Эльмира Нетесова - Закон Тайга

Шмель сел у изголовья покойного. Не до ужина, кусок в горло не лез. На душе - чернее ночи. Ведь вот даже имени человеческого, с которым на свет появляется всякий, никто не знал. Как помянуть его? Кенты сели вокруг Пескаря. Живого - его никто не замечал. Сколько раз трамбовали - выживал. А тут сосна отняла жизнь, не спросив согласия фартовых.

А что он видел в этой жизни? Сколько ему лет? Кто он и откуда? Имеются ли родные? И этого никто не знал.

У фартовых, пока живы, нет имен, семей и родственников. Нет и возраста. Они блатным ни к чему. Об их жизни можно узнать по наколкам, а они понятны лишь людям опытным, зна­ющим законы «малин», зон, тюрем.

А биография нужна живым, мертвым она без нужды, лиш­ний груз. Но старший охраны, заглянув в список, пошевелив губами, сказал глухо:

— Виктор он. Едва за сорок перевалило. А уже пятая суди­мость. И все разбой, грабежи... Ни семьи, ни дома, ни кола, ни двора. Вовсе впустую жил человек.

— Впустую? - побагровел Шмель. Встал неуклюже и за­кричал: - Впустую мусора живут. А Пескаря есть кому помя­нуть! И не только мы, его кенты! Но и средь фраеров найдутся. Детдомовец он, подкидыш потому что! Зато двоих, таких, как сам, бедолаг, в люди вывел. В грамоту. Для них воровал. Чтоб без отказу жили. Братами считал. По беде общей. Сам - в ход­ках. Они ни разу грев не прислали. Хотя его навар исправно харчили. А выучились, культурными заделались, забыли Песка­ря. Здороваться стыдились, падлы. Хотя с его рук все имели. Да что теперь? Фраер - не человек. Может, в старости добром помянут. Но не будь Пескаря, они карманниками стали бы. Сколько мы лаяли его - без проку. Не по-фартовому жалост­ливым был. К чужим. Дурное у него сердце. Потому и помер непутево, не как законник. Хотя сам свою долю никогда не паскудил, - признал честно фартовый.

Политические тоже подошли. Сели плечом к плечу с фар­товыми. Молча жалели человека, с кем совсем недавно работа­ли вместе, не подозревая, что видят его последний день.

— Жаль. Молодой совсем...

— Нелепая смерть, как это все страшно, - зябко передер­нул плечами Костя.

— Теперь уж он всего отбоялся. Далеко он от нас, - опус­тил голову Шмель.

— Как знать, что лучше в этой жизни: умереть сегодня или дожить до завтра, - грустно сказал Илларион.

— Не кипишитесь на нас, мужики. Коль где мы облажа­лись, все оботрется. Принюхались уже. Не стоит друг на друга хвосты поднимать. Нам делить неча. А выжить всем надо. Зна­чит, помогать будем друг другу держаться на банке. Чтоб без задыху и гонора.

— Давно бы так-то, - крякнуло из-за плеча голосом охран­ника.

— Чтоб тебя! Я думал, моя задница ботать настропалилась! - подскочил от неожиданности бугор.

— Я те дам, гад, меня своей сракой обзывать! Погоняю еще с денек, забудешь, что она у тебя имелась когда-то, - не зло пригрозил старший охраны. И продолжил: - Ребят послал в село на мотоцикле, чтоб за покойным приехали. Пусть не дума­ют, что кто-то убил человека, чтоб разговоров лишних не было. А и дли мертвого так лучше, чтоб путево все справили, как с Божьим созданием. И нам всем спокойнее будет, - сказал стар­ший охраны.

— А я думал, в тайге, тут его похороним. На воле. Своими руками. Чтоб рядом был.

— Теперь ему все равно, - сказал кто-то из-за спин.

— А почему его Пескарем обозвали? - спросил Митрич, удивленно вылупившись на бугра.

— На то свой кайф имелся. И Пескарем его назвали за то, что от навара своего имел крохи, потому как большую долю отдавал тем - детдомовским кентам. А сам говно клевал, пото­му что его, идиота, не как всех людей сделали, а на пьяной козе скудахтали!

— Побойся Бога! Захлопнись, бугор, - возмутились фар­товые.

— И вовсе не потому нашего кента Пескарем назвали. Не лепи темнуху, бугор. Ты Пескаря на воле не знал, не кентовал- ся с ним. Не паханил его «малиной». Только в ходке... А я с ним в делах фартовал. Клевые они были. Знаю его, как маму род­ную, - промолвил рябой, будто шилом бритый, законник. - Пескарем назвали его с Самого начала. Потому как в «малину» он пацаном прихилял. Совсем малец был. Зато и кликуха его такая. Средь воров-мужиков пацан Пескарем стал. Но дела большие проворачивал. На какие не всяк закон­ник фаловался. Смелый был, никого ни разу не заложил. Хайло ни на кого не драл. Даже на сявок хвост не поднимал. За то все его лафовым знали. В делах не мокрушничал. За свою жизнь никого не расписал, не сильничал. Жил по фартовому закону, А что фраеров пригрел, то его дела. Тебе в них не соваться. Пескарь был настоящим, честным вором. Никого в наваре не обжал, чужое не хавал, на халяву не пил. И тех пацанов, своих кентов детдомовских, от «малин» сберег, не дал ворами стать. Ты сам кому кусок хлеба дарма дал? Муху без понта не накор­мил. А Пескаря паскудишь. Тебе до него срать и не досрать. Потому захлопнись.

— Чего ж меня бугром признал?

— От того, что сам я такой же, как и ты - говно, - при­знался фартовый.

— Хватит базлать! Не в своей хазе растрехались, - прервал блатных заросший густой щетиной медвежатник.

— Линза! Иди к огню ближе, совсем замерз, - позвал сво­его фартового напарника Тарас. И заговорил, обращаясь к сво­им, сучьим детям: - Этот мужик, вот чудо, ночью лучше, чем днем, видит все вокруг. Того зайца, помните, позавчера он пой­мал ночью. Это с перепугу у него. С нервов. Еще сызмальства. Мне б его глаза, я б не к ворам, я б нашел, как зарабатывать без риску! Он же все насквозь видит.

— За то его и в «малину» сгребли, что башли нюхом чуял! Да легавых - за три версты! - похлопал Линзу по плечу плюга­вый беззубый фартовый.

— А как же его накрыли тогда? - засомневался Митрич.

— Бухой был. Водяры нажрался и отключился. Мусора и замели всех подчистую, - ответил Шмель, досадливо скреба­нув макушку.

— На черта людям рисковать башкой на воровстве? Ведь мужики! Руки имеете! Все равно не съедите больше нашего. Желудок, как и у всех, один. И жизнь не повторится. Неужели, как все, жить не можете? - вырвалось у бригадира.

Над поляной нависло тягостное молчание. Потом загово­рил рябой, которого все воры звали Мерином:

— Агитируешь, Трофимыч, не по кайфу мы тебе? А что ты в этой жизни имеешь? Хотя честно жил. Срок у тебя больше, чем у фартового любого, от тебя и люди, и собаки шарахаются из-за репутации твоей подмоченной. А о нас что ты знаешь? Ведь кто такой настоящий вор? Это ж элита общества. Он не только по фене ботает, любой светский разговор поддержит, на любую тему. Он - эрудит, психолог, он специалист во всех воп­росах. Он любого - медика, товароведа, бухгалтера, строителя, водителя - за пояс затолкнет. Он - нумизмат и гравер, он ювелир и бракер. Он разбирается в каждом деле до тонко­сти. Он знает цену всему, любому товару. Он вытащит у тебя бумажник так, что ты и не почувствуешь. Как легкое дуновение ветерка, как солнечный луч. Ты даже не заподозришь вора в настоящем фартовом. Это интеллигент. Он знает толк во всем, в еде и одежде. Он разбирается в людях, графологии, искусстве, живописи, литературе и музыке. Он умеет вести себя в любом обществе и прекрасно знаком с этикетом. Фартовый имеет свя­зи в обществе на таком уровне, от каких у тебя дух перехватило бы. Но никогда не кичится этим и не проболтается. Скорее умрет. Он умеет держать язык за зубами в любой ситуации. И в постели с бабой, и по бухой, и в трамбовке. Потому знает мно­гое. Он знает истинную цену этой жизни. Он не марает руки о таких, как ты. Он не мокрит, не насилует, не ворует у соседа. Этим занимаются другие - мелочь, шпана, какие едят от стола фартовых. А кто вы? Завистливая, всегда голодная толпа, кото­рая живет требухой. Пузо полное - молчите. Пустое - орете.