Марина Серова - Клуб обреченных

На бегу я вляпалась в грандиозную лужу, которая натекла перед офисом усилиями продолжающего неистовствовать дождя, и, окатившись с ног до головы и потеряв терпение, вскинула пистолет и прострелила ногу бегущего передо мной мужика.

Тот на полном ходу заплелся ногами, упал в лужу, подняв тучу брызг, и попытался было ползти, отчаянно матерясь и проклиная меня на чем свет стоит. В это время в лицо ему сочно шваркнул веер брызг от только что уехавшего джипа.

Это стало последней каплей: бандит, мокрый как цуцик, врезал ладонью по поверхности лужи и ткнулся лицом в воду.

Я остановилась и, убрав пистолет, попыталась смахнуть грязь с рукава. Поняв, что убрать ее можно только вместе с рукавом, я наклонилась над братком и произнесла:

— Ну ты, земноводное. Давай вылезай из лужи. Говорить будем.

— Чего тебе надо?

— А ну, вылазь, гнида! — повысила я голос. — Вылазь, сказала!

— У меня кровь течет… ты мне ногу продырявила, — выговорил он.

— А что у тебя должно течь? Нектар и амброзия? Вставай и пойдем в офис!

— Кто это? — тихо спросили за моей спиной.

Я повернулась и увидела Наташу.

— А вот это я и сама хотела бы узнать.

— Они убили Сашу? — произнесла она полувопросительно-полуутвердительно.

Я промолчала, можно было и не отвечать: она сама все поняла.

Повернувшись ко мне спиной, она медленно, почти не поднимая ног, зашагала по лужам к офису «Арсенала».

— Кто ты такой? Кто вас прислал?

Он посмотрел на меня неподвижным, застывшим взглядом. Было видно, как дрожали его короткие ресницы. Потом с трудом отвел глаза и проговорил:

— Я ничего не знаю. Мне нужен врач.

— Сейчас будет тебе и врач, и священник, и похоронное бюро. Так кто тебя прислал?

— Я ничего не знаю…

— «Мне нужен врач», — закончила я за него. — Знаешь что, мой дорогой… я сейчас возьму пистолет и прострелю тебе сначала здоровую ногу, потом руки — ну и так далее. Еще что-нибудь отстрелю. Потом скажу, что все эти ранения ты получил в перестрелке. Когда стрелял в меня. Мне, безусловно, поверят. У меня хватит полномочий убедить кого угодно в том, что это было именно так.

— Он там, — вдруг услышала я непривычно хриплый голос Наташи. Она стояла на нижнем пролете лестницы, придерживаясь за перила, и смотрела куда-то вдаль. — Я только что ходила туда. На третий этаж. Он там. Около него еще… еще трупы. Два трупа. Кровь. Не надо больше крови, Юля. Я хочу домой. Пусть меня и Сашу отправят домой.

— Тебя и Сашу? — Я сначала не поняла смысла ее слов, а когда поняла, то испугалась. Испугалась за рассудок Наташи. Она всегда была очень чувствительной, к тому же — уж кому-кому, а мне это было хорошо известно! — она очень любила своего мужа.

— Домой, — повторила она.

— Спокойно, Наташенька, — выговорила я, не представляя, как я могу ободрить ее в этой кошмарной ситуации, а потом, шагнув к парню, прицелилась в его колено и сказала: — В общем, так, парень. С тобой по-человечески говорить нельзя. Будем разговаривать по-вашему. По-волчьи. Если ты через три секунды не расскажешь все, что тебе известно о том, что произошло в «Арсенале», получишь пулю в коленную чашечку и гарантированную инвалидность. Это в лучшем случае. Ты меня понял, нет? Раз. Два-а…

— Я скажу, я скажу, — поспешно выговорил он, замахав руками. — Ты не… не стреляй. Я скажу. Ска-жу!

— Ну?

— Я ничего не знаю…

— Это я уже слышала. Два с половиной… — И я показательно сняла пистолет с предохранителя.

— Это Блоха… Блохин Владимир Юрич, полностью если. Блоха! Это он все знал, в натуре! Он просто сказал, чтобы мы ехали с ним до стадиона, надо там, в офисе, забрать жмурика какого-то баклана… вот!

— Кто такой Блоха?

— Да ты ж сама застрелила его… там, наверху! Блоха его погоняло! Он у нас за бригадира раньше был, а потом стал на цивил перекатываться, фирму открыл. Краснодарскими винами торгует. А сейчас кому если только по старой памяти подгребает. Ну, типа, подчистить если кого.

Парня, кажется, прорвало.

— Сегодня мы сидели у Димка, отвисали. Вот. Пришел Блоха, говорит: есть тема, пацаны, нужно сегодня одному хорошему человеку помочь. По пять «штук» зелеными отстегивает, каждому, в смысле. Ну а чё, если так? Мы и поехали. Я, Димок, Чебыкин и Блоха. Пять штук — разве оно плохо? Мне машину чинить надо.

— А Димок — это который у тебя под носом в джип запрыгнул и уехал? — произнесла я.

Парень скрипнул зубами и процедил через силу:

— Он, сука.

— Тебя как зовут-то?

— Кирилл. Кирей погоняют.

— Так вот, Киря, а Блоха не говорил, какому такому хорошему человеку помочь надо? Ну, забрать жмурика из «Арсенала», а? Не говорил?

— Н-нет.

— Ладно. Дальше что было? Я ведь с вами почти в одно время приехала.

— А что дальше? Блоха позвонил в дверь… не по телефону, а звонок там такой есть. Сказал, что мы из санэпидстанции. Он так и сказал, ты не подумай, что я тебе туфту зачехляю! — поспешно выговорил он. — Сказал, что из этой… сан… эпид… в общем, я говорил. Нам открыли, Чебыкин с порога влепил в лобешник этому охранничку из пистолета с глушаком…

И он опасливо посмотрел поверх моего плеча в сторону, где, лежал застреленный Чебыкин, там же, в вестибюле, валялся упомянутый «ТТ» с «глушаком».

— Чебыкин на стреме остался, мы пошли наверх за жмуриком. А около жмурика сидел какой-то дятел с сотовым. В камуфляже. Тоже, верно, охранник. Димок положил его из своего ствола, когда тот начал что-то гнилое гнусавить. Потом Блоха велел тащить того жмурика. Тяжелый. Спортсмен он, что ли. А дальше ты и сама все знаешь.

— Да уж, — мрачно протянула я, и в этот момент раздался пронзительный звонок в двери офиса.

Приехали эксперты, ФСБ и угрозыск.

Первым вошел невысокий плотный мужчина в сером плаще, с усталым лицом примерно такого же цвета, как и его плащ, и острыми темными глазами.

Он сразу же направился ко мне.

— Петербургское управление ФСБ, майор Толмачев, — представился он, раскрыв соответствующую книжечку. — Максимова — это вы? Документы ваши позвольте.

— Совершенно верно, это я. А насчет моих документов и прочего вам лучше позвонить вот по этому номеру… Вы меня понимаете?

Толмачев пристально глянул на меня как-то сбоку, а потом молча кивнул.

— Вот и прекрасно. Тут у нас, товарищ майор, нападение вооруженной группы из четырех человек на офис клуба «Арсенал». Двое бандитов убиты, один задержан, одному удалось уйти. Кроме того, преступниками убиты два «арсеналовских» охранника.

— Мрачно, — сухо откомментировал Толмачев. — Четыре трупа — это скверно.

— Пять.

— Что-что?

— Я говорю: пять трупов.

Он обратил ко мне недоуменный взгляд своих острых темных глаз:

— Позвольте, как пять? Вы же сами только что сказали, что убито два нападавших плюс два охранника. Всего выходит четыре.