Марина Серова - Богиня для интима

«А может, четкость его передвижений по огромной квартире выработалась с годами? — подумала я. — Вдруг он слеп от рождения или очень-очень давно?»

— Что нового? Какие проблемы? — поинтересовался он.

— Нового, к сожалению, практически ничего, — удрученно ответила я. — Я проверила всех знакомых вашего сына, фамилия или имя которых начинается с «Ма». Пока никаких зацепок.

— Да… — протянул старик. — Это плохо. Но, надеюсь, вы не прекратите свое расследование?

— Нет, конечно, — поспешила я его успокоить. — Но мне нужна дополнительная информация.

— Конечно, конечно, — сразу ответил Баулов-старший. — Все, что необходимо.

— Скажите, вы сами кого-нибудь подозреваете? — спросила я.

— Даже не знаю, — после непродолжительной паузы ответил хозяин дома. — Боюсь, что в данном вопросе я необъективен. У меня буквально все на подозрении. Это же мой единственный сын.

— Я вас понимаю. Но все же… Ведь это может быть не обязательно фамилия или имя. С «ма» начинаются и другие слова. Например, «мама», — попыталась я объяснить свои мысли.

Старик достал носовой платок. Вытер слезящиеся незрячие глаза. Аккуратно свернул платок и убрал его в карман халата. Какое-то время он молчал. Я тоже не решалась заговорить, давая возможность старику подумать.

— Вы правы, — через некоторое время проговорил он. — Только вот мамы у него давно нет, а другие «ма»… Стойте. Может быть, маляр?

— Маляр Жора? — переспросила я. — Он, кажется, отпадает. Эту версию я уже прорабатывала.

— Нет. Не Жорка, а маляр, — снова проговорил он.

«Ничего не понимаю. Бредит, что ли, старик? — подумала я. — Или не слышит меня?»

Но, как оказалось, старик не бредил и очень даже хорошо меня слышал.

— Маляр с маленькой буквы, — пояснил он мне. — У нас недавно был ремонт в квартире. Сережа повздорил с одним маляром. Алкаш какой-то украл его часы и пропил. Ну, сын его и выгнал. Тот по пьянке грозился отомстить.

«Тоже версия, — подумала я, выслушав старика. — Хотя какой горемыка-пьяница может такое устроить? Ума не хватит. Последние извилины в голове растворились от спиртного. А если и остались — то им совсем не до разборок. Где очередную порцию горячительного достать? — вот вопрос жизни и смерти. И машину, хотя и угнанную, вряд ли будет таким образом уродовать. Скорее, на самогон или бормотуху поменяет. Нет, это не версия», — решила я, но на всякий случай адрес строительной компании и имя маляра записала.

— А если исключить «ма». Тогда, как думаете, кто это может быть? — снова спросила я старика.

— Даже не знаю, — снова ответил тот.

И все же я решила «прогнать» всех «Ма» через сознание старика. Вдруг он даст дополнительную информацию и на одноклассника сына, Александра Матвеева, и на Жору, и на его секретаршу. В конце концов, никто из них полностью не оправдан. Любой может быть убийцей. Из своей многолетней практики я знала, что часто убийство совершает тот, на кого меньше всего падает подозрение. И пока у меня не было иной версии, я должна досконально проработать все кандидатуры.

— А Матвеев? — задала вопрос я старику.

— Сашка? — уточнил тот.

— Да.

— Нет. Этот слишком ленив. Ему и думать-то проблематично, а уж убить…. Нет. Он не мог.

Это точно, согласилась я с Бауловым-старшим. Этот без надобности лишний раз и рот-то не откроет.

— А Жора? — поинтересовалась я.

— Жорка? — Старик помолчал. Снова достал платок из кармана, вытер глаза. Сложил его, но в карман не убирал — вертел в руках.

«Занервничал, — решила я. — Значит, что-то подозревает».

— Кто он? Что связывало вашего сына с ним? — спросила я.

— Жорка… Они были старинные друзья. Служили на Дальнем Востоке вместе. Вместе приехали, когда службу закончили. Сначала работали вместе. А после, когда все рухнуло, делом своим занялись, — вдруг разговорился старик.

Я не перебивала его. Создавалось впечатление, что Баулов-старший размышляет вслух.

— А что-то еще их связывало? — спросила я, когда тот замолк.

— Гонки, — ответил он, продолжая теребить платок. — И больше ничего.

— А где сейчас Оксана? — спросила я старика. — Я хотела бы задать ей пару вопросов.

— Она со своей подругой отдыхать отправилась, — ответил старик после непродолжительной паузы. — Для нее смерть Сережи очень большая травма. Ей просто необходимо поправить свое здоровье, — заключил он.

— Куда отдыхать? — не сдержав удивления, спросила я.

«Вчера похоронила мужа, а сегодня уже с подругой на отдых. Странно как-то».

— Куда ездят отдыхать? — удивился моему вопросу Баулов. — На юг.

— Куда именно? — сама не понимая почему, засуетилась я.

— Не знаю точно. Единственное, что могу сказать, — это то, что уезжают они сегодня вечером.

— А где же она сейчас? — снова спросила я.

— Сейчас… У подруги, — был ответ.

— Кто подруга? Где она живет? — уже вставая с места, задала вопросы я.

— Не могу сказать, — неопределенно пожал плечами старик. — Мы Оксану никогда не контролировали. Доверяли ей.

«Доверяй, но проверяй», — мелькнула у меня в голове многовековая истина, но произносить ее вслух я не стала.

Поблагодарив Баулова-старшего за беседу, я быстро распрощалась с ним и покинула квартиру. Я не знала, что определенно мне не нравится во всей этой истории, но нутром чувствовала, что тут что-то не так.

«Куда, с кем и почему Оксана уезжает сразу после похорон мужа? Почему задолго до отправления поезда она покидает квартиру? Почему об этом ничего не знает свекор? Кто знает?» Тысяча вопросов крутились в моей голове.

Я села в машину, достала сигареты. Что делать, как действовать? Куда направить свои стопы — я не знала. Я курила одну сигарету за другой, выбрасывая из окна окурки через каждые пять минут. Но ответов в голове не было. Были одни вопросы. Очередной окурок полетел в окно. Я снова взяла пачку сигарет в руки, пытаясь выудить из нее очередную дозу никотина. Но пачка оказалась пустой, поэтому вслед за окурками она полетела в окно.

«Надо что-то делать, — убеждала себя я. — Но что? С чего начать?.. Есть контакт! — облегченно выдохнула я, обрадовавшись возникшей идее. — Прежде всего надо узнать, куда уезжает Оксана. Как это сделать? Вокзал? Аэропорт? — пронеслось в голове. — Только там я могу получить нужную информацию. Но если я собственной персоной с этим вопросом предстану перед кассой вокзала, то вряд ли получу на него ответ. Кто мне в этом поможет? Ну, конечно, всеведущий Гарик, кто же еще».

Я вновь облегченно вздохнула и полезла в сумочку за сотовым телефоном.

Гарик Папазян, мой давний знакомый, мент армянского разлива, неровно ко мне дышал и на протяжении всего времени нашего знакомства желал от меня одного — постели. В любую минуту дня и ночи Гарик готов был выполнить мою самую что ни на есть нелепую просьбу в надежде, что очередная услуга поможет ему, наконец-то, затащить меня в эту самую постель.