Инна Бачинская - Лучшие уходят первыми

Нет, черное мрачновато. А если это? Марина повертела вешалку с желтым коротким платьицем, украшенным большим фиолетовым ромбом на животе. Цена – Маринина годовая зарплата. От Регины Чумаровой. Скидка – шестьдесят процентов, персональная акция – Колька пишет портрет этого монстра.

Марина приложила платье к себе, посмотрелась в зеркало. Наивная юбочка-клеш, открытая грудь и плечи, лиф держится на узкой полоске ткани, завязанной бантиком на шее. Потрясающе подчеркивает линию плеч, правда, напоминает купальник. Если без жакета. Жакет – тоже произведение искусства. Болеро, без ворота и пуговиц до талии – торжество дизайнерской мысли Регининого негра. Желтое, с фиолетовым ромбом на спине. Фантастика! Модель «Арлекино». Регина недаром боится, что Игорька переманят в столицу. Довершает вечерний туалет скромное колье, сплетенное из трех разноцветных полосок золота – белой, желтой и червонной, и золотые тяжелые серьги-кольца. Волосы свободно лежат на плечах. Фиолетовые лодочки почти без каблука – Валера невысок ростом – и такого же цвета замшевая сумочка. Сначала она будет сидеть в жакете, а потом снимет! Марина радостно засмеялась, сплела руки на затылке, изогнулась и с удовольствием покосилась на себя в зеркало.

Нет, нет и нет! Не в цирк собралась. Тут нужен высокий стиль. Значит, все-таки черное…

Марина стала поспешно переодеваться. Теперь самое главное, чтобы не приперся Колька. Она посмотрела на часы – половина десятого. Через полчаса Валера будет ее ждать у кладбища. Она опоздает на пятнадцать минут. Когда Марина сказала ему, что они встретятся у старинного, давно закрытого кладбища, Валера страшно удивился: «Почему, Марина?» Брови поползли кверху, придавая ему несколько карикатурный вид. Красавцем Валеру, конечно, не назовешь. Но импозантен и респектабелен, не то что Колька, вечный пацан, несмотря на культовые усы!

«Это наше первое свидание, – ответила она. – Всю оставшуюся жизнь я буду вспоминать, как ты тайно ждал меня на тихой пустынной улочке у кладбища. Наша встреча, полная света и жизни, и вечная тишина старого погоста… Помнишь, в книге про Майкла Винчестера, не помню названия, герои встречались на кладбище? Просто мороз по коже! Такие минуты запоминаются на всю жизнь…» Вдруг ей показалось, что к дому подъехала машина. Марина замерла. Неужели Колька? Черт! Прислушалась. Показалось! Она перевела дух. Колька утром сказал, что поработает в мастерской, но вполне мог передумать, у него семь пятниц на неделе. Богема, что с него взять!

Она положила в сумочку ключи от машины, флакончик «Eau du jour» Фредерика Феккаи, носовой платочек и выскользнула из дома.

…Улочка была пустынна, слабо горел единственный полуживой фонарь. Старинное кладбище отделяла от дороги полуразрушенная кирпичная стена, закрытая мощными и гибкими плетями ежевики и плюща, переброшенными… с той стороны. Валеры не было. Никого не было. Улочка в тусклом свете казалась плоской, как театральные декорации в пьесе-ужастике.

Марина заглушила мотор, и сразу наступила тишина, такая глубокая и вязкая, что ей стало не по себе. Она опоздала на пятнадцать минут, как и собиралась. Неужели он уехал, не дождавшись?

«Идиотка, – сказала себе Марина, – он же швед, он не понимает, что женщине полагается опаздывать. Швед, а не француз! Он же точен до тошноты, он никогда никуда не опаздывает. Конечно, он уехал! Но мог хотя бы позвонить. Нич-ч-чего не понимаю!»

Напрасно Марина вглядывалась в извилистую улочку, пытаясь рассмотреть темно-синюю «Ауди» Валеры. Она уже собиралась уехать, как вдруг увидела человека, который появился со стороны переулка. «Валера!» Невысокий, плотный, в куртке с поднятым воротником, человек явно направлялся к ее машине. «Конечно, Валера!» Марина даже засмеялась от облегчения. Она приоткрыла дверь машины, всматриваясь. Человек подошел совсем близко, и Марина с ужасом поняла, что это не Валера. Это был незнакомый мужчина в черной вязаной шапочке, натянутой до подбородка, с узкими прорезями для глаз. Марина хотела захлопнуть дверцу, но незнакомец резко дернул за ручку, и она распахнулась. Марина рванулась к пассажирскому сиденью, собираясь выскочить из машины, но не успела. Мужчина схватил ее за плечо. Марина закричала, он зажал ей рот рукой…

Центральный вход в больницу был закрыт. В правом крыле здания приветливо светился зеленый фонарь приемного покоя. К нему бесперебойно подкатывали машины «Скорой помощи». Слышался отборный мат санитаров.

На скамьях вдоль стен приемной сидели четверо истерзанных молодых людей, а пятый лежал на носилках на полу. Тут же растерянно топтались две молоденькие сестрички – видимо, практикантки из фельдшерской школы. Парни цепляли их разными глупостями. Лежащий на носилках был без сознания.

– Смотри, как Леху отоварили, уже час в отключке! – обратился парень с окровавленной физиономией к соседу. – Запросто коньки отбросит!

– Не-а, Леха здоровый лось, ничо! Я тоже этому, с Паскудовки, врезал по соплям! – отвечал сосед, хлюпая разбитым носом и размазывая рукавом кровь по физиономии. – Вообще, клевое махалово устроили. А то сильно борзые стали.

В другое время Федор Алексеев вмешался бы в разговор истерзанных молодых людей с назиданиями, но в данный момент ему было не до них.

– Куда? – рявкнула на санитаров, вносящих носилки с новым пострадавшим, толстая тетка, жующая на ходу. – Видишь, все забито! Давай в травмопункт!

– Да там тоже полно! – отвечал санитар. – Сказали, сюда. Не бросать же на улице!

– По мне, так и бросить не жалко! Пьянь подзаборная! Вези к ментам! – взвилась тетка. – Вот этих, ходячих! Нечего тут место занимать! Пусть у них голова болит!

– По закону обязаны оказать помошь, – солидным басом сказал парень с заплывшим глазом. – Не имеете права!

– Ты! – заорала тетка, разворачивая корму к парню. – Молчи, поганец, а то я с тобой быстро разберусь! Управы на вас нету, чертяки проклятые, когда вы все уже поубиваете друг друга? На улицу из-за вас выйти страшно, бездельники, паразиты, тунеядцы!

Тетка не нравилась Федору, у нее был отвратительный визгливый голос, но в душе он не мог с ней не согласиться. Он подошел поближе и, дождавшись паузы, спросил о раненом режиссере Вербицком.

– Какой еще Вербицкий? Вы что, мужчина, не видите, что тут творится? Как на фронте! С концерта везут! Культурно отдохнули! Моя б воля, землю бы рыли, а не на концерты ходили! Пьянь, наркоманы! В мое время такого не было. Кому нужна такая свобода? – Она замахнулась на парня с разбитым носом. Тот проворно отодвинулся. – Идите домой, мужчина, – продолжала толстуха. – Приходите днем. У нас посещения с пяти до семи, вот тогда и приходите. – Святослав Николаич! – вдруг закричала она. – Тут мужчина спрашивает про артиста зарезанного!