Наталья Солнцева - Джоконда и паяц

– Соперничество? Ревность? Ничего не понимаю, – растерялся Кольцов.

Лавров вполне разделял его растерянность. Недавно Глория утверждала, что Алину убили. Что же теперь? Ее мнение изменилось?

У него заныл затылок, и он незаметно потрогал место ушиба. Припухлость сошла, но ссадина еще прощупывалась под волосами. Неужели это Светлана огрела его по голове? С нее станется.

– Нельзя раскрывать секреты мертвых, – ушла от ответа Глория.

Спортсмен бурно запротестовал. Он требовал подробностей, объяснений. А провидица не собиралась их давать.

– Откажись Алина позировать Артынову, осталась бы жива, – твердила она.

– Что же, выходит, Артынов ее погубил?

– Ваша жена дала согласие…

– На собственную смерть? – взвился Кольцов. – Чушь собачья! Ни черта вы не видите, Глория. Ни черта не понимаете. Вы – шарлатанка, мошенница.

– Полегче, полегче, парень, – осадил его бывший опер. – Остынь.

Глория, казалось, не собиралась отстаивать свою честь.

– Вы сомневаетесь в моих словах? – усмехнулась она.

– Вы ничего не сказали! – прорычал хоккеист.

– Подойдите ко мне.

Михаил насупился, но сделал пару шагов к стулу, на котором сидела гостья. Глория встала и поманила его пальцем.

– Наклонитесь…

Она что-то прошептала ему на ухо. Хозяин дома побагровел, затем краска стремительно схлынула с его щек, он отшатнулся и дико покосился на «журналиста». Тот молча развел руками.

– Это все, – подытожила Глория. – Проводите нас, господин Кольцов…

Между тем в мансардном этаже, где были расположены мастерские художников, разыгрывалась собственная драма.

Артынов нагрянул к Рафику, который смиренно дописывал натюрморт с букетом лиловых хризантем. Рядом с вазой, в которой стоял букет, он изобразил раскрытый томик стихов… в память об Алине Кольцовой.

Громкие шаги за дверью заставили его поднять голову и оторваться от работы. В мастерскую, сжимая кулаки, ворвался Артынов. Рафик аж пригнулся.

– Чего тебе?

У Артынова в глазах прыгали бесы, скулы ходили ходуном, губы были закушены.

– Где «Джоконда»? – рявкнул художник. – Что ты с ней сделал? Признавайся, скотина, или я придушу тебя! Вот этими руками! Вздумал обокрасть меня? Чертов клоун!

Он потрясал перед носом Рафика своими кулачищами, готовый в любой момент пустить их в ход.

– Ну?!!

– Окстись, Сема… – пролепетал клоун. – Я понятия не имею, где картина. Я не вор!

– Разве не ты грозился уничтожить полотно?

– Я… но… ты же сам сказал, что я не доберусь до него… вот я и не добрался.

– Лжешь!

Рафик понимал, что Артынов имеет основания подозревать его в краже своей работы. И начал оправдываться.

– Я не брал картины, Сема… клянусь. Она… ее…

– Что ты мямлишь, придурок? Отдай мне «Джоконду», и я оставлю тебя в покое. Иначе…

Он занес над головой Рафика кулак, тот согнулся в три погибели, закрылся руками и зажмурился. Его недавнее геройство, его напускная бравада испарились. Он боялся побоев, боялся боли. Боялся, что Артынов прикончит его, как того черного петуха, найденного в кастрюле. Отрежет ему голову и окропит его кровью чистый холст. Чтобы создать новый заколдованный образ взамен похищенного.

– А-а-аааа-аа! – завопил Рафик. – Отстань от меня… дьявол! Изыди!

В этот миг он остро пожалел, что не держит в мастерской святых икон и не носит на груди серебряного крестика. Он вообще был не религиозен.

– Прочь, сатана! – неистово вскрикивал он, пригибаясь все ниже. – Низринься в пекло! В ад! В преисподнюю!

Артынов от таких слов оторопел и опустил кулаки.

– Ты совсем рехнулся? – свирепо осведомился он. – Или дурачишь меня?

– Прочь, Вельзевул! Исчезни! Сгинь в геенне огненной!

– Заткнись, идиот.

– Убирайся…

– Тебе лечиться надо, – осклабился Артынов, остывая. – Может, санитаров вызвать? Твое место в психушке, клоун.

Обезглавленный черный петух, обнаруженный в мастерской бывшего приятеля, произвел на Рафика неизгладимое впечатление и проложил четкую границу между прошлым и нынешним его отношением к Артынову. Теперь Рафик не сомневался, что сосед продал душу нечистому.

– Савонаролы{Джироламо Савонарола (1452–1498) – монах_доминиканец, проповедовал аскетизм, призывал к покаянию, беспощадно преследовал всякое проявление «язычества», организовывал сожжение произведений искусства.} на тебя нет, ирод, – простонал он, оседая на пол. – Он бы тебе показал, почем фунт лиха. Боттичелли не зря побросал свои картины с обнаженной натурой в огонь! Одна «Венера» осталась. Чудом уцелела.

– Что ты несешь?

Упоминание Савонаролы заставило Артынова задуматься. Одержимый идеей всеобщего покаяния и скорого конца света, этот монах устраивал «очистительные» костры, в которых сжигались предметы искусства и роскоши. Его проповеди посеяли смятение в сердцах жителей Флоренции. Город веселья и вечного праздника заполыхал религиозными пожарищами.

Боттичелли действительно уничтожил свои работы, где изобразил обнаженных женщин. Но Артынов не собирался в этом брать с него пример.

– Уж не вообразил ли ты себя Савонаролой, клоун? – склонился он над Рафиком. – Тогда вспомни, чем тот закончил. Его спалили живьем его же сторонники! На площади перед Синьорией.

– Подумай лучше о себе, – осмелел клоун. – Кем ты себя вообразил? Новым Боттичелли? Думаешь, он добавлял в краски алхимическую субстанцию, оживляющую созданные им образы? А потом испугался собственных творений и бросил картины в костер?

– Он поступил глупо.

– У тебя мания величия, Сема. Спустись с небес на землю. У Боттичелли был брат-недотепа, по имени Симоне. Не потому ли ты вместо Семена стал Симоном?

Артынов только вздохнул и провел руками по лицу, словно снимая незримую пелену.

– Ты был и остался придурком, Рафик. Ты мне завидуешь, этим все сказано. Смотри, как бы ты в самом деле не сбрендил. У тебя явные признаки помешательства. Я их вижу. Верни мне «Джоконду», и мы квиты, обещаю. Что с тебя возьмешь?

– Я хотел бы уничтожить ее, Сема. Но у меня, видать, руки коротки. Кто-то оказался ловчее. Кому-то ты сильнее досадил.

Артынов обошел сидящего на полу художника, опустился на корточки и пристально вперился в него.

– Значит, это не ты?

– Не я! Не я! Чем хочешь поклянусь!

– Чем же ты поклянешься, клоун? – криво усмехнулся Артынов. – В Бога ты не веруешь. Черта боишься. Никого не любишь. Нет у тебя ничего святого.

– Твоя правда. Была у меня Алина. Я ее обожал, а она бегала к тебе на сеансы. Ты ее убил, Сема. А она, чувствую, все равно твоя. Даже в смерти.

– Ты бредишь, – разозлился Артынов. – У тебя мозги не в порядке.

– По крайней мере, я…

Он чуть не сболтнул про черного петуха, но вовремя прикусил язык. Артынова этим не проймешь, а себя он выдаст с головой. Где он мог видеть мертвую птицу, если не заходил в соседнюю мастерскую?