Иван Сербин - Скальп врага

Ход с «РАФом» Крохе подсказал в свое время Дима. Ну как, скажите на милость, толпе вооруженных пацанов подъехать к вражеской берлоге, не подняв при этом тревоги? Не на своих же «боевых конях»? Такая маскировка годилась как нельзя лучше. «Милиция» могла бы насторожить, а «экспертиза» — нечто совершенно аморфное и безобидное. Правда, тачку пришлось бы бросить сразу после выполнения «задания» — слишком уж приметна, но ведь главное — выполнить, а там хоть ползком, лишь бы живым. Команда в «РАФе» была снабжена рацией. Такая же рация лежала на сиденье «мерина».

Кроме Глаза, в салоне находился еще и Стас — один из Крохиных лейтенантов, — башковитый пацан, осторожный и внимательный.

— Манила тоже здесь? — поинтересовался Боксер.

— Он в «Царь-граде» роется, — ответил Стас. — Как сыч болотный. Не волнуйся, Бокс. Если Манила куда двинется, пацаны сбросят на мобилу.

Боксер кивнул.

— Хорошо.

Возле входа в кабак прохаживались двое часовых. Не мелькали особо, не базарили между собой, смотрели во все глаза. Что, в общем, неудивительно. Бригада Манилы всегда отличалась дисциплиной.

— Я объяснил пацанам, что делать, — добавил Стас. — Не волнуйся, Бокс. Сработают в лучшем виде.

Боксер взглянул на часы. Вряд ли военный совет продлится долго, Лева-Кон — пацан конкретный, зря языком чесать не станет, поэтому начинать надо либо сейчас, либо вообще не начинать. Уносить ноги, чтобы не засветить удачную маскировку.

При этом нужно учесть, что второго такого шанса может, и не представиться. Вся верхушка маниловской бригады в одном месте в одно время — большая удача.

Боксер поднял с сиденья рацию:

— Начинайте.

Из-за угла вынырнули двое парней, одетых под ботву — в дешевые китайские куртки, джинсы и кроссовки. Один, для понта, грыз бублик, купленный на лоточке за углом, и запивал его спрайтом. Второй предпочитал держать руки свободными. Но с виду-то ни дать ни взять пара «очкариков».

С разных сторон они двигались к «Индусу», стараясь не смотреть на своих «клиентов» — часовых. По улице текла толпа. Все-таки центр, день. Пестрые болоньевые куртки растворялись в ней, чего пацаны и добивались.

Боксер достал из-под куртки пистолет, выщелкнул обойму, проверил наличие патронов — жест символический, но крайне эффектный, — вставил магазин обратно, передернул затвор.

— Тачку не глуши, — обратился он к Стасу. — Если менты появятся — не дергайся, ты все равно не при делах.

— Погоди, Бокс, а я что, с вами не пойду? — вроде бы даже обиделся Стас.

Боксер по старой привычке прищелкнул языком — «нет». Сам-то он идти собирался. Не помешает. Надо, чтобы пацаны в него верили, знали: он за их спинами не прячется.

Боксер открыл дверцу «мерина», выбрался на улицу. Переждал, пока проедут машины, и зашагал через улицу, не отрывая взгляда от часовых. Пусть они его заметят, на пользу.

Часовые его увидели. Насторожились, потянулись за «стволами», да поздновато. «Очкарики» подошли слишком близко.

Тот, что грыз бублик, внезапно рванул к часовому и с размаху вделал тому бутылкой по калгану. Реально вделал. Боксер в этом толк понимал. Брызнули в разные стороны осколки, долилась газировка, смешанная с кровью. Пузыристо-розовая лужица растеклась по асфальту. Оглушенный часовой ухватился за разбитую голову, попытался второй рукой удержаться за стену, но его уже «перло» по-черному, пальцы не слушались, колени подгибались со страшной силой. Он сделал пару неверных шагов и опрокинулся, едва не выдавив ресторанную витрину. Аж стекло загудело.

Крохины пацаны уже выскакивали из «РАФа» и бежали через улицу. Машины останавливались, уступая дорогу внушительным, коротко стриженным парням, многозначительно державшим руки под куртками. Кое-кто был в плащах — не по погоде. Эти придерживали полы, под которыми висели на плечах помповики или короткие автоматы.

Все бы ничего, да вот второй «студент» сплоховал. Попытался поднести своему «клиенту» в дыню, да тот оказался очень уж проворным, уклонился. Нет, поймать-то поймал, но удар вышел скользячкой, не оглушил и даже с ног не сбил, так, зацепил маленько по уху. Часовой в драку кидаться не стал, видел, к чему дело идет, понимал: промедли он — завалят прямо тут, без базара. А кому же умирать-то хочется вот так, ни за болт? Он оттолкнул «студента» обеими руками и что было прыти ринулся к двери кабака.

Боксер рванул из-под полы «дуру», да только напрасно все. Ботвы полный тротуар, обязательно положишь кого-нибудь. Тут уж менты лютовать начнут крепко. Когда пацаны своих валят, им, понятно, тоже не на руку, но то дело внутреннее. «Выпишет» на крайняк братва «путевку» кому-то из молодых на правильную зону и все утихнет. Тот втемную на шубу с клином [5] Втемную на шубу с клином (сленг) — брать на себя чужую вину. пойдет, зато авторитет заработает да будет знать, что в зоне не пропадет. Грев ему обеспечен конкретный и поддержка от своих. И ментам нормально, показатели в норме.

Здесь же крюк явный получится. За беспредел с него спросят. Кому же охота карьеру с явного косяка начинать?

Боксер прибавил ходу. Оба «студента» еще могли поправить положение, но первый был далеко, а второй от толчка оступился и растянулся на тротуаре. Одним словом, часовой рванул дверь кабака и ввалился в зал.

— Засада, пацаны!!! — заорал он так, что слышно было на весь квартал.

Боксер ворвался следом и еще с порога оценил, что в зале наберется человек тридцать. Все, поди, при «стволах». Таких на глотку надо брать сразу, пока не опомнились. Он шмальнул из волыны в потолок для пущего эффекта и заорал:

— Ну, здорово, косячники!

А тут и остальные пацаны сзади подперли, растеклись по залу, вдоль стены. Кто-то втащил оглушенного часового, кинул на пол у самого порога. Боксер спустился по ступенькам, отыскал взглядом Леву-Кона, кивнул:

— Здорово, Кон.

— Здорово, Боксер, — невозмутимо ответил тот.

— Я смотрю, вы на нашем куске сходнячок собрали. — Боксер прошелся по залу, оглядел лейтенантов. — Чего нас-то не пригласили на огонек заглянуть?

— Так ведь и вы на наши куски заглядываете, нас не зовете, — в тон ему ответил Лева.

Нормально пацан ответ держал. Личиной не играл, хотя и понимал четко, к чему базар катится.

— Небось обсуждаете, как нас валить, а?

— Пора бы. Вы-то обсудили уже.

— Не по адресу предъяву двигаешь, Кон.

Боксер подошел, остановился, глядя Леве в глаза. Тот взгляд выдержал, остался непроницаемо спокоен.

— А кому мне ее двигать, Бокс? Мы, что ли, вашего пацана на хате завалили реально? А-а, извини, ошибся. Это Литой к Челноку с Черепахой со «стволом» закатился и беспредел лютый устроил. — Кон усмехнулся. — Что молчишь-то, Боксер? Ответить нечем? Так получается, что «махновская» у вас бригада. Беспредельная. Валить вас надо, как псов.