Анна Малышева - Мастер охоты на единорога

Она внутренне содрогалась, думая о питерском убийстве. Две безликие тени, вошедшие в квартиру Ялинского, внезапно уплотнились, обрели реальные черты. Теперь у мужчины было лицо Павла, странно бледное, с влажными блестящими глазами, выражение которых неуловимо менялось каждый миг. «Он был похож на мокрицу, словно всю жизнь просидел в погребе, сказал сын заведующей… – припомнила Александра. – Да, это мог быть он!» Молодая женщина, вошедшая с ним в квартиру Ялинского, не обладала какими-то определенными чертами, но Александра ощущала ее присутствие почти физически. Художница спала на ее постели, дотрагивалась до тех же предметов, выглядывала в то же окно. Она побывала в музее, где работала Зворунская, в городе, где та родилась и выросла, и даже в деревне, где жил ее покойный жених.

– Я узнала даже то, о чем никто не знал, – что она дважды ездила в Дятловичи… – пробормотала Александра. – Но что толку?

Ее охватило чувство беспомощности. Она ощущала себя униженной и обманутой, хотя Павел был всего лишь заказчиком, который платил ей деньги за услугу. В первый миг Александра готова была позвонить ему и выяснить все напрямую, во второй – горячо пожелала сообщить его данные питерскому следователю, который вел дело Ялинского.

– Ты, голубчик, врешь! – сказала она вслух, злорадно, словно Павел был рядом и мог ее слышать. – Адрес-то твой я знаю! Он у меня записан! Телефон – ерунда, симку можно в переходе купить, а вот адрес… Ты шутишь?! Найдут и тебя, и твою красавицу!

И в следующий миг ярость сменило опустошение. Художница с горькой иронией спрашивала себя, отчего так горячо приняла это откровение. «Да, эти двое убили человека, из каких-то им одним известных побуждений. Но это не первый раз в моей практике и не последний. Антикваров убивают. Коллекционеров убивают. Экспертов убивают или им угрожают. Я бешусь не потому, что в очередной раз встретила на этом пути негодяя и преступника. Я вне себя, потому что не хотела… очень не хотела в нем ошибиться. Наверное, я выглядела бы со стороны так же странно, как Зворунская, павшая жертвой гипноза этой «мокрицы, всю жизнь просидевшей в подвале». Так или иначе, теперь он у меня в руках. Единорога я не нашла, зато нашла убийц! И по крайней мере, знаю адрес одного из них. А стало быть, ничего не стоит узнать и его собственное имя… А то, похоже, у него мания представляться чужими!»

Взглянув на часы, она убедилась, что хотя время уже было позднее – стрелки близились к десяти, – звонок Ирине был еще возможен. Та была полуночницей.

Женщина, услышав ее, даже не удивилась.

– А я чувствовала почему-то, что вы еще позвоните, Александра! – призналась владелица салона. – Странно, все думаю, Ялинского вспоминаю, хотя знала его совсем мало. Что-то еще?

– Да, если вы будете так любезны… – от волнения Александра слегка задыхалась. Раскрыв потрепанную записную книжку, она вгляделась при свете тусклой лампочки в последнюю запись. – Опять у меня ребус, но первый-то вы разгадали! Второй, надеюсь, будет проще… Есть у вас в Питере такой человек… В его имени я не уверена, мне он назвался Павлом, но…

– «Но», понятно! – шутливо ответила Ирина, с полуслова уловившая суть. – У меня тоже в жизни то и дело попадаются всякие «но». Надеюсь, вы сможете еще что-нибудь о нем сообщить, потому что этого маловато…

– Да, разумеется! Он тоже торгует антиквариатом, не знаю, насколько серьезно… Во всяком случае, он собиратель. Знаю точный адрес. Пятая линия Васильевского острова…

Александра назвала номер дома, квартиры и на всякий случай уточнила:

– Это в последнем дворе, в третьем. А слева от входа в первую подворотню находится магазинчик индийских специй. Крошечный совсем.

В трубке установилось глубокое молчание. У художницы было такое ощущение, что связь внезапно оборвалась. Она осторожно спросила:

– Вы слушаете меня, Ира?

– Да… – протяжно ответила та. – Просто пытаюсь понять, что все это значит. Вы сейчас мне назвали адрес, где жил Ялинский. Там, на той самой квартире, он и застрелился… Или его застрелили, теперь разное говорят. Я там сама никогда не бывала, но как-то отсылала курьера с кучей книг, которые ему через меня передали из-за границы. Адрес – вот, я на него смотрю.

– Вы… убеждены? – тихо выговорила Александра. Она тоже не сводила взгляда с адреса, написанного ее собственным почерком. Внезапно эти две короткие строчки показались ей призрачными.

– Да как вы можете сомневаться?! – воскликнула Ирина. – Скажите лучше, по поводу чего вы с ним контактировали?! Мне интересно, почему он вдруг вздумал назваться вам другим именем… Теперь я понимаю, почему у вас возникла такая путаница с именами!

– Я контактировала с ним в среду… – еле шевельнув губами, ответила художница.

– Там?! На той квартире?!

– Да… в рабочем кабинете…

– Там его и застрелили… – Ирина вдруг заговорила очень тихо, словно опасаясь, что ее услышат. – Поймите, он погиб еще в марте! В той квартире с тех пор никто не живет! Я после вашего звонка позвонила кое-кому, навела справки. У меня все это из головы не выходило. Оказывается, вдова куда-то уехала, продала за полцены все коллекции, и ее уже два месяца нет в Питере.

– Со мной говорила не вдова, повторяю, а мужчина, лет сорока пяти…

– Который называл себя Павлом?! Или все-таки Игорем?! Вы меня окончательно запутали!

– Он мог представиться и так, и этак, – ответила Александра. – Насколько я знаю.

– Как он выглядел? – теперь собеседница шептала.

И Александра, вновь вызвав в памяти внешность заказчика, ответила так же, чуть слышно:

– Как призрак.

«И, – добавила она про себя, нажимая кнопку отбоя, едва попрощавшись с ошеломленной владелицей салона, – он был так любезен, что оказал мне доверие и пригласил поохотиться на пропавшего единорога!»

Она вновь видела себя в том кабинете, где принял ее человек, говоривший о гобеленах в провинциальном музее. Видела его, стоявшим спиной к окну, против света, и так неяркого, слышала его спокойный, бархатный, почти актерский голос с красивыми, просчитанными модуляциями. «Разумеется, он все отрепетировал. В его речи не было случайностей!» В этом человеке была загадка, которую она сразу ощутила, но он был несомненной реальностью. В отличие от кабинета.

Александра вспомнила совершенно пустой рабочий стол, за который Павел ни разу не присел. Толстый слой пыли на столешнице, который бросился ей в глаза, и такой же слой – на всей мебели. Воздух в давно не проветриваемой квартире был влажным, с подвальным душком, нежилым. «Человеческое дыхание преображает воздух, без него он теряет теплоту, одушевленность. В квартире никто не жил уже несколько месяцев. Это очевидно! И он нервничал… Когда голубь вдруг сел на подоконник, Павла словно током ударило. Он как будто слышал совсем другие звуки, их эхо… В этом кабинете убивали Ялинского, из его собственного пистолета, в упор. Где его вдова?! Кто имел доступ в квартиру?!»