Егор Овчаренков - Последний бросок на запад

Дима зашел в расположенное на углу кафе, в котором всегда завтракал, приезжая в гости к Чернышеву.

Каково же было его удивление, когда за столиком в углу он увидел Вадима. Тот ковырял ложкой в розетке со взбитыми сливками.

— Ну, как дела? — спросил он, подсаживаясь за столик.

Чернышев выронил из рук ложку.

— Зирву галва! — выругался он по-латышски (ругательство было совсем безобидным — «лошадиная голова»). — Димка?! Какими судьбами?

— Да вот, решил навестить друга. Ты не рад?

— Еще как рад! Просто так неожиданно. Хоть бы написал, что приедешь, я бы встретил…

— Да так получилось, что написать не мог, — ответил Емельянов.

И рассказал свою историю.

— Ого, — аж присвистнул Чернышев, когда Дима закончил. — Но ничего, не расстраивайся, что-нибудь придумаем. Деныи у тебя есть?

— Четыреста лат и двести долларов. Ну, рублей еще немного.

— Пятьсот лат, — подытожил Вадим. — Это деньги, но небольшие. А что с машиной?

— Я оставил ее на паркинге, в квартале отсюда.

Чернышев задумался. Потом сказал.

— Есть у меня один кадр знакомый, занимается скупкой краденых машин. Сейчас ему позвоню. Какая там модель?

— «БМВ-525», девяностого года, судя по документам. Черная.

— Подожди меня здесь, я скоро буду.

Минут через пять Вадим вернулся с весьма довольной улыбкой.

— Договорился, — сказал он. — На рынке такая машина потянет тысяч пятнадцать, если считать в долларах. Тебе дадут за нее три тысячи лат. Это больше шести тысяч долларов. Очень хорошо, по-моему, а? Раз ты оказался в такой заднице.

— Отлично! — воскликнул обрадованный Емельянов. — Когда к нему поедем?

— Поехали прямо сейчас. А потом мы это дело обмоем.

Подходя к машине, Емельянов почувствовал дрожь в коленях. Полицейский кинул пытливый взгляд на двух крепких парней, но, видимо, не найдя в них ничего интересного, стал рассматривать ноги проходившей мимо девушки.

— У-у-х, — облегченно вздохнул Емельянов, выруливая на дорогу.

— Да не бойся ты, — сказал Вадим, увидев, в каком состоянии находится товарищ.

— Машина ведь краденая. Как не бояться?

— Ну и что?

— В розыске ведь…

— Ни один идиот не станет искать в Риге латвийскую машину, угнанную в России…

Андрей Ромашевский, скупщик краденых машин, дотошно осматривал «бээмвуху», но так и не смог найти ни одного изъяна. С недовольным лицом он молча отсчитал деньги.

— Что ты кривишься? — наехал на него Вадим. — Такую тачку оторвал по дешевке, да еще с документами!

— Да ладно тебе… — с улыбкой принялся успокаивать его Дима.

— Нет, ты только посмотри на него! — разошелся Чернышев, но Емельянов увел его, а на улице быстро поймал такси.

Сев в такси, Вадим сразу успокоился.

— В следующий раз он мне покривится, когда ему такой хороший товар толкают.

— А ты что, этим бизнесом всерьез хочешь заняться? — спросил Дмитрий.

— Ну, не знаю еще…

— Куда ехать? — спросил по-латышски таксист, опустив перегородку.

— В Юрмалу, — ответил Вадим.

— Постой, постой, — остановил его Емельянов. — Давай сначала в магазин заедем, а то у меня только этот костюм остался. А он уже по швам трещит. Да еще барахлишко, во что в Москве переоделся. А по такому случаю надо бы поприличнее…

— Тогда сначала в «Ливайс», — приказал водителю Вадим.

Дима подобрал себе джинсы, рубашку, жилетку и темную куртку — самые дорогие и модные. Одев все это прямо в магазине, довольно вздохнул.

— Хоть руки поднять можно.

Чернышев внимательно осмотрел товарища.

— А тебе идет!

В самом деле: высокий, широкоплечий, с приветливым, открытым лицом и голубыми глазами, Емельянов выглядел просто отлично.

Купив напоследок кожаный ремень и шейный платок для Емельянова, друзья сели в ожидавшее их такси.

Приехав к морю, Вадим рассчитался с таксистом.

— Ого! — воскликнул Емельянов, остановившись. — Вот это красота!

Пейзаж в самом деле был просто восхитительным — весело светило солнышко; его лучи отражались на свежевыпавшем снегу, покрывшем песчаный пляж, — осень в Прибалтике выдалась холодной. Легкий бриз морщил морскую гладь.

Слева росли стройные березы. Они высыпали рощицей к самому песку, оттеснив обычные тут сосны.

— Слушай, — спросил Дмитрий товарища, — а как будет «береза» по-латышски?

— Биерз, — ответил Вадим.

— Почти как по-русски.

— Почти. Но все равно они сволочи.

— Березы?

— Нет, латыши. Лабусы поганые.

— За что ты их так не любишь? — спросил Дима; он помнил еще по десантуре, что Чернышев отличается шовинистическими взглядами. — Ведь ты прожил здесь всю жизнь.

— За то и не люблю, что всю жизнь они мне тут мешают. Ты знаешь, что эти сволочи придумали?

— Что?

— Чтобы получить гражданство, надо сдавать экзамен на знание языка. А если не имеешь гражданства, то и прав у тебя никаких нет. Ты не можешь купить дом, землю, устроиться на работу…

— Но ведь ты знаешь латышский!

— Я-то знаю. Но что с того? Почему я должен делать то, что мне приказывают? Почему я не могу отдать ребенка в русскую школу?

— У тебя уже есть ребенок? — с улыбкой спросил Емельянов.

— Нет, — ответил Вадим. — Это я к слову.

Друзья замолчали и, щурясь от яркого солнца, спустились к морю.

— А ты знаешь их последнее достижение? — продолжил Чернышев. — Граждане Латвии имеют право купить газовый пистолет, а остальные — только баллончик!

— Ну и что с того?

— Как?! Ты не понимаешь? Это же открытая дискриминация! Во где у меня эти лабусы уже сидят, — Вадим провел ребром ладони по шее. — И потом это дело с ОМОНом. Тут мне житья нет.

— В таком случае, почему ты не переедешь жить в Россию?

— Куда? В Россию? В эту грязь? К этим жлобам?! Ты что, рехнулся?! Тут ведь Европа!

— И у тебя проблемы. Правда, мои покруче будут…

Навстречу им шла группа школьниц. Весело переговариваясь, они то и дело заливались веселым, звонким смехом. Дмитрий, проследив за ними взглядом, плотоядно улыбнулся.

— Что, зэка Емельянов, по бабам соскучился? — ехидно спросил Вадим.

— Конечно. Только сейчас надо о другом подумать. Как из страны смыться.

— Подумаем, — согласился Чернышев. — Как говорится — «а девушки, а девушки потом».

— Ну, это к тебе, Вадик, не относится. Кто у тебя в Кенгарагсе живет?

— А ты откуда знаешь?

— Зойка сказала.

— Слушай ты эту пьянчужку побольше… — смутился Вадим. — Это так, просто знакомая.

— У тебя с ней серьезно?

— Да ладно тебе! Если честно, сейчас действительно не до этого. Надо проблемы решать. И я знаю, как.

— Как?

— Потом расскажу. Пошли лучше поедим. Вон там наверху, — Вадим указал рукой, — есть отличный ресторанчик.

— Пошли. Там латышская кухня?

— Да ну ее в задницу, эту кухню. Их национальная пища — горох с салом. А еще говорят, культурная нация… В гробу я видал эту нацию вместе с этой культурой. Хороший латыш — мертвый латыш!