Шота Горгадзе - Любовь к деньгам и другие яды. Исповедь адвоката

— Ты защищал интересы моей жены…

— И?

— В деле против меня. Твоими молитвами, с-сукин сын, я — б-бывший.

— Бывший?

— Б-бизнесмен. Муж. Отец. Б-бывший… из-за тебя. А ты меня даже не…

— Постойте, постойте… Я сам… сам… Минутку… — Я морщу лоб, хотя, конечно, уже вспомнил.

— Плетнев, Виктор Сергеич! — как можно более жизнерадостно говорю я, и Плетнев смотрит на меня внимательно. А что еще ему остается? — Вы обанкротили два вполне прибыльных дела — фабрику по производству мебели и завод по деревообработке, принадлежавших Ольге Плетневой (в девичестве Рябининой) и доставшихся ей в наследство от отца. Это доказывает, что вы не очень успешный бизнесмен. Вы неоднократно (что было установлено медицинскими освидетельствованиями) били свою супругу на глазах у двоих несовершеннолетних детей, которые во время развода в один голос заявили, что — какая неожиданность! — желают остаться с матерью, что доказывает, что вы не очень хороший отец. И вот сегодня вы сидите здесь, замотанный в изоленту, обезоруженный и беспомощный, полузадушенный полуубийца, и от смерти вас спас человек, которого вы пришли уби… простите, проучить. Это, на мой взгляд, доказывает, что вы — болван. Так что тот факт, что ваша супруга решила сберечь себя, детей и остатки имущества (а то, на минуточку, — три ювелирных магазина в центре Москвы и скромный участок земли под застройку) спасти от вас, Плетнев, можно расценить как элементарную гигиеническую процедуру. Вы, Плетнев, — гнида. Потравить, вычесать и забыть.

Плетнев сидит и не дергается. Не может. Испепеляет меня взглядом, но это, пожалуйста, сколько угодно!

— С-сука…

Я выпиваю виски прямо из горла. Хороший день. Сегодня очень хороший день.

— О, да будет вам, Плетнев, я ведь мог бы быть вашим адвокатом в предстоящем судебном процессе…

— Д-да пошел ты…

— Я серьезно. Это дело сыграло бы на руку нам обоим. Я даже уже вижу заголовки столичных газет: «Адвокат Горгадзе защищает своего незадачливого, но раскаявшегося убийцу!» Вы ведь раскаялись, Плетнев? Что вы дышите, как самка лося? И не смотрите так, дыру прожжете, а это, между прочим, Brioni. Вы знаете, что такое Brioni? Может быть, жена успела купить вам что-то подобное до того, как вы начали ее бить? Что же вы молчите?

Наверное, это — лишнее, я чувствую, но остановиться уже не могу.

— Мы вполне сможем доказать в суде вашу невиновность, Плетнев, уверяю вас. В судах сейчас и не такое оправдывают. Главное, взять правильного судью. Да-да, именно взять. И именно правильного. В этом вся штука: ведь на любое дело можно смотреть под разными углами, в, так сказать, перспективе. С одной стороны, вы, конечно, преступник, и место ваше в тюрьме. А с другой — у каждого ведь могут сдать нервы, верно? Ну, подумаешь, угрожал. Подумаешь, взломал. Аффект! Оно и понятно: был человек при жене, детях и бизнесе, а тут — Горгадзе. Надо бы вообще разобраться, что я здесь, в Москве, делаю, а уж потом русского человека судить. Может, я русским людям жить мешаю. Я мешаю вам жить, Плетнев?

Я встаю, подхожу к Плетневу и касаюсь холодным пистолетным стволом центра его большого, лоснящегося крупными бисеринами пота, покатого лба. Надежного, непробиваемого для мысли о том, что во всех своих горестях виноват не кто иной, как только он сам.

— П-пожалуйста…

— Я задал вам вопрос, Плетнев: я мешаю вам жить?

Я слышу, как всхлипывает Зульфия.

— Н-не нужно…

Я взвожу курок и…

Вижу, как под креслом Плетнева собирается лужа.

Я опускаю пистолет. Я показываю Плетневу пустую рукоять: обоймы там нет.

— Опустите пистолет, Шота Олегович…

Я узнаю этот голос и даже не оборачиваюсь, просто кладу пистолет на стол.

Я слышу шаги, но прежде чем Полозов успевает подойти, я с оттягом, не спеша и с наслаждением размахиваюсь и бью сидящего Плетнева в челюсть, сверху вниз.

Попадаю.

Плетнев совсем как-то по-детски всхлипывает и валится назад вместе со стулом.

Представьте себе, что вы хотите убить кого-то.

Не то чтобы вы остались без еды и находитесь на грани голодной смерти, а ваша жена вынуждена подмешивать в молоко собственную кровь, чтобы дети не умерли от голода. Нет. У вас все еще есть десять миллионов долларов. Вы по-прежнему богаты. Просто если бы не он , у вас было бы не десять, а двадцать миллионов. Это никак не изменило бы вашу жизнь, ибо вы по-прежнему не смогли бы съесть два обеда, надеть два костюма, поиметь десять женщин одновременно, и количество денег на вашем счету уже давно ничего не решает для вас в материальном смысле, оно по-прежнему гораздо больше, чем вам может понадобиться для того, чтобы жить: и на тысячную долю этих денег вы можете безбедно жить до самой своей смерти.

Так чем же двадцать миллионов долларов лучше, чем десять?

Да всем. Всем. В какой момент возможности, которые дарят человеку деньги, становятся зависимостью?

За все в мире надо платить. Так уж устроен этот мир, не вы его создавали, и нечего теперь винить вас в его несовершенстве! Да. Если каждый будет думать, что он может завладеть тем, чем намерены были завладеть вы, что же станется со старым добрым миропорядком, где каждый обязан за все платить ?

За еду, здоровье и красоту. За секс, сон и мечты. За веру в будущее, прошлое и настоящее нужно платить! А если так, то незачем притворяться и делать вид, что мир вокруг — нечто большее, чем свалка отходов человеческого духа, где на перегное традиций буйно разрастается «новая» мораль вседозволенности.

Они все жалуются на времена. Болваны. Тупоголовые плебеи. Не было никаких других времен! Никогда! Всегда, во все времена были те, кто считал, что они должны миру, и те, кто считал, что мир должен им. Большинство же вообще ничего не считало, но просто пыталось выжить. И что же делать, если для выживания вам просто нужно больше , чем большинству ?

Вам необходимы эти дома в Австрии и счета в Лихтенштейне, необходимы бриллианты, часы, картина Пикассо в коридоре, средневековые гобелены, платиновый нож для разрезания электронных писем, золотой унитаз, икона в позолоченной оправе, бриллианты, норковые шубы, шелковые простыни, вам нужен кондиционированный воздух лжи, подвалы особой жадности, забитые винами редчайшей глупости, редкие сыры из молока ослиц, супы из черепах, салаты из гнезд птиц, хрящей акул и глазных яблок осьминога, вам нужно наслаждение, которое вы привыкли получать, добавляя в свой ежеутренний (самый дорогой в мире) кофе из полупереваренного кошачьего дерьма щепотку чьих-то несбывшихся мечтаний мелкого помола. Ведь именно то, что у вас есть , а у других нет , и делает вас богатым , не так ли?

Богатые люди — особые. И вот вы уже готовы платить миллионы за родословную: «Имею честь приветствовать, Николай Петрович Козлов-Барыкин, четырнадцатый герцог Мальборо! Снимайте ваши валенки, герцог…»