Уоррен Мерфи - Разгневанные почтальоны

– Неизвестно. Но случившееся называют резней.

Начальник почты тотчас закрыл лицо руками.

– И почему несчастья как из рога изобилия сыплются именно на этот несчастный город? – чуть не плача проговорил он.

Через час по радио сообщили некоторые подробности.

Нападавший неизвестен, и его никто не видел. А если кто и видел, то, очевидно, не заметил в нем ничего необычного. Затерявшись в толпе возвращавшихся с обеда сотрудников, нападавший проник в зал суда и расстрелял всех присутствовавших.

К трем часам дня сообщили, что один человек остался в живых – значит, кто-то что-то видел. Расследованием занялось ФБР, поскольку мишенью послужило здание федеральных служб. Публике ничего не сообщалось, однако предполагалось, что суд расстреляли в отместку. Человек, видно, был недоволен его решением. Но в здравом уме вряд ли кто нападет на новое здание федеральных служб в Оклахома-Сити!

Ровно в три пятнадцать зажужжал селектор.

– Вас хочет видеть агент ФБР Одом, сэр, – сообщила секретарша.

– Впустите, – бросил начальник почты и выключил радио.

Посетитель оказался огромным как шкаф.

– Спецагент Одом, – представился он.

– Садитесь.

– Я только на минутку. Речь идет об одном из ваших почтальонов.

– Боже мой! Неужели его застрелили?

– Нет, не застрелили.

– Он тот самый свидетель?..

– Нет. Мы думаем, что он убийца.

– Уб... Вы это серьезно?

– Охранник перед смертью успел сообщить: человек, который вошел в зал суда и расстрелял всех несчастных, был одет в форму почтальона.

– Не может быть! Просто не может быть, и все тут!

Агент достал блокнот из кармана.

– Вот описание. Рост около ста семидесяти сантиметров, курчавые каштановые волосы, большой нос.

– Насколько большой?

– Очень большой.

– Похоже на Кэмела.

Агент уточнил:

– «Кэмел» – значит «верблюд»?

– Да, да. Но, по-моему, вы ошибаетесь.

Агент ФБР остался равнодушным.

– Его имя?

– Джо.

– Джо Кэмел?

– Да.

– У вас работает почтальон, которого зовут Джо Кэмел?

– Ну, не я его так назвал. О Господи, похоже, имя-то смахивает на фальшивку!

– Как долго он у вас работал?

– Меньше года.

– У него не было психических срывов?

– Он вел себя совершенно нормально.

– Не считая того, что его звали Джо Кэмел, – поморщившись, хмыкнул агент ФБР.

– Послушайте, я все понимаю, но его действительно звали так.

– У вас есть фотография этого типа – Кэмела?

– Нет, но его нетрудно разыскать. С таким-то носом!

– Мне нужно посмотреть его личное дело.

– Одну минуточку, агент Одом, – отозвался начальник почты Оклахома-Сити и бросил по селектору своей помощнице: – Принесите личное дело Джозефа Кэмела и соедините с ГП.

– С ГП? – недоуменно спросил специальный агент Одом.

– С генеральным почтмейстером. Мне надо доложить ему о случившемся.

– Советую вам подождать, – сказал агент Одом, закрывая блокнот. – Я думаю, у него сегодня полно дел.

– Что вы имеете в виду?

– А вы не слышали о сегодняшних взрывах в Нью-Йорке?

– Взрывах?!

– Сегодня взорвалось несколько линейных ящиков для почты одновременно. Ищут водителя почтового фургона, парня по фамилии Ладин. Мне кажется, его имя Ал.

– Ал Ладин... Что-то знакомое...

– Вот и мне что-то напоминает. Хотя никак не могу вспомнить что.

В этот момент в кабинет вошла помощница начальника почты с папкой в руках.

– У ГП занято. Набирать еще?

– Оставьте сообщение, что я звонил. По всей видимости, у ГП выдался очень трудный день.

Генеральный почтмейстер Соединенных Штатов рвал и метал. Не в силах сдерживаться, он перевернул корзину для бумаг и так сильно треснул стулом об стену, что тот отскочил и отбил край тяжелого письменного стола.

Часы показывали три тридцать. Начиная с полудня в кабинет почтмейстера все время поступали срочные звонки и факсы.

Сначала с ним связался почтмейстер Нью-Йорка.

– У нас возникли серьезные проблемы, сэр.

– Слушаю вас, Нью-Йорк.

– Э-э-э, кажется, один из наших линейных ящиков для почты...

– Ну?

– ...взорвался, сэр.

Генеральный почтмейстер Соединенных Штатов недоуменно заморгал.

– Взорвался?

– Так точно. Здесь уже побывали ищейки ФБР. Они требуют нашего сотрудничества.

– Пошлите их к черту! – зарычал генеральный почтмейстер.

– Я решил, что поступлю правильно, если выставлю их за дверь. И так и сделал.

– Отлично! Молодец, как вас там...

– Финкельперл, сэр.

– Отключите телефон, Финкельперл. Я пошлю к вам своего человека, его фамилия Рейли. Разговаривайте с ним и только с ним.

– Будет сделано, мистер почтмейстер.

Генеральный почтмейстер повесил трубку, пробормотав себе под нос:

– Так надо в интересах службы.

Через десять минут снова позвонил Финкельперл.

– Сэр, это повторилось! – прокричал он в трубку.

– Еще одна бомба?

– Взорвались тринадцать линейных ящиков, и все неподалеку от нашего учреждения. Просто террор какой-то!

– Боже мой! Может, кто-нибудь нападает на почтовые учреждения?

– Не знаю, мистер почтмейстер.

– Или шалит кто-то из ваших служащих?

Финкельперл закашлялся.

– Думаю, вы понимаете, что возможно и такое.

– Ждите Рейли. И помните – молчание, молчание и еще раз молчание.

– Я нем как рыба.

Нью-Йорк отключился, и генеральный почтмейстер стал диктовать предварительное заявление для прессы. Но телефон звонил снова и снова.

– Директор ФБР, первая линия.

– Я на совещании.

– Комиссар полиции Нью-Йорка, вторая линия.

– Пусть свяжется с ФБР. Я разговариваю только с федеральными службами.

– Да, сэр.

– Почтмейстер Финкельперл на первой линии.

Генеральный почтмейстер задумался.

– Ладно, соедините, – отозвался он наконец.

– Мистер почтмейстер, это Финкельперл.

– Я знаю. Дальше.

– Вы посылали ко мне почтового инспектора по фамилии Смит?

– Смит? Нет, я нее сказал, чтобы вы ждали Рейли. Он уже в пути.

– Смит показал мне удостоверение почтового инспектора. Он только что вышел из моего кабинета. И сразу же появился Рейли.

– Вы с ним говорили?

– Я... боюсь, что он сумел вытянуть из меня одно имя.

– О чем вы говорите, какое имя?

– Считают, что бомбы подложил кто-то из наших.

– Такое возможно?

– Бывали случаи, когда наши сотрудники стреляли в своих же, брали заложников, воровали почту и уничтожали ее. Только в прошлом месяце мы поймали одного придурка на сортировке. Проклятый идиот не поспевал за потоком почты и потому засовывал себе в рот открытки, разжевывал их и проглатывал целиком.

– Кошмар какой!

– Такова жизнь, сэр.

– Мы теперь не единственная почтовая служба. «Федерал экспресс» и «Ю-пи-эс» отнимают наш кусок хлеба. Если к концу столетия мы не сохраним конкурентоспособность, нам останется только перевозка макулатуры. Правда, и на ней можно заработать хорошие деньги, но этого недостаточно. Надо укрепить свои позиции на рынке, особенно в деле доставки экспресс-почты. Бизнесмены не доверят нам срочные отправления, если мы не продемонстрируем надежность своей службы.