Ольга Ветрова - Эликсир вечности

Кажется, Ритка оттаяла, перестала про этого козла думать и себя козой отпущения чувствовать. Я не спорю, мне действительно очень повезло, что у меня есть Юрка. И что мы знакомы с детства. Я ему лет в семь отнюдь не бюстом своим приглянулась. Он меня из школы до дома провожал не потому, что хотел мне под юбку залезть, а потому, что беспокоился, чтобы никто меня не обидел. Потом, конечно, у него и иные чувства появились. Но сначала мне просто было с ним хорошо. Хорошо говорить и хорошо молчать. Классно гулять, держась за руки, и целоваться. Классно, что это – именно он. А не кто-то другой мужского рода. Наверное, это и есть любовь…

– Ну их, этих мужиков, Ритка, – из солидарности заметила я, прихлебывая кофе с ликером. – Давай лучше о трупах поговорим.

– Да, твое сидение под столом впечатляет, – высказалась подруга.

– Как изрек кто-то, не помню кто: «На пути к истине человеку свойственно ушибаться». Вот и я ушиблась о стол. Зато нашла новую улику в этом помпейско-московском деле.

– Да, история с Корским действительно темная, – констатировала Ритка. – Сначала о ней молчали, теперь вдруг спохватились, начали делать официальные заявления. В любом случае, такая смерть дипломата не красит. Бросает тень на все ведомство…

– Но ты вывела их на чистую воду?

– Вик, у нас не желтая газета, мы слухи не публикуем. Можно нарваться на иск о защите чести и достоинства. Однако кое-какие намеки в моем материале с пресс-конференции в МИДе есть. Вопросы без ответов. И все такое.

– Думаю, они хотят спустить расследование на тормозах, – не сомневалась я. – Видимо, родственник вдовы об этом позаботился. Надеюсь, что у Марианны Васильевны тоже есть связи. Вернее, у ее супруга. Все-таки, вице-консул России в Италии!

– Что? – вдруг напряглась Ритка. – Как ты сказала? Ну да, конечно… Мне еще показалось это знакомым, но я как-то не связала…

– Ты о чем? – мне ее тон не понравился.

– Я на ленте новостей сегодня видела. Супруга вице-консула России в Италии попала в автокатастрофу. Госпитализирована в критическом состоянии…

Автокатастрофа, запечатленная на ленте новостей? Значит, это действительно серьезно. О царапине на капоте и вывихе пальца там не напишут. Супруга вице-консула России в Италии находится в больнице между жизнью и смертью? Неужели это про Марианну Васильевну?

– Нет! Этого не может быть!

Я вообще против автокатастроф и тяжелых состояний. А тем более когда это касается моих знакомых. Убийства, самоубийства, трагедии… Где позитивные новости, в конце концов? Нужно сменить ленту!

– Если хочешь, давай зайдем в net и уточним, – предложила Ритка, увидев мое расстроенное лицо.

Она принесла на кухню свой ноутбук, подключилась, мы зашли. И я расстроилась еще больше.

«Супруга вице-консула России в Италии Марианна Венгерова стала жертвой автомобильной аварии. Машину, в которой она ехала с шофером, подрезал темный «Фиат» и скрылся. Автомобиль российского консульства врезался в бетонное ограждение. Водитель уцелел. А вот его пассажирка была госпитализирована в бессознательном состоянии. Врачи борются за ее жизнь. Начато расследование».

Что ж, сомнений не осталась. Мне некому звонить в Рим, некому передавать фотографию, добытую с таким трудом, некому рассказывать о печатке. Я словно осталась одна на поле боя. Враг окружает, заходит с тыла. Я ведь даже не знаю его в лицо.

Я не спала полночи. У меня сжималось сердце. Марианну Васильевну было очень жаль. Только что она потеряла брата, а теперь неизвестно, выберется ли сама. А еще мне было страшно. Я вдруг открывала глаза и начинала подозрительно вглядываться в темноту.

В детективах кто-нибудь всегда говорит: я знаю, кто убийца, хотя и не могу доказать. И вскоре этого кого-нибудь сбивает грузовик или его дом сгорает дотла вместе с хозяином. Как бы случайно. Однако через двести страниц обязательно выясняются фамилия и имя этой случайности.

Дорожно-транспортное происшествие в Италии выглядит очень подозрительным. Как бы спланированным. Международный клуб самоубийц убирает нежелательных свидетелей?

Неожиданно у меня появился шанс поговорить об этой организации. Следующим вечером, у Юры. Была суббота, и моя очередь готовить ужин. Вообще-то, я терпеть не могу стоять у плиты. От словосочетания «мелко нашинковать» меня бросает в мелкую дрожь. А вот фраза «предварительно выпотрошите, а затем натрите крупной солью» заставляет меня крупно понервничать.

К счастью, холодильник моего жениха обычно забит такими продуктами, с которыми я в состоянии справиться. Я просто разорвала вакуумную упаковку на стейках из говядины и бросила на сковородку два уже порезанных за меня куска. Через десять минут добавила щепотку соли (не крупной!) и базилика, перевернула, опять положила соль и специи. Еще десять минут спустя все было готово. За это время я соорудила салат из листьев одноименного продукта, помидоров черри, сыра моцареллы и винного уксуса.

Юра с ободрением оглядел результаты моих трудов, открыл бутылку вина и насыпал в миску для Терки сухого корма. Ужин был готов.

После первого бокала я осторожно поинтересовалась у своего жениха: не слышал ли он о некой интернациональной организации, члены которой не слишком прилично заканчивали свои дни?

– Прилично? – усмехнулся Юра, явно намекая, что я сама не слишком-то соблюдаю приличия.

Я сделала вид, что не заметила.

– Ну да, они отходили в мир иной не в тихой больничной палате или в окружении горюющих родственников, а так, как… Корский.

– Ты опять об этом? – нахмурился Юра.

– Юр, ты слышал, что Марианна Васильевна попала в автокатастрофу? Не слишком ли много всего и сразу свалилось на бедную женщину?

– Тебе видится в этом международный заговор? – догадался он.

– Может быть, международный клуб самоубийц… – невинно предположила я.

– Это как у Стивенсона, о приключениях принца Флоризеля?

– О чем ты? Стивенсон, это же вроде бы: «Пиастры! Пиастры!»?

– Он написал не только «Остров сокровищ», – напомнил мой жених. – У него есть повесть о клубе, существовавшем некогда в Лондоне. Туда приходили люди, разочаровавшиеся в жизни, но они боялись смерти и поэтому не смели покончить с собой. Членам клуба раздавались карты. Кому выпадал туз пик, тот тем же вечером должен был умереть. Кому туз треф – тот должен был его убить. Вот тебе, пожалуйста, и убийство и самоубийство, как ты заказывала.

– Глупость какая! – возмутилась я. – Они жили в Лондоне и разочаровались! Ах ты, боже мой! Их бы в Сибирь, заставить жить на одну пенсию да еще в морозы! Они бы очень скоро очаровались Лондоном и своими туманами. И этот венецианец, и Корский… Им бы жить да радоваться. Ты знаешь, какие у них квартиры? И не по ипотеке приобретены. Вот если бы они пришли на урок, а их ученики услышали, как урчит их голодный желудок, тогда можно было бы разочароваться. Да и то. В незначительной степени.