Владимир Осипенко - Доза войны

— Отхооооод!!! К бронеееее!!!

«Не редеют шеренги бойцов…» Добежал до Прохорова.

— Проша, ну у тебя и рожа… — понесло меня в рифму. — Дуй на своё рабочее место… Всех посадишь внутрь… Башню назад… Отрубишь хвост, если что… По готовности — три одиночных… Бегооом!!!

— А вы?!

— Отдышусь, шумну и догоню… Бегом, давай!!!

Я кожей ощущал, что островок безопасности вокруг нас сокращался, как та самая знаменитая шагреневая кожа. Хронометр в голове отбивал сразу два времени: за себя и духов. Они заметили наше перемещение…догадались, что уходим, поднялись…пошли…побежали, сейчас выскочат на гребень и отрежут отход. Мои уже должны добежать…сели. Где, бога-душу, сигнал? Наконец-то, есть три одиночных!!! Я высунулся и увидел поднимающихся двух душков, навскидку засадил по ним очередь, заставил залечь и бросился к машине. Москва-Воронеж… Да я ещё в сопливом детстве, не успев на троллейбус, бежал целую остановку и запрыгивал на следующей. Употеете догонять… Вылетаю к машине, башня развёрнута назад, оббегаю слева, запрыгиваю на броню и замечаю фонтанчики на дороге впереди, а на самом гребне два силуэта и два мигающих огонька. Потом догнал звук очередей. Грек отпускает бортовые. Подсев, с пробуксовкой гусениц машина срывается с места, а там, где секунду назад стояла БМДешка, рвётся, поднимая клубы черного дыма, граната от РПГ. Слышу два удара как молотком по броне и получаю кувалдой по руке чуть выше локтя. Хватаюсь за руку и проваливаюсь вниз. Больно-то как, зараза!

Слышу, как Проша орёт механику-водителю:

— У-у-у-у-у-у!!!!! Ну, Грека, ты красавец, уважаю… Думал, хер доживу до «дембеля»!!!

— Прохор, слева на гребне!!! — ору я и пытаюсь рукой зажать рану.

Вижу, как он разворачивает башню и запускает длинную очередь из спаренного пулемёта. Отдышавшись, одеваю шлем, и пытаюсь реанимировать связь:

— «Казбек», я «Токарь», приём!!! Я «Токарь» приём!!!

— «Токарь», почему не отвечал, я «Казбек»! Вы где?

— Догоняем, заминка вышла, сейчас всё нормально, приём!!!

Павлов косится на меня и замечает перекошенную, бледную физиономию и кровь, проступающую между пальцами. Слышу, кричит:

— Проша, командира зацепило!!!

Прохоров поворачивает башню и склоняется ко мне:

— Товарищ старший лейтенант, дайте, жгут намотаю… больно?

— Не, мля, щекотно… осторожней, коновал…

Самое противное, что подступила какая-то тошнота, и я боялся из-за этой царапины грохнуться без сознания. С детства боялся крови… Не хотелось бы перед бойцами… Мы уже отъехали порядочно от злополучного места и я снова высунулся из люка. Жадно дохнул вечернего воздуха и заметил, что Проша с Павловым тоже высунулись из своих люков и смотрят на меня. Я не стал ничего говорить, а только рукой показал, чтобы убрались в люки и следили за своими секторами. Только бы кость не зацепило и какую-то заразу не занесло… На карачках, разрывая индивидуальный перевязочный пакет, ко мне приполз Сидоренко. Деловая колбасятина, взял нож и распустил рукав хебчика выше локтя.

— Аккуратней, Сидор, где я другой возьму?

— Отпустите пальцы… ничего… вернёмся — новый справим… правда Проша?

— Говно вопрос, товарищ старший лейтенант! Кость цела? — откликнулся Прохоров.

— Вроде не зацепило… Так болит? — спросил боец, нажимая снизу на локоть.

— Нет…

— Тогда порядок. Док канал обработает и будет как новая.

Он опустил рукав и даже застегнул пуговицу, но жгут оставил на месте. На максимальной скорости мы пролетали кишлаки, вызывая удивлённые взгляды у аборигенов и распугивая редкую живность. Вскоре показалась родная до боли застава артиллерийского дивизиона, а под ней в клубах пыли огромным стадом собиралась и выстраивалась для ночлега дивизионная колонна. Я просто физически ощутил себя у бога за пазухой.

Еще на подъезде заметил строй командиров подразделений и вышагивающего перед ними замкомдива. Он что-то выговаривал нашему комбату и не нужно иметь семь пятен на лбу, чтобы догадаться, кто явился причиной столь пристального внимания высокого начальства к нашему батальону. Ротный бежал мне навстречу и ещё издали махал руками, мол, зовут и ждут. Я спрыгнул с брони и невольно поморщился от неожиданно острой боли.

— Где вас носило, — начал ротный, потом глянул на меня внимательней, — что с рукой?

— Разулись и разбили аккумулятор, поэтому задержались…

— Чего не доложил?

— Заглохли, голосом не доораться, а станция без АКБ — груда железа.

— У тебя руки в крови, зацепило? Где?

— Духам не понравилось, что не дали колонну потрепать, решили на нас отыграться. Царапина…

— Остальные целы?

— Вроде да…

— Пойду, доложу комбату, а то с него замкомдив шкуру из-за вас спускает.

Бойцы почувствовали, что мне готовится ведёрная клизма с патефонными иголками, мышками сидели под бронёй и переваривали услышанное.

— К машине, — скомандовал я, — оружие к осмотру!!!

— Товарищ старший лейтенант, — обратился ко мне сержант Прохоров, — сходите, пусть перевяжут… Я сам всё проверю…

Рука под жгутом посинела, боль сильно давила на психику и я счёл предложение Проши не лишённым смысла. Тем более, что до заставы было не больше трёх сотен метров.

Когда через пятнадцать минут перевязанный и с дозой промидола в крови я бодрячком вернулся ко взводу, картина была непонятная и малоприятная. Бойцы стояли перед чужим майором ободранные, грязные, потерянные и без головных уборов, перед ними лежали распотрошённые десантные рюкзаки, все карманы на обмундировании были вывернуты наизнанку. Бледный Прохоров играл желваками и, казалось, с трудом сдерживал слёзы. Волна стыда и бешенства ударила мне в голову.

— Товарищ майор, что здесь происходит?

— Вы кто, командир этого взвода? Становитесь в строй!

— Может, мне и карманы прикажите вывернуть? Что вы делаете? Эти бойцы чудом от смерти ушли, а вы их вместо спасибо…

— Спокойней, старлей…

— Вы, товарищ майор, слова выбирайте. Я гвардии старший лейтенант и попрошу ко мне обращаться в соответствии с уставом.

В это время из десантного люка выпрыгнул незнакомый капитан и сказал майору одну фразу:

— Ничего…

— А что вы искали, товарищ капитан? Бакшиши? Так они вот! Наши главные бакшиши — это целые дублёнки. Хотя вам этого не понять… Мы можем быть свободны, товарищ, майор?

— Я доложу, товарищ старший лейтенант, о вашем поведении.

— А что вы ещё(!) можете, товарищ майор?

Я демонстративно встал между экипажем и майором и, словно забыв о его существовании, скомандовал:

— Заправиться! Имущество в РД. Ефрейтор Греков, найдите зампотеха и доложите про аккумулятор. Сержант Прохоров, людей во взвод. Оружие залить смазкой и готовиться к ужину. Разойдись!