Марина Серова - Полный финиш

— Э… а «Исток» у вас есть?

— Угу.

— Дайте одну бутылочку. А сок есть?

— Угу.

— Ананасовый? — Крылов лукаво взглянул на меня краешком глаза.

— Угу.

— И его тоже. Вот, пожалуйста. Деньги.

— Угу.

И вот тут Крылов, на что уж казался добродушен, не стерпел. Его лицо побагровело, и он, зыркнув на толстуху, рявкнул:

— Вот уж на что я не люблю гопов, так их можно уважать хотя бы за то, что они у нас в России давно построили таких черножопых дур, бля! А тут, на югах, еще выеживается! Мартышка копченая! Угу, угу! Как… горилла в зоопарке, бля! Отвечать надо по уставу, жаба: есть, товарищ покупатель! И это есть! И это в продаже имеется! А вот и ваша замечательная сдача со ста рублей — все триста двадцать рублей ноль-ноль копеек!

Усатая буквально онемела, и Крылов, преспокойно забрав водку и сок и даже не потрудившись получить сдачу, развернулся и вышел из мини-маркета.

— К-купил? — с трудом выговорила я.

Крылов, на губах которого дотлевали последние ругательства, свирепо взглянул на меня и рявкнул:

— Угу!

Крылов повел меня темной и даже не освещаемой улицей с живописным видом на котлован строящегося дома. Тут же не замедлил пойти дождь, что в сочетании с общим уклоном так называемой дороги в сторону упомянутого котлована создавало угрозу свалиться и сломать себе шею.

Впрочем, скоро выяснилось, что умереть от перелома шейных позвонков никому из нас не грозит: на дне котлована топорщились прутья арматуры, которые просто не дали бы достичь земли никому, нашпиговав тело неудачника наподобие шашлычного мяса.

Крылов был очень весел. Он без умолку болтал, оживленно жестикулировал, постоянно создавая угрозу угодить мне в глаз распяленной пятерней.

Я только кивала головой.

Его болтовня раздражала меня все больше и больше. По всей видимости, Крылов не особенно следил за выражением моего лица, иначе бессмысленная резиновая улыбка, которую я время от времени надевала на лицо, как маску, смутила бы его и заставила бы…

Впрочем, о чем это я? Смутила? Его ничего уже не смутило бы.

— А мы куда идем? Че-то я забыл… — спросил он, в кои-то веки выкристаллизовывая из потока своего словесного поноса хоть одну более или менее здравую мысль. — Ты че, Же… же… да что же дела… Женька-а-а-а!

…Четким ударом в голень я сбила Крылову ход, а потом подрубила его ноги так, что он упал лицом в землю на самом краю котлована.

Я ударила его в бок, отчего он взвыл и по скользкой земле сполз головой вниз — прямо в котлован. От падения туда его удерживало только одно примечательное обстоятельство — пальцы моих рук сжались вокруг его щиколотки, хотя время от времени правой я хваталась за ствол тонкого, но достаточно крепкого дерева, чтобы подстраховаться.

Это было так неожиданно, что Крылов, вероятно, сочтя, что у меня началась белая горячка, заорал что-то непотребное и малоразборчивое, из чего назойливо просачивалось сакраментальное «бля» и «сука», а потом начал дергаться и дрыгать в воздухе свободной ногой.

Эти манипуляции привели всего лишь к тому, что он еще больше сполз в котлован, и я уже еле удерживалась. Конечно, у меня тренированные пальцы, но удерживать от падения с отвесного спуска эту тушу весом никак не меньше восьмидесяти пяти, а то и девяноста килограммов — дело откровенно неблагодарное.

— У нас мало времени, — задыхаясь, заговорила я, — а если ты будешь дрыгаться, то его станет еще меньше: мои руки устанут.

— Да ты что… с ума сошла?!

— Нет, и тебе не присоветую. А предлагаю я тебе короткий блиц-турнир, как в «Что? Где? Когда?»: я задаю вопрос, ты на него быстро отвечаешь. Если ответ неверный, то есть ты врешь, я просто-напросто разжимаю пальцы… Дальше, думаю, понятно.

— Хорошо… хорошо… — задыхаясь, выговорил он. — Что тебе от меня надо?

— Совсем немного. Кто был этот человек, который в «Глориосе» подходил к Ковалеву?

— Как…какой человек?

— А я самонадеянно думала, что вопросы задаю я, — иронично протянула я, — какой человек? А тот, который сидел с Ковалевым за одним столиком? Здоровый такой, на него самого, на Ковалева то бишь, похож.

— А-а-а, — простонал Тоша, вероятно, все полнокровнее ощущая себя червяком на рыболовном крючке. — Этот… это Борян. Борис… в смысле.

— Что его зовут Борис, мне известно. Какие у вас с ним дела?

— Да никаких у него дел с нами… у нас с ним! Он просто это самое… это самое… заказал нам билеты на поезд в Сочи. А сам он самолетом…

— А с какого перепугу бандит из Питера заказывает вам билеты на поезд?

— Так в Тарасове ж не было билетов! Все разобрали! Их за месяц вперед надо покупать! А Костя узнал, что Борян тоже собирается в Сочах отвисать, так ему и говорит: и нам, типа, закажи, братан.

— Братан? — недобро протянула я. — Братан — это звучит гордо. А он у вас что — в роли ответственного спонсора, этот Борян, так?

— Да не… я же сказал тебе. Он братан… в смысле — он просто брат Ковалева.

— Брат?

— Ну да… двоюродный. Кузен, — невесть зачем прибавил Крылов и дернул свободной ногой. — Ведь ты же… ведь ты же не отпустишь меня… туда?

— Когда ты видел его в последний раз, этого Боряна?

— Се…водня.

— Нет, кроме как сегодня.

— А я и говорю — сегодня. Только не сегодня вечером, в кабаке, а утром, возле «Ривьеры». Он там катил какого-то этого… ну, мужика.

— То есть как — катил?

— Так… руками. На инвалидной колясочке. Тот мужик — паралитон. У него ноги парализованы, наверно.

— И как выглядел этот мужик?

— Да как… хреново выглядел. Как же ему еще выглядеть — на инвалидной коляске-то? Седой… м-м-м… Да я его толком не разглядел. У меня зрение — минус три с половиной. Вот… я сказал. Э-э, Женечка… ты же не сбросишь меня на эти… на эту арматуру? Она же острая…

— Это зависит от того, как ты будешь себя вести, мой дорогой, — холодно отчеканила я.

— Х-х-х… хорошо буду вести! Задавай… задавай вопросы, а то пальцы уста… устанут!

Такая забота позабавила меня.

— Хорошо. Вопрос на засыпку: ведь тебе известно, кто убил Олега Денисова?

Тоша замычал что-то неудобоваримое, вытянулся, как в столбняке, а потом срывающимся голосом произнес:

— А что… ты думаешь, что это я?

— А кто? — нагло спросила я.

— Да откуда ж мне знать? Откуда ж…

— А кому, если не тебе? Ковалеву?

— Почему — Ковалеву?

— Потому что подозрительный тип этот ваш Ковалев… — Мысли путались, отклонясь от своего обычного стройного течения и давно отработанного алгоритма допроса, получения информации. Одним словом, почти полный сумбур. — Ты вот что… на хрена меня травить каким-то говном? Ведь я прекрасно понимаю, что ну не может быть от алкоголя такого эффекта?