Анна Малышева - Трюфельный пес королевы Джованны

Александра была почти готова утвердительно ответить на этот вопрос. Ее тревожило и мучило именно то, что никто ничего не хотел знать, ни о чем не спрашивал, а значит, она была обречена оставаться наедине со страхами и сомнениями, не в силах их победить и разрешить.

Отдышавшись и замерзнув, художница вернулась в здание. Сидя с родителями в кафе, помешивая ложечкой вспененные сливки в чашке с кофе, Александра рассеянно отвечала на вопросы о своем самочувствии, невпопад улыбалась и делала бесплодные попытки прислушаться к разговору отца и матери. Она никак не могла уловить смысла их беседы, настолько ее занимали собственные мысли. Любая мелочь, звуки музыки, произнесенное слово – все переносило в недавние события. Даже обстановка кафе, ничуть не похожего на привокзальную пиццерию, где она угощала Виктора, напоминала художнице недавний разговор.

Ее состояние было так заметно, что родители заторопились домой, не слушая уговоров Александры задержаться. Остаток вечера был скомкан. Едва оказавшись дома, родители уселись перед телевизором.

Она присела с ними, твердо решив до конца выдержать роль покорной дочери. Но ток-шоу, которое отец с матерью смотрели каждый вечер по будням, казалось ей зубодробительно пошлым. Нелепо одетый, нахрапистый ведущий раздражал, гости в студии изумляли способностью произносить одни банальности. Во всяком случае, она видела и слышала лишь пошлое, банальное, вульгарное, а если на экране происходило нечто иное, не замечала этого.

Наконец, не выдержав, Александра встала:

– Отвыкла я от телевизора. Пойду к себе.

– Ты и от нас отвыкла, – вздохнула мать. – Иди, отдыхай. Все-таки лучше, чем сидеть, будто гвоздь проглотила!

Войдя в свою комнату и прикрыв дверь, Александра не знала, чем заняться. Присаживалась на край тахты, вскакивала, подходила к стеллажу, наугад брала книгу, открывала и захлопывала, не вчитавшись, не различив ни строчки. Ее мысли были далеко, сердце тревожно билось. Она бросила взгляд на часы. «Нет и девяти. Еще не так поздно. Я могла бы съездить на Китай-город, поговорить с Марьей Семеновной, заглянуть к себе. И забрать в мастерской кое-какие книги. Потом, там осталась недописанная статья… В конце концов, если угроза миновала, у полиции нет ко мне вопросов, я могла бы и ночевать там остаться!»

Ее леденило воспоминание о том, что она отдала Рите ключ от своей мастерской, так же как ключ от мастерской, где убили адвоката. Эти ключи исчезли вместе с подругой. У Александры оставался дубликат, отданный ей Марьей Семеновной, она могла попасть в свою мастерскую в любой момент, но безопасно ли было там оставаться после всего, что случилось?

И все же ее тянуло в полуразрушенный дом, брошенный почти всеми обитателями, – с щелистыми, а кое-где и провалившимися полами; с окнами, стекла в которых частично были заменены фанерой; с прогнившей электропроводкой; с жестокими сквозняками в любое время года; с мраморной лестницей, ступени которой были так истерты за полтора века их существования, что сделались волнистыми.

Ее манило вернуться в мастерскую, включить лампу над рабочим столом, услышать среди ветреной зимней ночи грохот отставшего листа жести на крыше, над самой головой. Александра смертельно тосковала по этой неустроенной жизни, лишенной даже намека на комфорт. Там она могла свободно думать, работать, осознавать себя свободной, а возможно, и быть таковой. Здесь, в теплом плену стен, среди которых прошло ее детство, она чувствовала себя цыпленком-переростком, пытающимся втиснуться в скорлупу, из которой он безнадежно вырос.

Зайдя на кухню, художница вскипятила чайник, стоя, наскоро выпила чашку чая. Затем оделась и заглянула в комнату к родителям, по-прежнему сидевшим перед телевизором:

– Я быстренько съезжу к себе, кое-что заберу. Вернусь поздно… Не ждите, ложитесь.

– Так и знала. – Мать едва повернула к ней голову. Она явно была рассержена. – Дома не сидится, тянет обратно на свою помойку. Никогда не прощу этого твоему Ивану, ни за что! Хотя и нельзя про покойников плохо, а все равно скажу, что он…

– Перестань! – Муж положил ей руку на плечо, и женщина мгновенно замолчала. В прежние времена такой простой жест ее не остановил бы. Сейчас она помнила о болезни супруга и сдерживалась, пытаясь вести себя уступчиво.

Отец встал и подошел к Александре. В сумраке комнаты, где горела лишь слабая лампа в углу и светился экран телевизора, его лицо выглядело иззелена-бледным. Ему нездоровилось, дочь боялась спросить, как он себя чувствует. Ей и так было ясно, что отцу нелегко сохранять бодрый вид и спокойный тон, каким он осведомился, собирается ли она вообще вернуться?

– Конечно, вернусь, – ответила Александра, чувствуя крайнюю неловкость, словно лгала, хотя говорила искренне. – Обещаю, что не буду там ночевать.

– Ты все нам говоришь? – Взгляд отца был печальным и усталым. – Ничего не случилось?

– Ничего, – сдавленно ответила она, ощущая, как слезы подступают к горлу.

– Дай слово, что вернешься! Я не хочу, чтобы ты там ночевала. Мы с матерью не хотим.

Мать сидела в кресле, глядя в бормочущий телевизор, но ее напряженный вид свидетельствовал о том, что она ловит каждый звук. Александра собралась с духом и ответила уже тверже:

– Я вернусь. Можете не волноваться.

На Китай-городе она оказалась через час. Александра спешила, переходя с быстрого шага на бег, но в последний момент, оказавшись у распахнутых дверей подъезда, в которые бессчетное число раз входила за последние годы, остановилась. Ее сковал страх. Она подняла глаза, оглядывая окна. Свет горел только на третьем этаже, в мастерской скульптора, там, где ютилась его муза, последняя обитательница вымершего дома.

«Ну да, Марья Семеновна на посту, Стас удрал к приятелям, его не будет еще долго. Некому ее посылать с фальшивыми поручениями, чтобы освободить место для встреч с девицами. Старуха ждет беспутного питомца…»

Все остальные окна, включая ее собственные маленькие окошки в мансарде, тянувшиеся под скатом крыши, были темны. Александра вошла в подъезд и медленно, стараясь не шуметь, поднялась по лестнице. У двери, за которой коротала вечер Марья Семеновна, она задержалась лишь на миг. Прислушавшись, Александра не различила ни звука. Затем, миновав четвертый этаж, взобралась к своей двери по железной короткой лестнице. Свет уличного фонаря, едва пробиравшийся сквозь пыльные стекла окна на площадке пролетом ниже, почти не освещал дверь, обитую проржавевшими железными листами. Но Александре и не нужен был свет, чтобы привычно вложить ключ в замок, безошибочно угадав его расположение. Ключ с легким хрустом повернулся раз, другой. Толкнув дверь, женщина приотворила ее и замерла на пороге, прислушиваясь, вглядываясь в темноту, вдыхая знакомый запах.