Андрей Константинов - Расследователь: Предложение крымского премьера

— Хотите посмотреть? — спросила Затула быстро нервно.

— Да, покажите, — сказал Андрей.

Алена положила ладонь на ручку холодильника. Галина еще раз сказала:

— Ax! — сделалась совсем белой и вылетела из кухни. Шарахнулся в сторону кот, заорал.

— …на холодец! — сказал эксперт Боротынцев… с чувством юмора у мужика было все в порядке.

В полном порядке… На холодец! Веселенький юморок с запахом морга. Если бы сейчас этот самый эксперт оказался рядом, Андрей ткнул бы его мордой в морозилку: «На холодец? Жри! Кетчупу тебе дать? Остренького, с чесночком…» Но эксперта рядом не было. А была Затула… Невозмутимая и спокойная. Настолько спокойная, что Обнорский не мог поверить: эта ли женщина плакала недавно?

Она раскрыла дверцу морозильной камеры. На дверце были «переводяшки» — вишенка, клубника, подсолнух. Обнорский чувствовал, что тихо дуреет. Он украдкой посмотрел налево, на дверь туалета, где скрылась Галя… Господи!

Только бы не вернулась не вовремя. Вишенка, бля, с клубничкой! Подсолнух… А внутри… Что внутри? Сосиски? Пельмени? Ножки Буша?

…Дверца распахнулась. Не было там, внутри, ни сосисок, ни пельменей… Господи! Ну какое это имеет значение?… Дверца распахнулась, Андрей увидел длинный, уходящий в бесконечность… В Таращанский лес?… объем «морозилки» и стены из нержавейки, покрытые наплывами льда. Яркий свет заполнял безжизненную антарктическую бесконечность бокса. Сверкал иней, отражала свет нержавеющая сталь. Киевский «филиал» таращанского морга был светел и чист, как дворец Снежной Королевы. Кристаллики льда манили, искрились. Даль манила, искрилась.

— Вот, — сказала Затула.

Голос у нее был скучным, обыденным, напоминал голос экскурсовода, обращенный к туристам: посмотрите налево… На пластиковом зеленом подносе лежала горка льда (Вам водку со льдом?), а в центре ледяной горы покоился полупрозрачный полиэтиленовый пакет с кистью правой руки.

— Вот, — сказала Затула. Обнорский сглотнул комок. — Смотреть будете?

…Потом, когда дверца холодильника закрылась, как многотонная дверь сейфа, Андрей испытал острое желание выйти вон, убежать из этой квартиры… Он подавил его: ну что ты? Что ты в самом деле? Трупов не видел? — Видел. Столько уже их видел, что, кажется, даже привык. Насмотрелся… Но почему-то именно этот «фрагмент тела» вызывал острую реакцию отторжения. Скорее всего, подумал Андрей, это происходит из-за несоответствия «формы и содержания»: обычная… самая обычная киевская кухня… Вишенка, подсолнух… Вода негромко капает из крана… Маленькое кофейное пятнышко на скатерти, бисквитные крошки… Десятки тысяч точно таких же кухонь есть в Москве, в Питере, в Харькове или Чите.

Но только в одной из них лежит отрубленная кисть правой руки. На зеленом подносе. В хрустальной горке кубиков льда… как во дворце президента Бокассы. НА ХОЛОДЕЦ!…

— Вы позволите, Алена, я выйду на балкон… покурю.

Только что Обнорский курил в кухне. Пепельница с изображением статуи Свободы стояла на столе, в ней лежал окурок… Затула пожала плечами.

— Заодно посмотрю на ваш двор сверху. С той позиции, с какой глядели вы в тот вечер, — сказал Андрей, схватил сигареты, зажигалку и вышел.

Светило солнце, ворковали голуби. Андрей закурил, облокотился на перила. Маленький стерильный кошмарчик бокса из нержавейки остался за стеной.

Обнорский затянулся, сказал себе: «Пустое! Пустое все это. Не заморачивай себе голову. Ну рука… Затула — не маньяк, не людоедка, не фетишистка. Руку эту Алена взяла, чтобы отправить на независимую экспертизу. Лежит себе рука и лежит… во льду. Не портится. Не комплексуй, журналюга. Займись-ка лучше делом. Ты ведь все равно собирался посмотреть на двор „глазами Затулы“. Вот — балкон. Вот — двор внизу. Включай „взгляд Затулы“. Работай, работай…»

Андрей выщелкнул сигарету и наблюдал за ее полетом, пока сигарета не упала на асфальт. Неправильной формы двор был весь как на ладони. Контейнеров для мусора Затула видеть сверху не могла — их прикрывает галерея, соединяющая башню дома номер семь (счастливое… счастливое число) с небольшим строением на бульваре… Да, контейнеры она видеть сверху не могла. Но все остальное просматривалось очень хорошо: и овальная «голова» фонаря (горел все-таки фонарь или не горел в тот вечер?) в следах голубиного помета, и лестница наверх, на бульвар, и автобусная остановка, возле которой Горделадзе обыкновенно ловил машину… В тот вечер он так и не вышел к остановке. Или все-таки вышел?

Сейчас на бульваре было пустынно. Редкие шли прохожие, да на остановке кучковалась группка цыганок в ярких одеждах… Скорее всего, они просто ждали автобуса — клиентов для гадания почти не было.

Андрей вздохнул и вернулся в квартиру. Галина уже сидела в кухне, красилась. Затула ела бисквит. Маленьким желтым солнышком улыбался подсолнух на дверце морозилки. Андрей сел на табурет, но затылком к холодильнику больше не прикасался… На холодец, мать вашу! На холодец.

Квартиру Затулы Галина и Андрей покинули спустя полчаса. Обнорский задал Алене довольно много вопросов, она довольно гладко на них ответила.

Чувствовалось, что подобных вопросов за последнее время ей задавали много, и она «набила руку» на ответах… РУ-КУ. Руку она набила. Беда просто какая-то! всюду вылезает эта рука. И скрепляет нашу дружбу рукопожатием.

Когда они уходили, Алена явно испытывала облегчение. Андрей тоже.

— Это ужасно, — сказала Галина. Они шли тоннелем под галереей. Свод отражал стук Галиных каблуков.

— Что ужасно? — спросил Андрей.

— Все. Все ужасно. Но особенно — рука в холодильнике. Как она может спать в квартире, где хранится эта рука?

Андрей пожал плечами, не ответил.

— Наверное, — сказала Галя, — ей уже все равно. Она пережила такую трагедию, что теперь ей уже все равно. Несчастная женщина!

Они вышли из туннеля. Поднялись по лестнице на бульвар. Стайка цыганок все так же кучковалась на остановке… Увидев Обнорского с Галиной, одна из них сразу направилась им навстречу. «Вот тебя только не хватало, — подумал Обнорский раздраженно. — Сколько они уже на этой остановке трутся? Все уехать не могут?»

— Ай, молодые! — сказала цыганка. — Ай, красивые!… Погадаю вам. Всю правду расскажу, счастье нагадаю.

— В другой раз, — буркнул Андрей.

Он пытался обойти цыганку, но та уверенно преградила дорогу. От остановки спешили еще две… Табор прямо.

— Некогда, некогда, — говорил Обнорский, но цыганки уже окружили, уже лопотали все разом, наперебой, хватали за руки.

— Пусть погадают, Андрюша, — сказала вдруг Галина. Андрей посмотрел на нее удивленно: ты что? Ты же просвещенный журналист. Эмансипированная образованная женщина из самого конца двадцатого века…