Эльмира Нетесова - Выскочка из отморозков

— Их хоть продали! А нашего папку бандюки убили в дороге, машину увели неведомо куда. А хозяин машины нас из дому выгнал. — Задергался подбородок мальчишки- оборвыша.

— Так нам с вами давно увидеться стоило. Уже жили б в своих домах, не зная горя.

— Нам многие обещали помочь, но не смогли, — шмыгнула носом Вика.

— Это правда, — подтвердил Алешка.

— У меня получится! Даю слово! — пообещал Борис. И, взяв за руки Вику и Алешку, пошел в райотдел милиции. Вскоре по названному адресу выехали сотрудники горотдела. А утром, едва ребятня проснулась, их отвезли домой на оперативке работники милиции.

— А не вернутся кавказцы? Не убьют, не выкинут нас?

— Пока отдохните! Вот хлеб, чай, а завтра назначат вам опекунов, станете жить нормально!

— Дядя Боря! А ты будешь к нам приходить? — спросила Вика, ухватив парня за руку.

— Дядя Боря?! — Парень громко рассмеялся. Впервые услышал такое обращение к себе. — Конечно, буду, живите спокойно!

Вернулся в свой дом и мальчишка-оборвыш. Вскоре увидел его Борис. Поначалу не узнал. Отмытый, с ранцем за' плечами, бежал пацан в школу. Увидев курсанта, остановился и сказал, улыбаясь щербато:

— Спасибо. Теперь и мы по-человечьи живем. С бабкой. Вчера даже чай пили с вареньем и булками. Заходите к нам вечером…

Вроде ничего особого не сказал мальчишка, а на душе тепло стало.

До сих пор оставался в милиции только Федя. Мрачный, худой, молчаливый подросток, он смотрел на всех исподлобья и не отвечал ни на один вопрос.

— Попробуй сам его расколоть. Меня он ни в какую не признает. Уж сколько бьюсь с ним, все бесполезно, — сознался следователь устало. — Хотя б узнать, чей он, откуда, за что ненавидит нас, ментов?

Мальчишка лежал на нарах, повернувшись спиной ко всем.,

— Федь! Пошли поговорим! — предложил Борис. Мальчишка, увидев курсанта, сжался в комок.

— Тыздить будешь? — спросил глухо.

— Зачем? Пальцем не трону. Обещаю…

— Все обещают, а как попадешь в вашу дежурку, замес- то мяча швыряете…

— Я тебя хоть пальцем тронул?

— Не поймал. Потому…

— Мал ты для моих рук. Кого тут бить? Ты для начала мужиком стань! А вот поговорить нам уже пора. Пошли! — Взял мальчишку за плечо и вывел в коридор.

— Зайдите ко мне в кабинет, — предложил следователь, проходя мимо.

— Ну что? Зайдем? — открыл двери, и пацан робко перешагнул порог кабинета. — Присядь, — указал на стул напротив. — Федь, ты приезжий иль местный?

Мальчишка молчал, словно не услышал вопрос.

— Родня имеется? Иль так живешь, бездомной псиной? Ну, чего молчишь, мужик? Иль только на пакости способен? Сам себе хоть не вреди! Коль нужно будет узнать о тебе, весь город на уши поставим, а добудем информацию. Но этот путь плох для тебя. Что толкнуло на улицу? Почему не живешь дома? Или нет его у тебя?

' Федька молчал.

— Сам себя в камеру толкаешь! Почему? Разве средь пьяниц лучше живется?

— А какая мне разница? Везде алкаши! — буркнул мальчишка.

— Ну так уж и везде?

Федька молча отвернулся.

— А если выгоним, куда пойдешь?

— Знамо дело — на улицу…

— Жить где станешь?

— В городе полно чердаков и подвалов. Где-то сыщу себе угол. Мне много не надо.

— Разве не хочешь жить по-человечески?

— Не получается! — вздохнул пацан тяжко.

— Так ты поделись. Может, мы сумеем помочь?

— Уже подмогнули! В каталажку сунули. Открой пасть, вовсе на зону попадешь!

— Кто тебе натрепался? Ты ж малолетка! — усмехнулся Борис.

— Значит, в колонию для малолетних всунут!

— За что?

— Да за тебя!

— А если я прощу?

— Добрых легавых не бывает…

— Я еще не стал им.

— Ну что тебе до меня? Здешний я, понимаешь? Городской! И родители есть, только не нужен им. Они не такого хотели. Не по их заказу родился, не тот и не похож ни на кого. Короче, деревня среди дворян. Ни внешность, ни характер, ни способности мои не подходят к требованиям семьи. Потому выбросили. Я и не хочу возвращаться домой, там все чужие, — сверкнули слезы в глазах Феди.

— А там, дома, все родные? Иль приемный ты у них?

— Не знаю!.

— Тебя били дома?

— Вламывали иногда!

— Кто и за что?

— Все понемногу. Каждый на мне отметился, — дрогнули Федькины плечи.

— Отец бил?

— Чаще всех. Нет, не по бухой. За друзей моих, они не нравились. За тройки в школе. За то, что чавкал за столом и не мог нормально вести себя при гостях. Хорошие манеры не усвоил.

— Кем работает твой отец?

— Музыканты они! Светила! А я отрепыш и дерьмо! Не сжились! И не хочу к ним, воротит меня от их культуры!

— А тебе что по душе?

— Много нравится, да не обломится. Большие бабки нужны.

— Так поделись! Может, вместе придумаем.

— Ага! Отец вот так же предложил. А как сказал ему, кроме шишек и синяков, ничего не появилось, — всхлипнул пацан.

— Машину, что ли, попросил? — попытался угадать Борька.

— Во даешь! Да если б попросил колеса, меня под них и сунули б!

— У отца нет машины?

— Есть! Но не про мою честь…

— А что ты попросил?

— Компьютер!

— Разве это плохо? Теперь многие имеют его.

— Да, но мои другое говорят, что компьютеры берут тем, у кого своя голова пустая, и за душой ничего. Они велят мне стать музыкантом, чтоб мной гордились. Ну или певцом, артистом, даже на клоуна в цирке согласны, уже водили в училище. Но хореограф сразу отказался, в музучилище — тоже, короче, протащив всюду, убедились в полной бездарности и стали шпынять меня, что не смогу в жизни ничего добиться. И вырасту быдлом — тупым и грубым. Тогда я пошел к своему соседу дяде Сане. Он закончил техникум, теперь машины ремонтирует в своем гараже. У него всегда очередь. Хоть и мастерских и сервисов полно, а к соседу водители со всего города едут. И зарабатывает он кучеряво. Семейка — шесть рыл. Все довольны, сыты, одеты, и никто не жалуется. Там все дружат, никого не бьют и не грызут. Один в колледже, двое ребят в университете учатся, а жена с бабкой дома — не пашут. Он вкалывает один, а всем хватает. Вот тебе и простой трудяга! Наложил на культурных и даже не сморкается в их сторону. И я хочу не зависеть от своих.

— Так я не понял, чего ты хочешь: слесарем стать или научиться работать на компьютере?

— Что тут непонятного? Выучиться на автослесаря, чтобы купить компьютер!

— А кто мешает?

— Дядя Саша не берет. Говорит, мал еще, подрасти нужно. К тому ж мои родители прикипаться станут, потребуют прогнать.

— Куда на этот раз тебя поведут?

— На жонглера учиться. Уже предлагали. Отец ремнем уговаривал, мать — мокрым полотенцем. Сбежал от обоих.

— Но жить надо! И не на улице. Что ж они из тебя вора делают?

— Если узнают — убьют! — вздохнул Федя.

— Прежде всего им придется ответ держать за тебя.

— Не трогайте их, — попросил мальчишка тихо.