Грегори МакДональд - Флетч & Co

— Как, так?

— Эта молодая дама, — рука репортера с зажатой в ней диктофоном метнулась в сторону Мокси, — только что потеряла близкого друга. Вы это понимаете? И задавать ей те вопросы, что задали вы, просто неприлично.

— Откуда вы? — спросил уже Флетч. — Из ежемесячного журнала девочек-скаутов?

— Из Сент-Питерсберга [90] Сент-Питерсберг — крупный город в штате Флорида. .

— Послушайте, господин хороший…

— Незачем мне вас слушать, — указательный палец репортера уперся в грудь Флетча. — Отстаньте от мисс Муни и забудьте об этой истории, а не то вам крепко достанется.

«Мисс Муни, вы верите, что есть люди, которые хотели бы помешать съемке этого фильма?», — донесся до него очередной вопрос.

Ответа Мокси он вновь не расслышал.

— С вашей стороны высказывать такое предложение просто неприлично, — ответил он низкорослому репортеру.

— Не стоит вам насмехаться над нами, мистер. Вы работаете на Юге, так что следите за своими манерами… слышите меня?

— В нашем деле, — назидательно ответил он низкорослому репортеру, — нет такого понятия, как не тот вопрос. Есть лишь не те ответы.

Выходя из вестибюля, Флетч услышал вопрос низкорослого: «Мисс Муни, вы когда-нибудь получали письма с угрозами?»

— Привет, — Мокси села на переднее сидение «линкольн-континенталя» и захлопнула за собой дверцу.

— Привет, — ответил с заднего сидения Флетч. Она не провела с прессой больше времени, чем он ожидал от нее. Кондиционер не работал, а потому в салоне было жарко, несмотря на обложные облака.

— Почему вы садитесь на переднее сидение? — спросил Флетч.

— Я — звезда-демократка.

У машины уже толпились зеваки, заглядывая в окна.

— Вы верите в Равенство?

— И Равенство верит в меня. Я исполняю свой долг. Она сидела в пол-оборота, положив загорелую руку на подголовник.

— Я могу звать вас Флетч?

— Когда возникает нужда обратиться ко мне.

— Какое забавное имя. С чем оно только не рифмуется.

— Да, — проворковал Флетч. — К примеру, с Канеллони. Челюсть, каска, шахматы, трафарет, Пешков, модуль, Гог и Магог.

— Вы знаете и другие слова?

— Ну, разумеется.

— Благодарю за то, что вы сегодня сделали, — Мокси улыбнулась. — Вырвали зубы у репортеров. Тех, кто был, и тех, кто только едет сюда.

— Я подумал, что вы должны четко и ясно определить свою позицию.

— Я определила?

— Несомненно.

— Стив Питерман был моим другом, — повторила Мокси, чуть дрожащим, словно от сдерживаемых рыданий голосом. — Мерзавец. Я могла бы убить его.

— Будь уверена, вскорости кое-кто придет к такому же выводу. — У машины, рядом с окном Флетча, стояла толстуха в цветастом платье. — Мокси, они должны найти убийцу буквально в несколько часов.

— Почему так? — удивилась она.

— Стива не застрелили. Из винтовки с оптическим прицелом. Его зарезали. У всех на глазах.

— Как он мечтал попасть в «Шоу Дэна Бакли», — вздохнула Мокси.

— Везде были камеры, операторы телепередачи, местные журналисты, снимающие все и вся, движущееся и недвижущееся.

— Тот, кто решился на такое, — смельчак.

— И съемочную площадку охраняли столь бдительно, что полиции известны имена и фамилии всех, кто находился на ее территории, и причины, приведшие их туда.

— Хорошо, — кивнула Мокси. — Будем считать, что убийца уже найден.

— Слушай, а может не удался один из грандиозных рекламных проектов, что вынашивал Питерман? Может, он хотел, чтобы нож попал не в него, а упал на сцену, или что-то в этом роде?

— Ты, должно быть шутишь. Риск — это не для Стива. Он бы не подошел к горящему детскому дому из боязни испачкать брюки.

— Эй!

— Что?

— Хватит прикидываться, что тебе все нипочем.

Мокси всмотрелась в его лицо.

— Что я, по-твоему, делаю? Защищаю себя?

— Похоже на то. Не каждый день рядом с тобой ударом ножа убивают человека. Причем хорошо знакомого, играющего важную роль в твоей жизни.

— Не каждый, — согласилась Мокси. — Со Стивом у меня возникли серьезные проблемы, Флетч. Потому-то я и попросила тебя приехать. Я хотела с кем-нибудь посоветоваться. Мне стало трудно поддерживать с ним приятельские отношения.

— Трения между друзьями не обязательно разрешать убийством.

— Что?

— Так. ерунда. Ты же из породы борцов, Мокси. Женщина-вамп.

— Да.

— Ты это знаешь?

— Естественно.

— Одно время вы со Стивом были очень близки.

— Стив просто использовал меня в своих целях, — ответила она. — Где Мардж? С ней все в порядке?

Флетч пожал плечами.

— Полагаю, о ней позаботятся.

— Ее допросили первой. В патрульной машине. На пляже.

— Понятно, Стив и Мардж любили друг друга?

— Если Стив кого и любил, так своего банкира.

— Я просто подумал о Мардж.

— Это хорошо, — кивнула Мокси. — Стив о ней никогда не думал.

Говорила она тихо, опустив голову. Кожа под сильным загаром побледнела. Похоже, она наконец осознала, что произошло несколько часов тому назад.

— Ф-фу. Наверное, я сама не своя. Я привыкла, что люди умирают на сцене или перед камерой. Ты меня понимаешь? Отсюда и такая неадекватная реакция.

— Я понимаю.

— Стив и впрямь умер? — Мокси отвернулась.

— Стив мертв. — Флетч лизнул ее в шею.

— До встречи, Мокси, — он открыл дверцу. — Пообедаем вместе. В восемь часов тебя устроит?

— В «Ла Плайя».

Он уже вылез из машины, когда Мокси повернулась к нему.

— Флетч?

— Что? — он всунулся в салон.

Щеки Мокси блестели от слез.

— Найди Фредди, пожалуйста.

— Фредди? Он здесь?

— Да.

— О, Боже.

— В эти дни он изображает заботливого отца, а может решил жить за мой счет. Не знаю.

— А я тем более.

— Его нельзя оставлять без присмотра. Особенно теперь. После этого убийства.

— Он пьет?

— Как будто ты не знаешь?

На коврике у заднего сидения «линкольна» белел песок.

— Я подозреваю, что все эти извилины в его мозгу залило алкоголем. Это и не удивительно. Столько лет не отрываться от бутылки.

Перед мысленным взором Флетча пронеслась череда образов: Фредерик Муни на сцене, в фильмах… Ричард III, король Лир, Фальстаф, капитан Блай, комик в пузырящихся на коленях брюках, ковбой, ставший политиком…

— Он был одним из лучших. Даже, когда пил.

— Это уже достояние истории, — вынесла вердикт Мокси.

— И где мне его искать?

— В каком-нибудь из баров Бонита-Бич. Утром он приехал туда с нами. Фредди не любит далеко ходить.

Флетч хохотнул.

— Да и зачем. Один бар не слишком отличается от другого.

— Жду тебя в восемь. Спасибо, Флетч. Возвращаясь в полицейский участок, Флетч заметил огромные черные тучи, наползающие с северо-запада.

— Ну, хорошо, — обратился Флетч к секретарю, что сидела за столом между дверьми с табличками «НАЧАЛЬНИК ПОЛИЦИИ» и «СЛЕДСТВЕННЫЙ ОТДЕЛ». — Я поговорю с тем, кто ведет расследование.