Владимир Осипенко - Доза войны

— … Мы врачи, а не боги…конечно, сделаем…пусть готовят борт на Ташкент…

— … Хорошо держится десантник…

— …Может не выдержать перелёт… сохрани и помилуй…

— … Ты слышишь меня? Игорь, не уходи, борись…

— …Ребята, где я?

— …Сколько боли и крови вокруг!!!

— …Откуда ты, мама…не плач… я живой…

— …Слава тебе, Господи!

Питер. 12 лет спустя.

Мы сидели в апартаментах одной из лучших саун города со стаканами разведённого виски в руках. Остальные, хозяева и гости, кто очередной раз в парилке, кто в бассейне охлаждается, а кто на бильярде тешится. Мой собеседник первый подошёл и уставился на рубец на груди. После некоторой паузы поднял на меня глаза и сказал:

— Моя работа… Позвольте представиться начальник кафедры военно-полевой хирургии ВМА полковник…

— Дивов… для вас — старший лейтенант.

— Ташкентский госпиталь 1982 года?

— Так точно…

— Молодец, что живой… Очень рад. Я про тебя уже лет десять молодым хирургам рассказываю.

— А я-то как рад! Готов ещё лет пятьдесят послужить вашим живым наглядным пособием. Спасибо. Пусть Господь воздаст вам за труды…

— Хватит выкать… Не беспокоит? Как нагрузки?

— Нормально. Не рву.

— Тебя куда после Ташкента?

— Со строевой списали. Пришлось дезертировать из Афгана. Дослуживал во внешней разведке. Полковник запаса. Друзья по батальону, кто погиб, кто стал героем, кто инвалидность, кто иконостас наград заработал. А я за дырку в сердце получил Красную Звезду и очень ею горжусь. И ещё я нашёл Бога. Искренне и до глубины души. Считаю, что это немало. А ты, как считаешь? — задал я вопрос совсем неслучайному знакомому.

— Это, брат, так много, что многим и не снилось…

— Вот и я так думаю. Хочу за тебя…

— Нет, давай, брат, не чокаясь за тех, кто остался за речкой…