Максим Шахов - Пуля в подарок

– Товарищ полковник, отставить! Задача поставлена, и ее надо выполнять! Вы разве не понимаете, что там сейчас, сию минуту творится?

– Почему не армейские?

– В черте Москвы?! Вы понимаете, какой это вызовет резонанс!

– А почему не милиция?

– Говорят, «оснащение не то»… Сами знаете, что это за публика.

– Ну тогда… А что, если я позвоню Завитуше?

– Это какому? Который «Шишкин лес» доконал?

– Ну почему обязательно «доконал»… Так я позвоню?

– Звоните… Черт знает что!

С треском упала трубка на аппарат служебной связи. По просторному коридору Генштаба России прошел человек с широкими красными лампасами. Подойдя к приемной замминистра, он постоял минуту, листая бумаги в тисненой папке, потом поморщился и, круто развернувшись на каблуках, зашагал обратно, к себе. Доклад не состоялся.

Какая уже, в самом деле, разница, если «Шишкин лес» и так приказал долго жить? Пускай полковник звонит на базу «Гаммы» – те, кто там остался, вряд ли выполнят задание. А вот тогда можно будет делать доклад, положительный или отрицательный, – по итогам, так сказать…

И человек с красными лампасами включил телевизор. Московский канал передавал новости с места событий.

«Мы ведем свой репортаж с места событий! Вся страна с напряжением следит за акцией, проводимой Национал-радикальной партией!..»

Чин чертыхнулся и переключил канал. Журналист НТВ с всклокоченными волосами – его вид, вероятно, должен был означать крайнюю озабоченность работника медиа – совал микрофон в лицо толстому менту, но тот успевал уклониться, тряс щеками и болботал – гнал обычную ментовскую чернуху насчет тайны следствия.

«Требования боевиков, захвативших сегодня утром здание модного магазина на Тверской, остаются прежними. Террористы требуют освободить их лидеров, которые по-прежнему содержатся в следственной тюрьме…»

– Такое уже было, – пробормотал человек в лампасах. – Засранцы их упустили, не удушили за секунду до начала акции, и вот – имеем черт знает что!.. Лет двадцать пять назад они такое устроили бы! Да они бы до Тверской не добрались, сученята! За жопу взяли бы каждого в его собственной постельке… Да, полковник, слушаю вас! – резко сняв трубку забулькавшего кабинетного телефона, ответил чин. – Как – уже выехали?! Вы ничего не путаете? Штурмовая рота со всем снаряжением? А кто командует – этот ваш Завитуша? Капитан Тарасов? Кто такой? Кто-кто? А-а, командир разведроты… понятно, что практически бывший… Слушайте, полковник: если они поднимут стрельбу в центре Москвы, я с вас спрошу. Знаете, что спрошу?

Человек в лампасах положил трубку и прибавил в телевизоре звук. Прямая трансляция должна продолжиться. И, похоже, будет интересно… На минуту он вспомнил о документах, похищенных из Подольского архива и так странно вернувшихся к законным владельцам. Неисповедимы пути…

Однако сейчас происходящее на телевизионном экране было гораздо важнее, чем старые секреты государственной важности.

По пестрым ворохам сорванных с вешалок гламурных одежд топали давно не чищенные армейские ботинки. Бритоголовый паренек с кажущимся огромным в его тощих руках «калашниковым» стоял у окна, прижавшись к стойке. На улице, отсеченные милицейским кордоном, стояли зеваки и журналисты. Работников медиа пока не пускали, но ушлые ребята с борзых московских каналов и блондинистый тип с Си-эн-эн были тут как тут.

– Прикатили шакалы! – радостно объявил бритоголовый паренек, покачивая автомат на предплечье. – Сейчас бы шмальнуть по-над головами…

– Не торопись, – глухо отозвался из глубины магазина второй голос. – Пусть сбежится побольше народу.

– Дождемся, – бросил третий, выпутывая из складок кожанки старенький «макаров». – И вообще, зря мы сюда приехали…

– Да пошел ты! – в сердцах оборвал бритоголовый. – Вон еще люду прибавилось… Студенты какие-то, с пивом…

– Ты на ментов смотри! – прикрикнули из глубины помещения. – ОМОНа не видать?

– Вроде нету – только линейные, в кепках…

Национал-радикалы, приехавшие в Москву из глубинки, радовались своему успеху. «Пристрелянные» органами правопорядка московские товарищи не могли бы так вот запросто купить на Тишинском рынке оружие, выбраться на Тверскую и устроить погром в магазине одежды, вышвырнуть на улицу так и не понявшего, в чем дело, охранника, разогнать визжащих продавщиц, завалить вход обломками пластикового барьера и канцелярскими столами, а потом позвонить на телевидение по заранее известному бойцам телефону. Все было так просто: Москва была у их ног, и то, что власть пока не предпринимала никаких действий, вселяло надежду.

– Не буду в ментов стрелять, – сказал национал-радикал с пистолетом. – Вообще в людей не буду.

– Надо, Сема! – возразил бритоголовый. – Тебя в ментовке били, да? Так вот отомсти за то, что били!

– Отомстить – это по морде дать. А тут – стрелять по живым…

– Ты только стрельни – они живыми быть сразу перестанут! – хохотнул бритоголовый. – Ты забыл о наших товарищах? Про великомученика Цитруса забыл? Ты тут нюнишься, а его по почкам бьют!

Боец с пистолетом подошел к окну, критически оглядел баррикаду у входа и покачал головой.

Четвертый национал-радикал вышел из подсобки, ухмыляясь. С его шеи свисала пара чулок-паутинок.

– Телке своей подарю, – сказал он. – У нас в Самаре такие, поди, по три тыщи рублей стоят! Эротические чулки, понял?

– Повесишься на них, – сказал бритоголовый. – Ты в подсобке дверь прикрыл?

– Как в сейфе! А еще там платьица клевые есть…

– Деревня, – фыркнул бритоголовый. – Смотрите, пацаны! Автобус подъехал…

– И что с того?

– Спецназ подогнали, вот чего!.. К бою, патриоты!

Бойцы вчетвером заняли позиции у окон и разгромленной стеклянной двери. Там, на улице, зашевелились менты, оттесняя зевак в сторону от здания. Автобус-люкс с затемненными стеклами остановился, перегородив и без того блокированную ГИБДД Тверскую. Молча стоял автобус, чернея сплошными окнами. Сигналили неподалеку, разъезжаясь по соседним переулкам, автомобили. Менты уже серьезно оттирали зевак. Мелькнула большая фуражка ментовского чина, и сквозь оцепление побежали журналисты.

– Чтоб рты не открывали, – сказал сквозь зубы бритоголовый. – С прессой я сам общаться буду… Ну, патриоты, вот они – наши пять минут славы!

Журналист с клоком волос, спадающим на разгоряченный лоб, в сопровождении хмурого мужика с камерой на плече уже взбегал на ступеньки.

Национал-радикалы взяли журналиста и оператора на прицел. Бритоголовый предводитель, прижимаясь к стене, прошел вперед, забросил автомат за плечо. Он знал, какие требования следует выдвигать.

Автобус обманул: постоял минут двадцать и втянулся в боковой проезд, за затянутое зеленой ремонтной сеткой старое здание. Если это и был спецназ, то его сотрудники явно убоялись подержанных «калашникова», «макарова» и обреза охотничьей двустволки; четвертый национал-радикал был вооружен двумя взрывпакетами и для огневого боя годился мало.