Владимир Круковер - Зачарованный киллер

Вновь стукнули в дверь. Сердце Фотографа отреагировало безразлично.

Вошел директор Дома быта.

От директора пахло одеколоном «Саша» и наваристыми щами. Если бы фотограф

мог учуять этот запах, то ему обязательно захотелось бы щей.

● Да, — сказал директор выразительно. — Да–сс.

● Эх–хе–хе, — ответил Фотограф, заслоняя рот ладошкой. В отличии от него

директор вполне мог различать чужие запахи.

Рабочий день кончался.

Фотограф положил выручку в карман, убедился, что положил именно в карман,

запер павильон и направился в столовую. Домой он в этот день не вернулся, загулял на дармовой червонец, и заснул в павильоне.

Проснулся он, как всегда, в 8–30 и вместо привычного паука в углу потолка

увидел огромные часы с фиолетовыми стрелками. (Было бы странно, если он

их не увидел — эти часы видны на вокзале с любой скамейки).

Было очень холодно. Фотограф перевернулся на живот и обнаружил перед носом большую урну. Это вместилище побудило его к привычной утренней процедуре: мученически изгибая спину он вспомнил, что опять не сменил носки.

С вокзала до столовой было значительно дальше, чем от дома. В столовой во

время обыденной процедуры наливания и выпивания двух стаканов вина, он

услышал от буфетчицы краткое описание вчерашних событий. Роль его в этих

событиях была весьма неприглядная.

По дороге на работу Фотограф обдумывал полученную информацию. Вкупе с

похмельем эта информация настроила его на совершенно мрачный лад. Ища

перед дверью павильона ключ он еще был под впечатлением краткого доклада

буфетчицы, когда обнаружил, что дверь в фотосвятилище не заперта. Он толкнул ее ногой, вошел. Сердце его сжалось.

На столе сидел Черт, поигрывая ключом. Черт был в зеленом плаще.

Фотограф инстинктивно метнулся к лаборатории, где привык отсиживаться от

директорских ревизий. Тут он заметил, что Черт не один. В углу павильона

находился Бесенок, пристраивающий на его фототреноге миниатюрную кинокамеру.

Черт поманил замешкавшегося Фотографа длинным, суставчатым пальцем, достал из кармана плаща микрофон, направил его в сторону Фотографа и изрек:

● Внимание, мотор.

Вспыхнули осветители.

● Закрой дверь, — швырнул Черт Фотографу ключ.

Тот тщательно запер дверь и повернулся к Черту.

Черт щелкнул пальцами. Появился еще один Бесенок, он толкал перед собой

небольшой передвижной бар.

● Что будете пить? — вежливо спросил Черт.

● Мне все равно, — сказал Фотограф, не сводя глаз с бара, где томно

перешептывались разноцветные бутылки и сыпали искрами хрустальные бокалы.

Черт кивнул Бесенку и проговорил в микрофон:

● Прошу оппонентов обратить внимание на ригидность объекта.

Фотограф медленно выпил острую на вкус жидкость света электрик, по телу

пробежали томительные мурашки, в животе разлилась приятная теплота.

Фотограф медленно поднял глаза на Черта.

● Но–но, без глупостей! — забеспокоился тот. — Ассистенты, стоп мотор. — И повернулся к Бесенку с камерой. — Ты что ему налил, идиот?

● Эрросив, — ответил Бесенок. — Извините, ошибся.

И он быстро налил Фотографу из другой бутылки.

Фотограф, не отрывая влюбленного взгляда от Черта, вылил очередной бокал

в рот. Черт рявкнул:

● Мотор!

Снова вспыхнул свет. Фотограф осоловело оглядывался и скреб под мышками.

● Слушай ты, гонококк гонорейный, — яростно сказал Черт, — у меня к тебе

ряд вопросов. И твоя судьба зависит от ответов на эти вопросы. Вопрос первый — кто я такой?

● Не знаю, — индифферентно ответил Фотограф. — Вы, наверное, за фотками

пришли, на паспорт? Так они, извините, еще не готовы.

● Я спрашиваю, кто я такой? — еще более агрессивно спросил Черт.

● По–моему вы ведете какой–то репортаж. Вы — журналист.

У Черта задергалась щека. Он перевел взгляд на Бесенка при баре.

Фотографу налили еще.

● Ну, кто я?

● Вы — Бог! Я вижу нимб над вашими рогами.

Черт соскочил со стола, расстегнул плащ.

● Сигару.

Черту дали сигару. В павильоне запахло селитрой.

● Я тебя последний раз спрашиваю — кто я такой?!

● А действительно, кто вы такой? И что вы тут делаете?

Фотограф явно перестал понимать ситуацию.

● Ну–ка, налейте ему еще, — многозначительно сказал Черт.

Пока Фотограф цедил нечто шипучее, Черт, не отрывая от него горящих глаз,

устроился на краешке стола и закинул ногу за ногу.

Фотограф допил, сделал шаг вперед. Черт глубоко затянулся сигарой.

Фотограф замахнулся. Черт удивленно поднял бровь. Удар пришелся в челюсть, пепел с сигары упал Черту на плащ, Фотограф потер костяшки кулака.

Черт яростно взглянул на Бесенка, подтянул к себе телефон и набрал девять цифр.

● Ну!? — рявкнула трубка.

● Что за ассистента вы мне дали, все путает?

Бесенок равнодушно закурил сигарету и презрительно посмотрел на Фотографа. Фотограф осоловело смотрел в стену.

Черт повесил трубку, задумчиво застегнул плащ на все пуговицы.

● Н-да… Собирайте–ка реквизит, ребята.

● И желательно побыстрей, — с былым пылом неожиданно произнес Фотограф.

И совершенно напрасно. Черт взметнулся со своего, обхватил бар, извлек

небольшую бутылочку и протянул Фотографу:

● Ну–ка, выпей это.

Фотограф выпил…

Я оторвался от исписанной до последнего листика тетради. Мне срочно требовалось выпить. Последний абзац киносна четко лежал в моем сознании, он был печальным, хоть я в нем в симбиозе с Фотографом уже не участвовал. Это был вид сельского кладбища спустя несколько месяцев.

Могила Фотографа обвалилась, потому что погода в тех краях дождливая, а ухаживать за могилой было некому. Никто не приходит на заброшенный холмик с деревянным памятником.

А в Доме быта работает другой Фотограф. И много пьет.

Но знающие люди поговаривают, что в этой могилке никого нет. Может, он и

так, но как тогда объяснить исчезновение Фотографа из этого поселка в самый разгар действия?..

— Теперь я верю, что ты — журналист, — сказал Валя. Она сидела за журнальным столиком в другом углу комнаты, сложив под подбородком руки, смотрела на меня жалостливым взглядом вечно терпимой русской бабы. — Сперва не поверила, какой, думаю, такой журналист, если языков не знает. Зачем тут журналисту быть, когда он и поговорит с населением не умеет?