Елена Яковлева - Принцесса разыскивает горошину

«Ну все, — подумала я, — на этот раз они отыграются». Именно что «они», ибо ничего более конкретного о своих преследователях я не ведала. Нет, но что за подлость такая, а? Тебя убивают, даже не поставив в известность, за что! Может, мы бы как-нибудь договорились, пришли бы к этому самому… консенсусу. А то завели себе моду чуть что — палить…

Ай! А это что еще такое? Я, выпучив глаза, уставилась на расползавшуюся по стеклу паутину трещин с аккуратной круглой дыркой посредине. Пуля… Да это же пуля! Причем, судя по всему, траектория ее полета пролегала в непосредственной близости от моего правого уха. И между прочим, пока неизвестно, чем это все для него закончилось. Собственно, для того только я правую руку с баранки и убрала, чтобы проверить, на месте ли еще мое ухо, а проклятущий «Форд» как понесет на встречную! Прямо на обходящую нас слева «девятку» с торчащей из окна рукой с пистолетом! А что вы хотите от старой консервной банки с разрегулированным рулевым управлением и дышащей на ладан гидравликой?

— Ты что это, так твою… — начал разоряться Димыч, но тут же заткнулся.

И правильно сделал. Если б мы столкнулись, а то всего лишь стукнулись. И то не сильно. До сих пор невдомек, с чего это «девятка» вдруг принялась выписывать зигзаги, а потом и вовсе ушла к обочине, резко задрав задницу, накренилась и… рухнула с обрыва. Не в пропасть, конечно, но в очень даже не мелкий овражец.

— Ничего себе! — ахнула я и чуть не последовала ее примеру. Хорошо еще, что тормоза у нашего катафалка оказались чуть лучше, чем все остальное.

Когда «Форд» дернулся и затормозил на краю, я вытянула шею и посмотрела вниз. А из оврага как полыхнет!

— Что это? — вылупилась я на Димыча.

— Похоже, им кранты… — Димыч задумчиво почесал затылок и спрятал пушку под рубашку. — Видать, заправились под завязку, а зря…

— То есть… Ты имеешь в виду, что они… Ну… Заснули с открытыми глазами? — присвистнула я.

— Типа того, — подтвердил Димыч и посмотрел на меня долгим рентгеновским взглядом. — Кстати, а ты уверена, что всю жизнь тихо прожила в Чугуновске?

— При чем тут Чугуновск? — Я и в самом деле не поняла, к чему он вдруг приплел мой родной городишко, когда таранившая нас «девятка» жарко пылала на дне оврага. Ну какая тут связь, скажите на милость!

— Вот и я так думаю, при чем тут Чугуновск? — осклабился этот юный полудурок. — Может, ты на самом деле и не домохозяйка, а какая-нибудь Никита подпольная, кто тебя знает? Вон как ты ловко с бандитами управляешься!

— Ты че? — Я покрутила пальцем у виска. — Окончательно сбрендил? Какая я тебе Никита? А насчет бандитов… Так это же чисто случайно… Я, собственно, и не собиралась… Это у тебя гидравлика такая!..

— Ага, гидравлика, — ухмыльнулся этот оболтус. — Еще оправдывается. Не хотела она, видите ли… Давай лучше жми педали, пока не дали. Вдруг эти… специалисты… не одни были.

— Не могу, — замотала я головой, — у меня руки трясутся, а перед глазами все плывет…

— Так я тебе и поверил! — фыркнул Димыч, однако же милостиво разрешил мне перебраться в пассажирское кресло. — Ладно уж, сам поведу.

Но проехали мы недолго, километров пять от силы, после чего бедняга «Форд» начал дико урчать и не столько катиться, сколько дергаться.

— Все, загнали клячу, — удрученно объявил Димыч, вылез из своей многострадальной колымаги и задрал капот. А оттуда — пар, как из русской бани в морозный день.

— Да, похоже, скопытился твой катафалк, — констатировала я без особых сожалений.

— Жалко, отличная была тачка, — почесал затылок Димыч и присвистнул, подсчитав дырки от пуль на стекле и кузове. — Да, серьезно они за нас взялись. Хорошо еще, что мы с фазенды убраться успели. А ты еще вставать не хотела, выспаться мечтала. Выспалась бы сейчас…

Я довольно живо представила себе, как я возлежу на прабабкином топчанчике с дыркой промеж глаз, после чего меня прошиб нервный озноб.

— Слушай, Димыч, — внимательно оглядела я прилегающие окрестности, — а тебе не кажется…

— Кажется, кажется, — кивнул он, опустил капот и затрусил в сторону ближайшего лесочка. — Тут до трассы рукой подать. Поймаем машину и через полчаса в Москве будем.

Я без долгих разговоров потопала за ним, тихо горюя об оставшейся на фазенде сумке с чугуновскими пожитками. Впрочем, печалилась я не так уж чтобы сильно, ибо по большому историческому счету бренные останки моего семейного быта того не стоили. И потом, разве не маразм убиваться по дешевой пудренице, расческе и паре белья после того, что произошло со мной с тех пор, как я подалась в бега от климакса?

Вопреки Димычевым прогнозам, в Москве мы были только через час. Уж больно тихоходный лимузин нам подвернулся. И еще более древний, чем закончивший свои дни на обочине «Форд». Хотя и в лучшем состоянии. Да что там в лучшем, просто в отличном! Видели бы вы эту «Победу»: вся блестит, ручки хромированные и ни намека на ржавчину! Судя по благодушному урчанию под капотом, с мотором у нее тоже было все в ажуре, а вот владелец подкачал. Нудный старикашка, лишний раз на газ не нажмет.

— Супертарантас! — Димыч попрыгал на заднем сиденье, которое уместней бы было назвать диваном. — Буквально всю предыдущую жизнь мечтал о таком. — И даже попытался выведать у хозяина, за сколько бы он продал свой раритет.

— Ни за сколько, — отрезал дедок. — Самому нравится.

— А жаль, — огорченно зацокал языком Димыч. Вот уж по кому психушка плачет! Он бы еще к «Мерседесу» приценился!

Но тогда, в машине, я смолчала, твердо решив высказаться по поводу Димычевых заморочек с глазу на глаз. Однако по прибытии в Москву эта злободневная тема не то чтобы отпала совсем, но потеряла остроту и относительно плавно отошла на второй план. А в хронологическом порядке все выглядело следующим образом. Только-только мы, как и договаривались с дедком, подкатили к ВДНХ, или как она там сейчас — ВВЦ, что ли… Ну, Димыч, естественно, в карман за деньгами полез, а я приоткрыла дверцу и… Сразу остолбенела. А все потому что этот заголовок аршинными буквами так мне в глаза и бросился. Сам собой.

«Власта и власть», — прочитала я свистящим шепотом и обернулась к Димычу, который, как оказалось, тоже успел зацепиться взглядом за знакомое имя. А потом мы, не сговариваясь и чуть ли не сбивая друг друга с ног, бросились к газетному киоску.

Я добежала первой, исключительно потому что имела изначальное преимущество в полкорпуса, и потребовала у флегматичной продавщицы:

— Дайте… Дайте мне «Московские хроники»!..

А тут и Димыч подоспел. Задышал мне в затылок и стал бесцеремонно выдергивать еженедельник из моих рук. Мы с ним без малого не подрались, пока я искала седьмую страницу, на которой, как следовало из зазывной «шапки» на обложке, и помещались самые что ни на есть «сенсационные подробности». Кстати, там же, чуть ниже громоподобного заголовка «Власта и власть» и убийственного подзаголовка «Мы никогда не узнаем, почему она это сделала», имелись две фотографии. Самой Власты, представшей мне в облике красивой брюнетки-вилисы, а не блондинки-клептоманки — а именно между этими двумя вариантами я, если вы помните, и путалась поначалу — и монолитной башни элитной новостройки с жирно обведенным балконом на предпоследнем этаже и указующей вниз пунктирной стрелкой, надо полагать, обозначающей траекторию последнего Властиного полета.