. В связи с тем, что там примерно пять случаев с предполагаемыми убийствами, их забрала к себе прокуратура.

— Когда?!

— Вчера. Вас не было, а они просто попросили передать им, так что мы решили с Логиновым отдать им всё.

— Всё!

— Да, всё.

— Но почему всё? — не мог понять Попов.

— Потому, что все преступления Софьи Зубаревской носят опасный для общества характер, и объединены в одно дело.

— Кто подписал постановление?

— Кудимов.

— Хорошо, иди.

Сразу после ухода Астафьева Попов начал названивать городскому прокурору.

— Алексей Дмитриевич, добрый день. Попов вас беспокоит.

— Добрый день, Владимир Александрович. Я слыхал, у тебя с матерью проблемы.

— Да, пошла на рынок, поругалась там с продавщицей, отошла от лотка три метра и упала с обширным инсультом. Нашла где правду искать — на базаре. Сейчас в коме, врачи надежды не дают. Ждем с минуты на минуту.

— Сочувствую.

— Спасибо. Слушай, а зачем это ты забрал к себе все дела Зубаревской? Там же много мусора? Все их все равно не докажешь, только время потеряешь.

— Ну, и если половину докажешь, и этого хватит ей на пожизненное. Беспредельщица она, эта цыганка. Все ее художества можно квалифицировать как особо циничные, и опасные для общества.

— Понятно. А кому определили ее дела?

— Малиновской.

"Все! — подумал Попов. — Хрен я эту цыганку больше прикрою. На пару с Юркой они раскрутят ее до самых печёнок".

Попрощавшись с прокурором, Попов набрал на мобильнике эсэмэску: "Надо встретиться".

Вскоре пришел ответ: "Ильмень, в час".

В час дня Астафьеву позвонил Шварцман.

— Ну, ты мне удружил, Юрий Андреевич! Нашел себе киллера из киллеров!

Астафьев опешил.

— Ты это про что, Саня?

— Да про того парня, которому ты вчера прострелил ногу.

— А, «Квазимодо». И какие там у тебя проблемы?

— Проблемы такие, что он оказался глухонемым. Послали меня его допрашивать, а он мычит, как кентавр не доеный, и все.

"Так вот почему он не убежал после выстрела в воздух. Он и не понял, в чем дело", — догадался Юрий.

— А почему ты этим занимаешься? — спросил он Шварцмана.

— А потому, что ваш дом с недавних пор находится на моем участке.

— Понятно. Кто он, этот "горбун проклятый", еще не выяснил?

— Нет, документов при нем никаких. Пробовал ему писать записки — по глазам вижу, что понимает, но отвечать не хочет.

— Ладно, попробую что-нибудь узнать про это. Кто-то же у нас в городе должен заниматься такими людьми?

В это время Колодников и Демин пытались привести в чувства хозяина дома по улице Достоевского пятьдесят шесть. Получалось это с трудом, тот был в состоянии близкому к коме. Его подруга, толстая дама в трико, с совиным лицом, короткой стрижкой и татуировками на оголенных руках, была хоть и поддатая, но на ногах стояла твердо, и речь вела вполне связанную.

— И что вам всем тут от Кольки надо? — сурово спросила она.

— Он сегодня утром выходил из дома по улице Лермонтова пятьдесят два, а там произошло убийство, — пояснил Колодников.

— Это вы че ему, мокруху шьете!? — лицо дамы грозно нахмурилось, и она еще больше стала похожа на сову.

— Почему обязательно мокруху? — спросил Демин.

— Потому что я знаю вас, мусоров е…х, сама раскрутилась на червонец по вашей милости.

— Это за что же ты так долго у «хозяина» отдыхала? — Спросил Демин.

— За что, за что — за дело. Мужа, козла е…, ножом пырнула. Он потом кровью истек, пидор.

Демин аж засмеялся.

— Ну вот, а говоришь, по вашей милости? Сама мужа запорола, а виноваты мы.

— А что, я ведь права была. Он мне изменял с родной сестрой, с младшей, с Веркой, сучкой. Я их застукала в своей постели, и покарала. Верка, правда, сука, сбежать тогда успела, а то бы я и ее бы тогда замочила. А меня взяли и посадили ни за что.

— Слушай, подруга, не парь нам мозги, — Колодников был суров. — Поднимай своего сожителя, нам его допросить надо.

— Да про что?!

— Про убийство на Лермонтова пятьдесят два! — заорал уже Демин. — Если не разбудишь, то сейчас мы его забираем и увозим с собой.

— А-а! Ну, так бы и сказали. Не надо его никуда уводить. Не убивал он этого деда. Не любила я его, приходил он тут пару раз с Колькой. Противный такой, небритый всегда, бородавка эта еще на носу, — ее аж передернуло от отвращения, — а туда же. Колька только отвернется, он ко мне с обниманием лезет. Уж полгроба из задницы торчит, а он все туда же! С обжимками. Вот Колька вечером пошел к Верке, за водкой…

— Это по Лермонтова сорок? — спросил Демин.

— А хрен его знает, по Лермонтова, или по сорок. Там палисад такой голубенький.

— Ну, дальше что?

— Дальше? А про что я говорила? А-а! Про водку. Только денег у нас не было, он и так рублей триста уже этой кошевке должен. А она, сука старая, водки не дала, отматерила его, да за дверь выставила. Тогда он пошел к этому деду…