Кирилл Максимов - Сторожевой волк

«Нет, в таком виде на работу ехать нельзя», – подумала она, взяла мобильник и набрала номер.

– Да, Кристина. Слушаю, – ответила одна из ее сотрудниц.

– Передай девочкам, что сегодня я не приеду. Пусть уж справятся без меня.

– Нет проблем, Кристина. Что-то случилось?

– Нет. Все в полном порядке. Просто мне надо отдохнуть. Пока.

– До свидания.

Кристина отключила телефон. Она была противна самой себе. Саднили щека, исцарапанный Георгием живот. Никогда прежде он не пытался взять ее так грубо, а сейчас чуть не изнасиловал, остановить его удалось лишь ударом по самому чувствительному месту.

Кристина глянула на брошенную на приборную панель скомканную фотографию Князева. Бережно расправила ее. На снимке по лицу Богдана пролегла трещина, почти уничтожив улыбку прапорщика.

– Я ошиблась? – тихо проговорила Кристина. – Сделала неправильный выбор? Ведь я любила и Георгия, и Богдана. Могла пойти в любую из сторон.

Последнее время она почти не думала о Богдане. Именно не думала, но вспоминала, как вспоминают о детстве или учебе в школе. Не знала, чем тот занимается, они ни разу не созвонились, не встретились. И теперь ей этого захотелось – просто увидеть его, посидеть на «нейтральной территории», поговорить.

– Богдан, – тихо проговорила она и прикрыла глаза. Вдруг ей почему-то стало не по себе, она открыла глаза и увидела, как из лифта выходит Бакланов. Женщина вздрогнула и стала медленно сползать по сиденью. Ей захотелось стать маленькой-маленькой, чтобы муж ее не увидел.

А Георгий проследовал к своей машине, к счастью Кристины, он не заметил, что гламурный джипчик его супруги еще не покинул подземный паркинг. Мягко заработал двигатель, и «БМВ» покатил к выезду.

«Куда это он собрался? Говорил, что едет по работе…» – задумалась Кристина и тоже завела машину. Охранник привычно кивнул ей, полосатый шлагбаум взметнулся, освобождая дорогу, и она выехала со стоянки. Через квартал женщина заметила машину мужа. «БМВ» стоял на перекрестке перед светофором.

Еще пару кварталов она преследовала Георгия, однако вскоре поняла, что ее машина слишком приметная и Бакланов наверняка ее заметит.

Отыскав только что освободившееся место в веренице машин у бордюра, она припарковала свой джипчик, вышла на проезжую часть и вскинула руку. Машины проезжали мимо, никто пока не останавливался. Кристина была уже готова вернуться домой, как возле нее затормозили старые «Жигули» с проржавевшими дверками. Зад машины был высоко поднят, как у таракана, собравшегося дать быстрый старт. За опущенным боковым стеклом показался широко улыбающийся кавказец с гнилыми зубами. Короче, был полный набор того, что в народе принято метко называть «джихад-такси».

– Далеко собралась, красавица? Мигом довезу. Если дорогу забыла, то я Москву как свою ладонь знаю, – самоуверенно заявил таксист.

– Поехали. – Кристина запрыгнула на заднее сиденье и привычно плавно прикрыла дверцу.

– Э, не фирменный холодильник закрываешь. – Кавказец потянулся к ручке и хлопнул дверкой так, что «Жигули» даже закачались. – Куда везти?

– Пока прямо.

– Прямо, так прямо. Любой каприз за ваши деньги. Заказчик всегда прав.

– Только побыстрей, я опаздываю.

– Можно и побыстрей, – кивнул таксист, увеличивая скорость.

Кристина всматривалась вперед. Увидев машину мужа, сворачивающую на перекрестке, она нервно выкрикнула:

– Теперь направо!

– Ты сразу скажи, куда едем, – обернулся к ней таксист. – Может, я более короткий путь знаю.

– Не знаете. Сворачивайте направо и езжайте чуть медленнее.

Кавказец повиновался. Старая машина дребезжала, разбитая подвеска безбожно качалась, стрелка неисправного спидометра конвульсивно дергалась, то залетая в самый правый край шкалы, то откатывалась назад.

– У вас спидометр, что ли, не работает?

– А зачем? – пожал плечами таксист.

– Скорость знать надо, – нравоучительно проговорила Кристина, посматривая на идущую метрах в ста впереди машину мужа. – Ограничений по городу полно. На штраф нарваться можно.

– Сама водишь? Да? – перешел на «ты» словоохотливый кавказец.

– Вожу, а что?

– Сразу видно. Ты на знаки смотришь. А насчет спидометра я тебе скажу, он мне не нужен. При двадцати километрах в час у меня начинает приборная панель вибрировать. При сорока – правая передняя дверца. При шестидесяти – обе.

– А дальше? – поинтересовалась Кристина.

– При восьмидесяти пол начинает трястись. Больше ста лучше не разгоняться, машина развалится.

– Так и не разгоняйтесь, – посоветовала она, заметив, что машина опасно приблизилась к «БМВ» Георгия.

– За мужем следишь? – наконец догадался таксист. – Сразу бы так и сказала. С таксистами, как с врачами и адвокатами, нужно быть откровенным. Правду им говорить. Так следишь?

– Слежу, – честно призналась Кристина.

– Ехать из пункта «А» в пункт «Б» – это одно, а следить – совсем другое. Пригнись.

Кристина машинально пригнула голову. Кавказец увеличил скорость, и «Жигуль» обогнал «БМВ».

– Мы же его потеряем, – возмутилась она.

– Я не потеряю. Если едешь впереди того, за кем следишь, то никаких подозрений у него не вызываешь, – убежденно произнес кавказец. – Думаешь, к бабе едет?

– Не знаю. Мне так кажется, – не слишком охотно ответила Кристина.

– Обычная история. Давно вместе живете?

– Полтора года.

– Совсем ерунда. Не должен еще изменять.

– У меня не только пустые подозрения, – разоткровенничалась Кристина, – но и доказательства имеются.

– Мужчина изменяет не тогда, когда с другой женщиной встречается, и даже не тогда, когда с ней спит, – философски заметил таксист, – а когда о тебе забывает. Муж о тебе забыл?

Кристине вспомнилось, как Георгий повалил ее в прихожей.

– Не забыл. Помнит постоянно.

– Вот видишь.

– Лучше бы пореже вспоминал.

Кавказец четко просчитал, что Бакланов собирается свернуть вправо, даже поворотник раньше него включил.

– Как вы догадались, куда он сворачивает?

– Чуть притормозил, а он не стал перестраиваться – обгонять. Впереди у нас знак, который только правый поворот и разрешает. Вот и понял, куда он направляется.

– С вами не пропадешь.

– Зато и расценки у меня соответствующие. Но ты, вижу, женщина не бедная, не разоришься.

– Я хорошо заплачу, – пообещала Кристина, пристально следя за мужем в зеркальце заднего вида.

Машины въехали на окраину города, хотя тут было и не так уж далеко от центра, просто уже в конце восьмидесятых новостройки уперлись в железную дорогу и промышленную зону. Кавказец притормозил, пропустил «БМВ» вперед себя.

– Кажется, здесь, – проговорил он тоном провидца.

И не ошибся. Из остановившихся перед поворотом «Жигулей» Кристина могла видеть автомобиль мужа. Георгий выбрался из него, но далеко не отходил. Скорее всего, кого-то ждал. Он прохаживался по неубранному снежку, оставляя за собой цепочки глубоких следов. Район выглядел мрачно. С одной стороны – железная дорога, ее отделял от тротуара сетчатый металлический забор в человеческий рост. С другой стороны растянулись приземистые строения из старого красного кирпича, крытые шифером, – дореволюционные лабазы. Они были настолько старыми и прочными, что казались вечными. На несколько десятков метров простирался пустырь, перерытый заснеженными траншеями, а за ними шла лесополоса, разросшаяся под отключенной линией электропередачи. С ржавых мачт свисали оборванные провода. Человеческое жилье начиналось метрах в четырехстах. Здесь было почти безлюдно. Лишь пара собачников выгуливала своих питомцев.