Ольга Новикова - Каждый убивал [Журнальный вариант]

Не отказываясь от своей фантазии, Ада ревниво наблюдает, как Глеб достает из кармана пиджака свой оживший мобильник и сразу отвечает:

— Через минуту перезвоню.

Ада подглядывает: на экране три буквы “Анж”. Странно…

Говорит он нейтральным голосом, по которому никак не догадаешься, кто ему позвонил… По службе? Или жена? Не похоже, что жена есть. Квартира никак не проговаривается, что тут постоянно обитает женщина.

Может, любовница…

“Анж”… Неужели Анжела? Да не может быть! — отбрасывает она ревнивое прозрение.

— Никому ничего не пиши, — вставая со стула, велит Глеб Витьку. — Никаких докладных. Делай свою работу и не болтай. Если что, я прикрою. Ну, вам пора. — Он протягивает руку Витьку и, пожав ее, опять приобнимает Аду за талию, нисколько не комплексуя из-за ее роста. — Я с вами свяжусь…

Он же не спрашивал мой номер?! Досада суживает глаза, морщит лоб, но тут Ада вспоминает — он мне уже звонил.

Она расслабляется… “Я с вами свяжусь”, — мысленно повторяет она, интонацией утепляя его слова.

Ее греет эта стандартная мужская фраза, которая чаще всего значит прямо противоположное сказанному.

— Учти, я в Париже застряла… — вместо “здрасьте” извещает Анжела, услышав в трубке Глебово обещание перезвонить через минуту.

Разорять его не хочется, а у самой сил нет снова набирать его номер. Автоматический вызов из-за границы не работает, и надо во столько циферок правильно ткнуть… Да и русские операторы почти одинаково дерут что со звонящих, что с принимающих звонок. Так что экономия выходит плевая.

— Не клади трубку, я коротко… — с надсадой хрипит она. — Позвони Катюхе… Не надо меня сейчас встречать… Отсюда почему-то ее телефон недоступен… А у меня температура, блин, зашкаливает… А тут еще вулкан чертов раздухарился… Все рейсы отменены… Запиши номер…

Вырубив связь, Анжела и сама отключается. Выпадает из зверской реальности… Хорошо хоть французский джентльмен уступил сидячее место. Зал отлета битком набит. Все хмуро суетятся, куда-то звонят, нервничают. В противоход нарастающей панике апатия Анжелы выглядит как спокойствие.

Через какое-то время инстинкт самосохранения срабатывает, и, очнувшись, она сосредоточенно слушает аэропортовское объявление. Требуют получить багаж и… Следующий шаг, рекомендуемый пассажирам рейса “Париж — Москва”, не удерживается в ее голове… Она представляет себя с двумя огромными чемоданами и комодиком, который купила в мебельном рядом с домом Тапира… Удачный парижский шопинг. Если б знала…

Сама испекла пирожок, сама и кушай!

Куда деваться с таким багажом? От ужаса в голове наступает просветление. Страх убивает бактерии, провоцирующие панику. Ремиссия? Да хоть черт в юбке! Надо успеть воспользоваться.

И Анжела действует. Высматривает носильщика, сулит ему двойной тариф, и они вместе спешат к ленте с движущимся багажом. Смуглый силач явно колониального происхождения ловко выхватывает и умещает на своей большущей тележке все указанные Анжелой тяжести. “В камеру хранения?” — подсказывает он следующее действие. Еле поспевая за прытким носильщиком, Анжела соображает, сколько ему предложить, чтобы он согласился сам постоять в очереди… Которая, должно быть, немаленькая… Но вот что значит правильный выбор. Носильщик берет у нее билет и, выпятив грудь с жетоном, прорывается через нервную змейку из людей, выстроившихся перед дверью хранилища.

Анжела было за ним, но тут слышит зов своего мобильника. “Тапир?!” — радостно екает сердце, и, не взглянув на дисплей, чтобы не спугнуть везение, она кричит “Алло!” Ей кажется, что кричит — на самом деле горло издает еле слышный сип.

— Бизяев.

Отрывистый бас. Как топором по башке. Палец тянется к кнопке “выйти”, но, промахнувшись, нажимает на громкую связь. И начальственный голос вещает уже для всех:

— Узнали что-нибудь? Ваш Сорокин темнит…Что там за шум? Вы где?

Недовольство, транслируемое прилюдно, действует как вожжа. Подхлестывает.

Сорокин? Мой? А, это он про Глеба. Я что, сторож ему? Ну я покажу этому Рюриковичу!

Анжела выбирается из толпы, сосредоточивается, чтобы отключить звуковую трансляцию, и язвительно спрашивает:

— Ваши бугаи не доложили вам, что я в Париже застряла? Кстати, спасибо за заботу…

— Какую заботу? Какие бугаи? Вы пьяны? — выходит из себя Бизяев.

— Будете хамить — отключусь!

Угроза действует. Нахрапом не получилось, и Бизяев начинает говорить как нормальный человек. Как отец, которому необходимо выяснить, кто убил его дочь. Сухо извещает, что никакой слежки, тем более за границей, он не устраивал. Говорит скупо, нисколько не оправдываясь. И Анжела ему верит.

Кто тогда за ней следил? Ее личные враги? Но они бы не стали о ней печься, не вынесли бы из машины и не привезли бы к Тапиру… Странно все это… Придется выяснять. Глеб поможет, но и Бизяевым нельзя пренебрегать.

Бизяев… Ведь сперва обрадовалась, что ему плохо, что Ника хоть так отомщена. Противный мужик… Но сейчас где-то внутри даже сочувствие шевелится. Сострадание врагу… Бывшему врагу?

Ничего нет в мире постоянного — ни хорошего, ни плохого. Все в движении. Кроме смерти.

— Извините, я больна… Да еще тут коллапс из-за вулкана… Выберусь отсюда, выясню хоть что-то, и сразу вам позвоню… Но кто мог за мной следить? — бормочет Анжела, уже отключив связь.

Минут через пять, за которые ей сильно плохеет, носильщик возвращается с квитком на сданный багаж и, улыбаясь, заглядывает ей в глаза. Мол, как оцените мою расторопность? Мелочи в кошельке нет: железные еврики в Москве нигде не берут, да и не любит она лишнюю тяжесть таскать, поэтому все сразу раздает на чай.

Так, тут осталась небольшая пачечка из нескольких сотенных и одной бумажной пятидесятки. Она и идет в дело. Приходится переплачивать — сдачу в этой ситуации не потребуешь. По молодости лет и по бедности, бывало, жлобилась. Экономила на чаевых тайком, когда никто из знакомых не видит и если с этим человеком вряд ли еще пересечешься. Но от себя не скроешься. Сама-то все знаешь… Пожадничаешь — и будто ударяешь себя по гордости. А без нее — никуда. Без нее спину прямо не удержишь. Какое-то время потом неизбежно горбишься…

Французик, обрадованный вознаграждением, сливает инсайдовскую информацию: в здешних гостиницах мест нет, да и полетов теперь дня три-четыре точно никаких. Почти вся Европа замерла. Вулкан может еще целый год извергать тучи пыли. “Вулкан Эйяфьядлайёкюдль”. Он четко, изящно, гордясь собой, выговаривает непроизносимое название. Аристократ в своем роде… (Потом, когда коллапс сойдет на нет, напишут, что только пять тысячных процента людей в мире способны правильно произнести это слово. И что вряд ли пепел, извергаемый в небо, был так опасен для самолетов.)