Алекс Ом - Ветров. Начало

Музыка… Громкая музыка… Кажется, это классика…

Очень знакомый мотив… Не могу вспомнить автора…

По узкой тропинке приближаюсь к дому…

Беспокойные звуки фортепиано словно господствуют над серым мраком обезлюдевшего, мёртвого сада…

Шипы акации преграждают мне путь, и кажется, что за каждым из них скрыто нечто живое, таинственное, пугающее. Я замедляю шаг… Звуки становятся всё тревожнее… Кажется, откуда-то с высоты падают эти басы и к ним примешивается тревожный, дергающийся звук скрипки. Похоже, мелодия доносится с чердака загадочного дома, но чем ближе приближаюсь к нему, тем отчетливее слышу навязчивые звуки повсюду. Они в доме и за домом, наполняют двор, сад, звучат даже где-то внутри меня, заставляя сердце биться сильнее.

Старый дом выглядит так, словно приглашает войти: двери и окна распахнуты настежь, стучать незачем… Пересилив себя, переступаю порог… Пронзительные тянущие звуки острым ножом ранят слух и парализуют разум…

Слышу шум льющейся воды… Кухонная раковина наполнена доверху, но вода из неё почему-то не проливается… На полу в луже крови сидит маленький мальчик и что-то рисует пальцами на дверке шкафчика… Мир становится красным…

– Это ты убил моих маму и папу? – вдруг спрашивает малыш, повернувшись ко мне.

Я пытаюсь ответить, но слова застревают в горле… Как рыба – беззвучно открываю рот… Страх, словно тисками, сдавливает грудь… Становится трудно дышать… Что со мной?.. Что происходит?..

Затрезвонил будильник. Открываю глаза. Сердце колотится, часто дышу – не могу отдышаться. Сон…Это был всего лишь сон…

На часах 7:00. Выдохнув ещё раз, беру бутылку воды на тумбочке у кровати. Всегда её там оставляю: часто по ночам хочется пить из-за сломанной перегородки носа. Отголоски прошлого дают о себе знать. Ничто не проходит бесследно… Всё никак не решусь на операцию – боюсь этих метровых бинтов в носу.

Мне часто снится Марк. Тяжелый сон, после которого всякий раз чувствую себя разбитым. Как оцепеневший, лежу ещё несколько минут в холодном поту, постепенно возвращаясь в реальность… Ладно, пора вставать.

Сегодня ровно год, как не стало Быкова. Владимир Николаевич мне был как отец. Нужно быть в костюме. А это значит, надо гладить рубашку. Долго и нудно. Не знаю, есть ли такие люди, которым нравится это делать. И почему нельзя придумать рубашки из материала, который не мнется?!

После такой ночи даже зарядка и подтягивание на турнике не добавляют бодрости. Все мысли только о прохладном душе. Хочется быстрее смыть с себя всё.

Долго стою, подставив лицо под прохладные струи. Чувствую, как вода возвращает силы, словно смывая с меня невидимую кровь… Не думать, отвлечься на что-нибудь лёгкое и пустое.

От утреннего просмотра телика, как обычно, взять-то нечего: одна готовка и фитнес.

Хорошо, что детский канал есть – там всегда мой любимый «Том и Джерри».

Два бутера с чаем – это всё, что я могу заставить себя съесть по утрам. Надеваю любимую темно-зеленую ветровку и выхожу на лестничную площадку.

Хотя, стоп! Надо ещё раз проверить дверь! А, нет, там воровать-то нечего. Пора!

Выйдя на улицу, делаю глубокий вдох. Осенний воздух прозрачен и свеж. Приятно вдыхать этот пряный, чуть горьковатый аромат опавшей листвы. Чувствую, как напряжение отступает, а солнечное утро бодрит, возвращая меня в реальность.

Машина вся в листьях. Чистить лень, так и поеду.

Дорога к участку занимает минут двадцать, если без пробок и по зеленым. И это время для моей любимой музыки! Только в машине я могу слушать так, как хочу, ведь в служебном доме сильно не разгонишься.

Еду по мосту. “Fly me to the moon”, – звучит из динамиков бархатный баритон Фрэнка Синатры, и я, не зная ничего, кроме этой строчки, пытаюсь подпевать. Наслаждаюсь потоком свежего воздуха из приоткрытого окна. Осенний Дон прекрасен!

Красный сигнал светофора остановил меня, как только я спустился с моста. На соседней полосе остановился Опель Корса. В нем на всю катушку гремела музыка. Думал, я слушаю громко. Наивный.

За рулем Корсы сидела девушка лет 18. Яркий макияж, сочные татуировки на руках. Эта красотка вызывающе жевала розовую жвачку. Она отправила мне воздушный поцелуй и поехала на желтый.

Юношеский максимализм – это круто!

Поцелуй? И что тут такого? Мне 33, высокий шатен с легкой бородой. Её внимание – мелочь, а приятно!

Зеленый. Пора и мне втопить!

Подъезжая к большому зданию, серый цвет стен и строгость архитектуры которого точно подчеркивают силу закона и справедливости, я выключаю музыку. Это наш Ростовский уголовный розыск.

Поднимаясь по лестнице на 7 этаж, понимаю, что сегодня пятница, а это день отчетов за неделю. Одно убийство и две пропажи подростков. Спустя день они нашлись, но в отчете надо изложить обстоятельства произошедшего.

Я психолог-криминалист, но от общей работы никуда не деться. И по пятницам каждую неделю накрывает вал писанины, которую я жуть как не люблю!

– Привет! – крикнул я, увидев в коридоре Валерию. Ей около 50, но мы общаемся на ты. Валерия настояла. Ей так приятнее, чувствует себя моложе.

– Привет! – ответила она. – Там чайник только закипел.

– Спасибо, пойду заварю чего-нибудь.

– Да, ещё, Костя: Родин и Наумов выехали на дело, но там бытовуха и справятся сами. Отчеты на вас с Егором.

– Ок, сделаем!

– Хорошего дня, увидимся в актовом зале. Чаще костюм надевай!

– Учту! Спасибо, увидимся! – улыбаясь, ответил я.

Вот так маленьким комплиментом можно придать бодрость и вселить уверенность.

Несмотря на сложную работу криминалиста, Валерия всегда в хорошем настроении. Этому стоит поучиться!

А вот её коллега, Наумов, очень замкнутый и скрытный человек. Тем не менее они сработались. Главное, оба профи в своём деле. В нашем отделе других не держат!

Чайник и вправду недавно закипел. Утренний чай помог мне собраться, разогнал ночные кошмары. Сейчас организм требует крепкого ароматного кофе, который развеет лишние мысли и поможет сфокусироваться на отчетах.

В кабинете было душно, и я открыл окно. Включил компьютер. Сделал несколько глотков горячего кофе и, отставив чашку в сторону, стал стучать по клавишам. Успеть бы до обеда.

– Привет! – сказал Егор, заходя в кабинет.

– Привет, привет! – ответил я.

– Как же тебе повезло, что ты не женат, – с улыбкой продолжал Егор.

– Что стряслось, страдалец?

– Ох уж эти девчонки! Все нервы вытреплют! То одно не так, то другое. Не угодишь!

– Что? Дочка спать не дает?

– Да нет, к этому я уже привык.

– Ничего, все проходят через это.

– Не с моей женой! Она перегибает, придирается к мелочам, – не соглашался Егор.