Марианна Баконина - Смерть на выбор

— Лизавета, ты, как всегда, на высоте, твои мировые новости и вправду мировые. Ну откуда берутся такие умницы и красавицы? — так поприветствовал коллегу Олег. Она не отвела взгляда от монитора.

— Еще раз здравствуй, Олежек. Что-нибудь случилось?

— Поразительное чутье, Лизонька. — Олег неожиданно вспомнил, что она терпеть не может, когда ее называют Лизонькой. — Лелечка, милая, только ты можешь спасти меня. Только ты. У тебя есть планы на вечер? — Олег судорожно придумывал причины, которые Лизавета сочла бы достаточно вескими и согласилась бы подменить его.

— А ты как думаешь? — Насмешливый взгляд и вопрос были ответом. Конечно, у молодой и интересной женщины не может не быть определенных планов на вечер.

— Леля, откажись от них ради меня.

— У тебя мало поклонниц, и ты решил устроить дополнительный набор?

— Леля, я прошу большего, гораздо большего. — Олег Кастальский сделал серьезное лицо и большие глаза.

— Если ты решил выдвинуть себя кандидатом и сделать из меня доверенное лицо, то напрасно.

— Лизавета, ну какой я думец, там же ведь думать надо, а мы… — Параллельная президентско-парламентская кампания набирала обороты, и шуточки на эту тему в редакции стали стандартными. — А мы зарабатываем. — Олег решил быть честным. Наполовину. — В общем, я подрядился тут одним помочь с производством рекламных роликов. В десять начинается монтаж. А я в эфире. Лизавета. — Олег Кастальский весьма натуралистично взрыднул и продолжил драматическим шепотом: — Лизавета, спаси меня, сядь за меня в кадр в ночном выпуске.

— Я же на агентствах, — забормотала она.

— Лизавета, я падаю на колени, — прорыдал Кастальский и действительно упал. — Я же тебя знаю, ты же все уже сделала.

Это была правда.

— Я не в материале и не в прическе.

— Материал. Даже крысы в фильмохранилище смеются. Лизавета не в материале. У меня отобрано, посмотришь сообщения после восьми и все. — Олег давил, но старался не переусердствовать, Лизавета — девушка строптивая. — А прическа, так сегодня Тамара здесь, она тебя в три минуты причешет.

Олег заметил, что Лизавета опустила глаза и критически разглядывает свой наряд. В кадр она носила строгие костюмы, а сегодня пришла в ангорском свитере и джинсах.

— И я тебя видел в кадре в этом свитере, он смотрится потрясающе.

По неуверенному выражению Лизаветиного лица Олег Кастальский понял, что бастион пал.

— Лизавета, я твой вечный должник. Бегу, несу материалы, ищу Тамару, она сама к тебе придет.

Олег стремительным бегством закрепил победу. На монтаж он успел вовремя.

В катакомбах офиса «Призма-инфо» работала милиция. Обычно самоуверенные сотрудники коммерческой продюсерской телекомпании неприкаянно болтались по коридорам. Кабинет главного оккупировала группа из ГУВД, в приемной сидел оперативник из районного управления.

Монтажная, лучшая в городе монтажная, простаивала, хотя заказов было больше чем достаточно.

В монтажной работали фотографы. Только что увезли тело Олега Кастальского. Убийство.

Как обычно, в девять пришел на работу штатный видеоинженер «Призма-инфо» Толик Завилов. Как обычно, открыл бронированную дверь и решетку своим ключом, как обычно, включил кофеварку, как обычно, распахнул двери монтажной — и не сразу узнал Олега. Тело лежало в углу. Рядом валялся тяжелый прут. Голова раздроблена. Кровь из раны на лбу залила лицо. И всюду пятна крови. Толик бросился к убитому и только тогда разглядел, что это Олег Кастальский.

Даже не притрагиваясь к нему, Толик понял, что Олег мертв. Бросился в приемную, где стоял телефон, и только тут увидел, что и в этих комнатах не все в порядке. Трубка валялась рядом с аппаратом. На полке, где стояли архивные кассеты из тех, что могли понадобиться в любую минуту, — пусто. Осколки чашки заскрипели под ногами.

Толик сначала набрал «ноль два», потом раздумал и позвонил директору.

— У нас тут такое, Олег и разгром. Приезжай.

— Какой разгром? При чем тут Олег? Он должен был монтировать ночью. Они что? Пьянку устроили? — Директор «Призма-инфо» привык к экстравагантным выходкам творческой публики.

— Нет, он… убит…

— Ты в милицию звонил? — не сразу отозвался директор.

— Нет.

— И не надо пока. Я сейчас приеду.

С милицией они связались через два часа. Теперь отдельные кабинеты были заняты. Танечка — секретарь, администратор и курьер в одном лице (коммерсанты, каковым был директор, основатель «Призма-инфо», не любят тратить деньги впустую) — непрерывно варила кофе, а оперативники непрерывно задавали наивные вопросы всем по очереди. Первым отвечал директор.

— Итак, что же произошло? — Представитель правоохранительных органов с плохо скрытым неодобрением смотрел на антилоповую куртку, кашемировую рубашку и черные джинсы директора.

Глава «Призма-инфо», для старых сотрудников просто Вадик, а для клиентов Вадим Кириллович, поправил очки, тоже очень фирменные, под Леннона, но в золотой оправе:

— Честно говоря, не знаю.

— То есть как? — обиделся допрашивающий. — А кто же тогда знает?

— Вероятно, тот, кто убил Олега.

— Это понятно. Но как он у вас оказался ночью, он же работал на государственной студии.

— Да. Дело в том, что мы сдаем в аренду монтажное время. Олег договорился на ночное время. Должен был монтировать какую-то предвыборную передачу.

— А почему у вас? — продолжал напирать оперативник.

— У нас, — Вадик вздохнул. — У нас лучшая аппаратная и вполне приемлемые цены.

— Зачем платить, ведь он работал на студии телевидения?

— Это была халтура, — терпеливо объяснил директор. — Он готовил эту программу по заказу какой-нибудь партии. Был организатором рекламной кампании.

— И когда вы его видели в последний раз?

— Вчера около десяти. Он сначала позвонил, договорился о монтаже. Потом приехал. Я оставил ему ключи, показал, как отключается сигнализация, и все.

— Что все?

— Пошел домой.

— А он?

— Остался монтировать.

Приблизительно такие же вопросы задавали всем подряд. Плюс стандартное: «Вы кого-нибудь подозреваете?», «У кого есть ключи от офиса?», «Были ли у Кастальского враги?» И так далее. Потом все разъехались.

На студии о гибели Кастальского узнали раньше, чем в милиции. Кто-то кому-то позвонил, и цепочка заработала. В редакции информации творилось Бог знает что.

В центре новостей всхлипывали девочки. Мужчины подавленно молчали. Главный редактор мерил шагами коридор, за ним следовала ответственный редактор и приговаривала:

— Надо что-то делать.

Наконец главный не выдержал:

— Я сам знаю. Только что?

Шестеренки вполне отлаженного механизма, умеющего обрабатывать любую информацию, заскрипели. Речь шла о нем, о том, кто еще вчера угощал девочек кофе, громко раздавал комплименты всем женщинам без исключения и обменивался энергичными рукопожатиями с мужчинами. Речь шла о том, кого еще вчера уважали и недолюбливали, о ком злословили в кафетерии, завидуя его умению захватывать самые лакомые темы и сюжеты, о том, кто всегда всем одалживал до зарплаты, потому что для него, Олега Кастальского, деньги были не проблема.