Николай Леонов - Идеальная афера

«Хоть бы подстраховщики не спортачили, – подумал он. – Я ведь слабый совсем. Бегать толком уже не могу. Но самое смешное будет, если ни черта объект не испугается, а меня же и повяжет! Выяснить, кто я такой, – семечки! Вот тогда начнется! Ладно я, человек уже пропащий, списанный судьбой и никому не нужный, но они ведь из этого такие выводы сделают, такой визг поднимут!»

Но под действием коньяка – с давней отвычки да несколько дней не евши, – он подумал, что совершенно зря накручивает себя, не все ли равно, в конце-то концов?! Не-ет, не так все страшно! Тут ведь как, стоит начать жалеть о том, чего не сделал или сделал неправильно, и не заметишь, как увлечешься до такой степени...

Он в который раз посмотрел на фотографию, затем на большие часы, висящие над стойкой пока не работающего бара «Казачьего стана». Ну вот, уже половина девятого, пора выходить на улицу, «объект» должен появиться в ближайшие десять-пятнадцать минут. По крайней мере, он точно не упустит этого человека, удачно кавярня расположена. Затем пошленькая интермедия в его наверняка малоталантливом исполнении, а затем... За углом университетского корпуса на перпендикулярной проспекту улочке его уже сейчас должна ожидать белая «Тойота». В ее салоне будет тепло и уютно, а главное – ему привезут дозу, которую он немедля употребит. Вот тогда ему действительно станет наплевать на все, он снова уйдет в свой, лишь ему открытый мир, может быть, обретет там счастье и покой. Может быть, снова сможет писать стихи...

Официанточка «Казачьего стана» неодобрительно покачала головой. Странный ранний посетитель кавярни резко, чуть не перевернув стул, вскочил из-за своего столика, даже не надкусив второе пирожное, а ведь их заведение славилось именно своими меренгами! И кофе, похоже, допивать не стал. К дверям двинулся какой-то дергано-деревянной походкой, лицо застывшее. Фу! Нет, точно алкаш! Носит их тут с утра пораньше.

Александр Григорьевич Бортников точно рассчитал время, к «Казачьему стану» он подходил минут за двадцать до девяти часов. Народу в кавярне сейчас быть не должно, никто не помешает ему спокойно переговорить с лжеинженером. Ведь согласился же тот на эту утреннюю встречу! Значит, вот-вот подойдет, если уже не поджидает его в уютном тепле, за столиком.

Бортников уже хорошо представлял, как построит этот разговор. Все обдумано, пришло время действий.

Ему осталось пройти каких-то десять шагов до входа в «Стан», когда перед ним как из-под земли вырос никогда ранее не встречавшийся ему мужчина с бледным, слегка перекошенным лицом, на котором контрастной черной полоской выделялись небольшие усики, в наглухо застегнутом потрепанном пальто. На лоб низко надвинута кожаная кепка.

– Александр Григорьевич Бортников? – Интонация была скорее утвердительной, чем вопросительной.

– Ну-у да, это я, – удивленно и с досадой ответил Бортников, пристально поглядев в лицо неизвестного и убедившись, что этого странного типа он видит впервые в жизни.

Хотя... Давным-давно, еще когда учился, где-то на факультете?.. Нет, решительно нет! Никогда он его не видел!

А тот, удовлетворенно кивнув, сунул руку в карман пальто, а затем, резко шагнув вперед, заступил Бортникову дорогу и вдруг зашипел ему прямо в лицо, обдавая запахом свежевыпитого спиртного:

– Забудь, гнида ползучая, навсегда забудь обо всем, что с нефтяными экспертизами связано, иначе из-под земли достанем! Спирта тебе мало, хайло ненасытное? Зароем! А это тебе в доказательство, что с тобой не шутки шутят. Сейчас полюбуешься!

Он резким движением выдернул руку из кармана. В ней что-то тускло блеснуло.

Как раз в этот момент, только что вывернув из-за угла, но, на беду, с противоположной стороны, к «Казачьему стану» приближался раздраженный, недовольный собой и окружающей действительностью Станислав Васильевич Крячко. Он тоже неважно спал этой ночью, ему не давала покоя чисто тактическая проблема: как в ходе этой неожиданной, но, судя по всему, многообещающей встречи с Бортниковым построить разговор, чтобы самому услышать побольше, а говорить меньше? Как сохранить заблуждение Александра Григорьевича относительно собственной персоны, параллельно хитро выведав, в чем же тот заблуждается, за кого принимает Крячко и чего от него хочет? В конце концов, Станислав ничего суперхитрого не придумал, решив понадеяться на импровизацию, но настроения ему некоторая зыбкость этой надежды не улучшала.

«Гуров тоже, друг называется, – мрачно бормотал себе под нос Стас, прекрасно осознавая свою в данном случае неправоту, – нет бы присоветовать умное чего. На то он начальник! Хотя сам расхвастался вчера, дескать, ох и поговорю я с ним! Вот теперь и выкручивайтесь, как хотите, Станислав Васильевич! Где он, этот „Казачий стан“? Вроде прямо напротив входа в корпус должен быть. Ага! Вон вывеска светится. Ишь, назвали сдуру „кавярня“. Видать, невдомек, что слово-то польское, а уж казаки с поляками завсегда душа в душу жили, как мурка с барбоской. Я сам в некотором роде польских кровей, историю не забыл еще».

Но тут все посторонние мысли из головы Крячко выдуло в момент, как мощным порывом ветра. Потому что в тусклом туманном утреннем сумраке он, подняв глаза, увидел нечто дикое, совершенно несуразное. В каких-то десяти шагах от него, по другую сторону ярко освещенного вывеской входа в «Стан», какой-то тип мелкими шажками наступал на его потенциального собеседника Александра Бортникова – того Крячко узнал сразу! – и размашистая жестикуляция типа была явно угрожающей. Особенно если учесть, что в правой его руке что-то отчетливо высверкивало сталью.

«Успеть бы!» – мелькнуло в мозгу. А затем совсем уж дурацкое: «Есть такой вид спорта – тройной прыжок».

Крячко не успел. На какую-то секунду.

Бортников же не успел толком испугаться, у него сразу проскочила мысль, мгновенно переросшая в твердую уверенность: никакой это не киллер! Это какой-то псих. Нет, его не собираются убивать, ну не убивают ведь так! Но откуда этот ненормальный знает про нефтяные экспертизы?! Это что же, то самое психологическое давление, страху нагоняют?!

Все это пронеслось в его голове за доли секунды, он сделал шаг назад, другой шаг... У самого лица угрожающе мелькнуло лезвие.

Вот тут-то сработал самый примитивный, вполне естественный в подобной ситуации оборонительный рефлекс – его рука, вроде бы сама собой, со всех сил саданула нападавшего по локтевому сгибу.

Эх, чтобы этому проклятому рефлексу на этот раз не отказать! Потому как сильный удар по сухожилиям предплечья, в свою очередь, заставил мышцы «психа» непроизвольно сократиться, кисть его правой руки с зажатым в ней дрянненьким китайским выкидушником резко, рывком пошла вверх и влево.