Линн Уэйнгартен - Последние записки красивых девушек

Я слежу за выражением лица Райана, пока тот читает письмо. Волнуюсь так, что забываю дышать.

– Не понимаю, что я должен тут найти. – Прислоняется к стене у кровати и усаживается по-турецки.

Он понимает, что я за ним наблюдаю. Чувствую, он старается сохранять спокойствие, вижу по его глазам, когда поднимает голову.

– Что это за хрень? – говорит Райан. Хрень. Обычно он говорит «фигня». – Ты что, на самом деле этому веришь?

Мир вращается слишком быстро, я сейчас улечу. Меня вот-вот стошнит. Голова сама по себе кивает.

– Как ты можешь? У нее в голове одни тараканы. Когда она тебе его прислала?

– Она его не отправила.

– Тогда откуда оно у тебя? – Райан склоняет голову набок.

Но я молчу. Какого фига я должна ему все докладывать? Какого хрена?

А он продолжает:

– Да я с самого начала знал, что у этой особы с головой проблемы, но ради тебя пытался с ней ладить, хотя мне она никогда не нравилась. Внушила тебе, что у вас с ней некая особая связь, а не просто дружба. А ты хоть понимала, что она больная на всю голову? Ты знаешь, что она ко мне приставала той ночью? И ты ей веришь?

Слова вылетают все быстрее, словно он боится остановиться.

– Это письмо – плод ее больной фантазии. Думаю, Делия выдает желаемое за действительное. Она столько раз ко мне приставала, что я и считать устал. Не говорил тебе, потому что не хотел ранить, а потом ты с ней перестала общаться, так что смысла не было. Я думал, кому приятно знать, что подруга, хоть и бывшая, способна на такие вещи? Это все ее выдумки. – Он меняет тон. – Ну ладно, ты же знаешь, я бы так не поступил…

– Теперь уже сомневаюсь, что я знаю, а что нет.

И тут вижу у него на лице характерное выражение – невыносимой обиды. На миг в голову приходит мысль: а вдруг я ошибаюсь?

Райан поднимается с пола.

– Не могу поверить, что ты мне не доверяешь. – Качает головой. Вид у него, будто начинает паниковать. Я его таким еще никогда не видела. – Мне пора идти. Меня… Я больше не могу…

Он поворачивается и идет к двери. Выхожу из комнаты следом и останавливаюсь наверху лестницы. Он медленно идет вниз, словно ждет, что я пойду за ним. Но я стою до тех пор, пока не раздается стук задней двери.

Мне кажется, сердце обливается кровью. Не знаю, что теперь делать. Но понимаю: наконец я на ее стороне, выбрала Делию, как должна была сделать еще тогда, хотя ее больше нет. Ощущаю, как нити, которые держали нас вместе, снова связываются. Я чувствую, что все мое нутро связано с ней, хотя от Делии не осталось ничего, кроме дыма и пепла.

Мать Райана на кухне, волосы убраны в пучок, в ушах серьги с крупными бриллиантами, широкие спортивные брюки, топ. Интересно, много ли она слышала? Я направляюсь к двери, к своей машине. Она видит меня и улыбается.

– Вот и славно. Будешь моим дегустатором. – Она кивает в сторону здоровенного блендера на столе. Он наполовину заполнен измельченным манго. – Хочу придумать что-нибудь новенькое. Знаешь, новогодние обещания, бла-бла-бла, все такое. Скажешь мне честно, если получится какая-нибудь гадость. – Женщина поворачивается ко мне спиной и идет к холодильнику. Вытаскивает контейнер с черникой, немного малины, пакет со шпинатом. – Хочу, чтобы у нас ты чувствовала себя как дома, как член семьи. – Она отправляет продукты в блендер. – Хочу, чтобы тебе было комфортно со мной, с отцом Райана. Мы все считаем… Ты такая милая. – Она оборачивается и улыбается. Нажимает кнопку на блендере и говорит, не оборачиваясь, поверх шума мотора: – Я невольно услышала, что вы повздорили.

Кошусь на дверь, и мне очень хочется поскорее убежать.

Блендер умолкает.

– Нет, слов не слышала, просто поняла, что вы ссоритесь. Не подумай, что я подслушивала. – Она снимает кувшин с основания блендера, достает из шкафчика стаканы и наполняет фиолетовым месивом. Протягивает один стакан мне. – Я понимаю, поддерживать отношения – это тяжкий труд, и порой мужчина ведет себя как кретин. Уж я-то знаю, отец Райана – это как раз тот случай! – Мать Райана коротко хохочет. – Да и я тоже не всегда белая и пушистая. Но точно знаю: ты очень дорога Райану – именно это я хочу тебе сказать. Если мальчик узнает, что я вмешиваюсь, он меня убьет, но… – Тут она понижает голос. – Знаю, как серьезно он к тебе относится, и надеюсь, не забывает об этом напоминать. Иначе он бы не вернулся домой так рано.

– Извините?

– Не надо извиняться. Да, мы скучали по нему, но все понимаем. Мы встречали Новый год с этим ребенком шестнадцать раз, так что один разок без него можем пережить, верно? Раз это настоящая любовь, ваши отношения важнее.

– Постойте, я…

– Только, пожалуйста, не злись на него, что бы он тебе ни сказал. Райан не посвящал нас в подробности. Просто сказал, что вам нужно многое обсудить до наступления нового года. Нет, честное слово, это все. – Она снова улыбается. – Может, следующий Новый год отметим все вместе.

– Райан вернулся… – медленно говорю я, а кровь гонит адреналин по венам.

– Вот именно, он бы не поступил так, не занимай ты особого места в его жизни! – Мать Райана снова посылает мне улыбку и кивает, радуясь, что я наконец поняла, о чем она говорит. – Чтобы все было хорошо! – произносит она тост, а у меня трясется рука, когда мы сдвигаем стаканы.

Райан раньше времени вернулся с каникул. Сказал родителям, что хочет меня видеть. Но мы с ним не виделись.

Так чем же он тогда занимался, черт его побери?

Мать Райана смотрит на меня – приветливая улыбка не сходит с ее лица.

– Знаешь, а ведь мы с отцом Райана полюбили друг друга еще в школе. Похоже на безумие, но так и было!

Я с трудом киваю.

– Извините, мне что-то нехорошо. Не возражаете, если я поднимусь в комнату Райана? – Иду к лестнице, не дожидаясь ответа.

Поднявшись в комнату, достаю из кармана свой телефон, нахожу в телефонной книге ФАКЕРА и нажимаю «позвонить». В трубке гудки, но сердце так громко стучит, что я с трудом слышу.

Один гудок, другой…

Какое-то время в комнате Райана тихо. И то, чего я так боюсь, не происходит. А потом слышу негромкое жужжание телефона в режиме вибрации.

И начинаю рыскать по комнате.

В кровати нет, в тумбочке нет, в столе нет… Жужжание умолкает, включается голосовая почта. Набираю снова. Ищу в верхних ящиках комода, набитых джемперами, футболками, нижним бельем. Спускаюсь ниже. Я уже ближе. Снова набираю. Выдвигаю нижний ящик. Засовываю руку в стопку джинсов и дальше до упора, пока не натыкаюсь на что-то твердое. Достаю маленький телефон черного цвета. На дисплее высвечивается мой номер.

Открываю телефон и смотрю журнал вызовов: мои пропущенные звонки, а потом ничего, кроме звонков Делии и сообщений, адресованных ей. Два принятых звонка: от Делии двадцать девятого декабря и еще один за день до ее смерти.