Марина Серова - Сердце напрокат

Один дринк, потом еще – и вот уже нос Ойгена налился знакомым пурпурным цветом. Немец улыбнулся мне разнеженной улыбкой абсолютно счастливого человека, и я решила задать прямой вопрос – так сказать, в лоб. Эта пара явно хранила какую-то тайну, и чем нынешний момент хуже любого другого для того, чтобы раз и навсегда разобраться с секретами четы Бергов?

– Скажите, Ойген, зачем вы приехали в Тарасов? – спросила я, изучая физиономию немца. Ойген вскинул белые брови:

– Ну как же! Ольга получила известие, что с ее сыном произошло несчастье…

– Нет-нет-нет! – я погрозила собеседнику пальцем. Видимо, меня тоже слегка накрыло с устатку. – Точно знаю, что билеты у вас были заказаны заранее. Тогда Стас был жив и здоров. Так что привело вас в наш город?

Ойген смутился. Покосился на дверь, видимо, прикидывая, далеко ли его супруга, и ответил:

– Мы хотим усыновить ребенка.

Вот уж чего я точно не ожидала! Видимо, мое лицо выразило безграничное изумление, потому что Ойген еще больше смутился:

– Да, знаю, мы немолоды… Но нам совершенно нечем заняться! Мы объехали весь мир, сплавлялись на плотах по горным рекам, поднимались на пирамиды инков… или ацтеков? Неважно… и наконец решили, что ребенок вдохнет новый смысл в наш, так сказать, союз. А что? – развел руками Ойген, хотя я вовсе и не собиралась возражать. – Мы достаточно состоятельные люди, чтобы обеспечить счастье какого-нибудь очаровательного малыша из стран третьего мира.

Ну, спасибо…

– А разве иностранные усыновления не запретили? – наморщила я лоб, припоминая законодательство.

– Так ведь моя супруга – по-прежнему гражданка России! Так что никаких проблем! – Ойген широко улыбнулся. – Мы уже присмотрели мальчика и договорились, что приедем в январе познакомиться с ним поближе. Но тут это несчастье со Стасом… и нам стало не до того. Конечно, мы навещаем Георга в приюте… но брать его домой пока не стали – неудобно как-то. Мы ждем, пока невеста Станислава поправится окончательно.

Да, вот и еще одна загадка разрешилась – причем самым неожиданным образом.

– Ну что ж, желаю счастья в семейной жизни! – сказала я, вставая.

– Может, еще партию? – оживился Ойген. – Вы превосходно играете!

– В другой раз! – улыбнулась я и покинула библиотеку.

Ужасно хотелось спать, челюсти прямо-таки раздирала зевота, но мои дела на сегодня еще не были закончены.

Я постучалась в комнату, где проживал Скрынник.

– Да? – послышался его недовольный голос. Я толкнула дверь. Начальник службы безопасности сидел на постели, одетый в какой-то тяжелый халат в клеточку и с книгой в руке. У меня прямо-таки зубы зачесались от любопытства – что может читать такой зубр, как Скрынник?

– Извините за поздний визит, – сказала я, – но дело срочное.

Скрынник отложил книгу и молча кивнул в сторону стула. Я уселась и за десять минут посвятила начальника СБ в подробности событий сегодняшнего дня.

Скрынник слушал, глядя на меня тяжелым взглядом носорожьих глазок. На лице его не дрогнул ни единый мускул. Я даже забеспокоилась – не заснул ли он? Некоторые умеют спать с открытыми глазами. Но вот я завершила рассказ, и отставной гэбэшник шевельнулся.

– Скажите, Евгения, – раздался наконец его низкий голос, – какое отношение это имеет к Станиславу Андреевичу?

– Вы что, плохо слушали?! – взвилась я. Все-таки у меня был тяжелый день. – Это сердце! Сердце той девушки!

– При чем здесь оно? – шевельнул бровями Скрынник. Я застонала сквозь зубы. Все-таки иногда мужчины такие тупые! Любая девушка давно бы уже сообразила, что к чему!

– Белоцерковская погибла в результате взрыва. Такова официальная версия, – терпеливо принялась объяснять я. – Но даже у следователя, который вел это дело, возникли кое-какие сомнения. Слишком уж все гладко – маньяк со справкой, самодельная бомба… А что, если Белоцерковская погибла не от взрыва? Что, если ее убили в другом месте? А все это – окраина города, безлюдное место, маньяк – просто прикрытие?

– У вас богатая фантазия! – хмыкнул Скрынник.

– Да! Богатая! И горжусь этим! – не отступала я. – Ну хорошо, допустим, Веронику и в самом деле убил осколок стекла. Но бомбу мог подложить кто-то другой. Тот, кто желал смерти модели. Ее убили, понимаете вы! – заорала я, уже не сдерживаясь.

Скрынник покосился на дверь. Н-да, ночью из его комнаты несутся женские крики… Впрочем, в свете последних событий господин начальник службы безопасности скорее должен быть мне благодарен за такую рекламу…

– Успокойтесь, Евгения! – Скрынник опасливо отодвинулся в глубь кровати. – Ну хорошо, допустим, вы правы. Но при чем тут Стас?

– Если Веронику убили, – тихо и медленно, едва ли не по слогам проговорила я, стараясь держать себя в руках, – то убийца вовсе не рад тому, что сердце его жертвы еще продолжает биться, пусть и в груди другого человека. Он просто хочет довершить начатое – уничтожить последнее, что осталось от Вероники Белоцерковской!

Скрынник покачал головой.

– И поэтому он пытается убить Стаса?

– Наконец-то! – простонала я и откинулась на спинку стула. – Все три покушения на Станислава – дело рук одного человека. В Москве он не имел доступа к ближайшему окружению Новицких, поэтому выбрал огнестрельное оружие. А в Тарасове у него больше возможностей, он может подобраться близко.

– Выводы? – приподнял брови Скрынник.

– А выводы напрашиваются, – усмехнулась я. – Снимаем подозрения с членов семьи и ближайшего окружения – они ни при чем. Этот человек местный! Он живет в Тарасове. Здесь его и будем искать.

– Слушайте, Евгения, вы уверены в том, что причина именно в этом? – неторопливо проговорил Скрынник. Все-таки я его не убедила! Вот упрямый тугодум!

– Нет! – злобно огрызнулась я. – Не уверена! Но это единственная версия, которая все объясняет! Станислав Новицкий в жизни никому не сделал зла… ну, не считая Крошки Иванова, у которого увел невесту… и Александра Голубева, который винит его в том, что Маша пострадала…

– Отлично! – кивнул Скрынник. – Завтра начнем разрабатывать эти две линии.

– Хорошо, – не стала спорить я. – Вы берите Голубева – со мной он на контакт не идет. А я займусь Ивановым – у нас с парнем неплохие отношения.

Шагая к двери, я сделала вид, что споткнулась, и на миг рукой оперлась о край кровати. Этих секунд мне хватило, чтобы понять, что за книгу читает господин Скрынник. Это был первый том «Графа Монте-Кристо» Александра Дюма…

На следующее утро я отправилась на дело. Насчет Стаса можно было не беспокоиться – он с раннего утра ворковал по телефону с Машей Голубевой. Девушке было значительно лучше, и можно было не опасаться, что Стас помчится в больницу. В общем, я оставила юношу под охраной ребят Скрынника, а сама поехала по адресу, который раздобыла в базе данных под упоительным названием «Самые лакомые женихи Поволжья». Именно там под номером сто сорок семь значился Олег Михайлович Иванов, тысяча девятьсот девяносто пятого года рождения. «Девчонки, не упустите!!!» – гласила надпись под его фотографией.