Наталья Корнилова - Шестое чувство

За четыре дня до…

Роман Белосельцев поднял голову и проговорил:

– Что… со мной?

– А что с тобой? – равнодушно спросил сидящий в углу бородатый Николай.

– Я, наверно, болен… Голова страшно болит, в горле сухо, и вообще – как будто по мне проехал каток этой… асфальто… укладочной машины. Трясет. Руки… знаешь, Вася, как ватой набили.

– Вообще-то я Коля, – снисходительно сообщил бородатый. – А что касается твоего страшного заболевания, так ты, Рома, не ерничай, дурака не валяй.

– Как?.. – вздрогнув, глухо спросил Белосельцев. – Не валяй…

– Дурака не валяй, вот что! Как будто бодуна ни разу не было.

Роман сел на кровати и, обхватив руками голову, пробормотал, подавшись вперед:

– Ну да, ну да… не валяй… Димку.

– Ты, я смотрю, Ромочка, залипаешь, – сказала вошедшая в спальню Ирина. – Фу, мужики… ну у вас тут и перегар! Здесь и непьющий заболеет, а вы вчера отгрузили чуть ли не по литру. Хотя Рома, конечно, меньше пил. Зато теперь больше страдает.

– Да дай ему похмелиться хорошенько, а то нам работать сегодня надо, – произнес Николай. – А наш новенький должен быть в норме. Тем более что сегодня…

– Ладно, Коля, – сказала Ирина. – Не рассуждай больше нужного. Рома, на-ка вот выпей, а то на тебя же смотреть муторно.

– Что это? – спросил тот.

– Да опохмелка твоя. Водки немного, потом…

При слове «водка» Роман схватился за горло, его лицо, и без того бледное, приобрело зеленоватый оттенок. Впрочем, он заставил себя через силу выпить предложенное Ирой пойло. Вскоре лицо его порозовело, сухие серые губы увлажнились и приобрели обычный свой цвет, и вообще Белосельцев утратил отвращение к жизни, давившее его несколько минут назад.

– Вот что, Рома, – сказал Николай, – сейчас перекусим, а потом – смело вперед, труба зовет! Нужно клиента вести к нотариусу. Он переоформляет квартиру на сына, а самого мы выписываем в сельскую местность по желанию клиента. Молодость вспомнил, деревню и все такое. Но есть у клиента одна загвоздка, Рома: этот чудесный старик страдает расстройством памяти и потому, приняв решение о переоформлении квартиры на сына, через пять минут уже ни хрена не помнит: дескать, какой сын, какая квартира? И соответственно, чтобы оформить всю эту кучу справок – а там сложный обмен с участием трех сторон, – нужно со старичком постоянно скандалить. Он упрямый как черт – его уговоришь передать квартиру сыну, а он забывает, к нему на следующий день приходишь, а он тебя чуть ли не с лестницы спускает. И ведь ничего с ним не сделаешь, могучий старик! А мне Ирина как про тебя рассказала, так я и подумал: а ведь нам такой нужен! Ты ведь, я так понял, в мозги что угодно вбиваешь. Так что, Рома, поезжай к нему и скажи, что ты идейный коммунист и можешь взять его на собрание партячейки. Старик на этом немного повернут.

Роман мутно глянул на Николая, и тому показалось, что у него начинает жужжать в ушах. Он немедленно скосил глаза в сторону, стараясь не смотреть на Белосельцева, и сказал:

– Дело техники, ты сможешь. Посадишь его в нашу машину, там уже его будет ожидать сын, и мы поедем к нотариусу и там на месте все сразу оформим, чтобы он, этот старик, не забыл. А то мы с этим маразматиком намучились – сил нет!

Роман глянул на Ирину:

– Это в самом деле… так?

– А почему ты мне не веришь? – усмехнулся Николай. – У тебя, кажется, еще не было причин мне не верить.

– Да я верю, – ответил Роман. Ирина присела рядом с ним и, требовательно взглянув на Николая, сказала:

– Коля, выйди. Я сама ему все объясню.

…Когда через несколько минут Роман спустился к машине, бородатый осторожно выглянул из окна во двор, где возле черной «Волги» их ждал Белосельцев в черной куртке и черной кожаной бейсболке, подаренной ему Николаем, и спросил:

– Ну, Иришка… что он?

– Сделает, – не глядя на Николая, ответила она. – Все сделает. Тем более что ты сам вчера, кажется, немного понял, кто он такой.

А спустя двадцать минут Роман стоял перед большой, обитой коричневым кожзаменителем дверью и нажимал звонок – раз, другой, третий. Его предупредили, что хозяин немного глуховат. Впрочем, дверь открыли довольно скоро. На пороге возник высокого роста худой старик с седой бородой и подрагивающей нижней губой. Его глаза недоуменно выпучились на гостя. Старик держал в руках охотничье ружье. Роман не успел и слова сказать, как тот навел на него два черных дула и рявкнул густым, гулким басом:

– Опя-а-ать?!

– Вы же меня не знаете, – выговорил Роман. – Я еще ничего не… я объясню, уберите, пожалуйста, ружье.

– Чевво?..

От него пахло водкой и почему-то сырым мясом. Белосельцев чуть прищурился.

– Я поговорить, – тихо сказал он, пристально глядя на свирепого хозяина квартиры. Тот что-то проворчал, потом медленно опустил ружье, отодвинулся в прихожую, пропуская Романа, и произнес:

– Ну… зайди.

В коридоре стояли четыре пары валенок. На стене висел чей-то смутно знакомый портрет: усатый, щурящийся человек в кителе. Роману показалось, что он уже где-то видел этого человека. Гипотеза о том, что это портрет хозяина в молодости, была отвергнута.

Квартира была огромной, пустынной и гулкой. Судя по всему, в ней было не менее четырех комнат, но мебели здесь набиралось едва ли на две. Все остальное пространство было завалено пустыми бутылками; бутылки были везде – в углах, стройные шеренги вдоль стен. На кухне стоял стол, на нем стакан, початая бутылка водки и селедка. Старик сел за стол и, выудив откуда-то второй стакан, мутный, как окна в осеннее ненастье, плеснул Роману немного водки.

– Пей! – приказал он. – Чего тебе надо? Ты из жилкомхоза?

– Вы забыли, – ответил тот. – Наверно, погода такая. (Тут Роман вспомнил фамилию человека на портрете, висящем в прихожей: Сталин. И послушно повторил то, что советовала говорить ему Ирина получасом раньше.) Октябрь на носу. Вы хотите посетить партячейку коммунистов-сталинцев?

Говоря эту чушь, он не глядел на хозяина квартиры.

Бред был совершеннейший, но на старика он подействовал феноменальным образом. Он вскочил и, опрометью бросившись в комнаты с завидной для его возраста скоростью, через минуту вынырнул обратно, что-то прижимая к груди. В глазах его, влажных, набухших красноватыми жилками, стояло мутное выражение отрешенной гордости. Он глянул на Романа искоса и медленно выложил на стол красную книжицу: партбилет. Белосельцев поднял на старика глаза и, устремив в его подергивающееся лицо цепкий взгляд, выговорил:

– Тогда поедем со мной, коммунист. Одевайтесь. Нас ждут.

Старик закивал и направился к шкафу. Вывалил тряпки на пол, раскидал их ногой и, нацепив на себя какую-то телогрейку и старые ботинки, сказал хрипло:

– Я готов.