Наталья Уфимцева - Мы под небом

«Когда меня не станет, вы ко мне на гробик ходите! Как вам время, вы и идите, и чем чаще, тем лучше. Всё, что есть у вас на душе, что бы ни случилось с вами, придите ко мне, да все горе с собой и принесите на мой гробик! Припав к земле, как живому все и расскажите, и я услышу вас, и вся скорбь ваша отляжет и пройдет! Как вы с живым всегда говорили, так и тут! Для вас я живой есть и буду вовеки!»

Ровно через год после канонизации преподобного Серафима Саровского в августе 1904 года в царской семье родился наследник престола Российской Империи, Цесаревич и Великий Князь, пятый ребенок и единственный сын Алексей Николаевич (Романов).

Что происходит с человеком, когда он с силой пытает захлопнуть дверь в своё прошлое? Где тот предел границы времени, который мы вправе очертить? Существует ли вообще помимо нас это прошлое? И есть ли у нас такое право от него отделиться? Где-то в глубине сознания оно дремлет своей жизнью. И погружаясь в его мир как в теплый водоём, ты начинаешь проживать всё заново. Какая- то частица тебя, где-то внутри на все твои запреты, продолжает жить в мире, которого уже не существует.

Катерина ходила как тень по собственному дому, собирая разбросанные вещи. Обрывки прошлого, присутствие чужой, злой воли. И это её жизнь, её муж, его рубашка. Мятая, небрежно валяющаяся на полу рубашка Зорина.

Нет, это всё не так, не про неё. Надо очнуться! Никогда её мир не станет прежним. Такая искаженная реальность. И это уже не её дом и не её муж. Надо, наконец, признаться себе, что она держит в руках мятую рубашку совершенно постороннего мужчины.

Что делать человеку с этим прошлым, если оно насквозь пропитано чужим настоящим? Катя закрыла глаза, уткнувшись лицом в рубашку мужа. Маяки счастья из прошлой жизни непонятно где запечатленные в нашей органике, в самые острые секунды нашего бытия, вспыхивают как пламя. И сквозь призму времени далекое счастье вновь приобретает вкус, цвет и запах. Именно они, эти маяки не позволяют предать то, что ты так любил, что ты чувствовал и проживал всем своим совершенством. Именно они не оставляют никакой возможности смириться с полумраком настоящего.

Кажется, где-то между этими двумя временными мирами, простирается опасная мертвая зона, в которой не существует ничего, ни прошлого, ни настоящего, ни тем более будущего. И тогда, когда ты все-таки отважишься ползти по мертвому пограничью, те же самые маяки прошлого своим тихим счастливым светом ослепляют, точно вспышкой. И ты вдруг перестаешь видеть выход, перестаешь видеть смысл. И ты перестаешь передвигаться, отказываясь даже ползти, застываешь в ожидании страшного предчувствия надежды, что это «завтра», такое пустое, чужое, горькое, такое ненужное вовсе никогда не наступит.

Если бы можно было порвать свои воспоминания как лист бумаги на самые крошечные кусочки. Так мелко, чтобы ничего невозможно было разглядеть. Сжимая кулаки, Катерина в бесполезной попытке разорвать плотную ткань, ненавидела всё: Вадима Зорина, этот дом, себя за то, что не могла выкинуть его из головы и из своей жизни. Ненавидела это прошлое, которое разъедало её изнутри светло и жестоко. Прислонившись к стене, она беззвучно плакала, прижимая к глазам рубашку, безмятежно спящего мужа.

В огромном доме две уставшие души, горько свыкались со своими одиночествами: молодая женщина, не понимающая как жить дальше и маленький мальчик, недавно родившийся на этот свет звезды для того, чтобы жить.

Не спалось, аккуратно, чтобы не разбудить жену, Степан Кузьмич, выбрался из-под одеяла и на цыпочках отправился на кухню. Налил себе наваристого компота из сухофруктов, включил ноутбук. Ночная тишина, звук приветствия техники, как не странно располагали к анализу мыслей. На экране возникла фотография Вадима Зорина. Увеличив её, Степан Кузьмич, точно физиономист, пристально вглядывался в черты лица умершего человека. Глубоко посаженные глаза, цепкий, сосредоточенный взгляд, тонкая, энергичная ниточка губ, выдавали в нём мужчину решительного и бескомпромиссного. Такому трудно не обзавестись врагами.

– Степ, ты где?

На кухню босиком вплыла заспанная Евдокия.

– Не спится? Я его знаю. Это ж бизнесмен, который умер недавно. Интересный мужчина.

– Да? И что ж в нём такого интересного наблюдается?

– Мачо.

– А? Ну, если мачо, тогда, ладно.

Дуня ласково взъерошила макушку мужа и допила его компот. Тем временем сыщик сменил изображение на экране.

– А это кто? Совершенно другой типаж.

– Не такой уж и другой. Брат его.

– По отцу?

– И по матери тоже.

– Да вовсе не похожи. Смотри, как глаза таращит. Нос, какой, прям не нос, а носище целый. У этого первого Зорина, аккуратненький, точеный. А губы?

– А что губы?

– Да совсем другие. Хоть холодец затевай.

– Улыбается человек, на позитиве. Вот смотри свеженькая фотография, какой веселый.

– Брат родной умер, а он на таком позитиве. Да ты, посмотри Степ, как уголки губ подняты. Не улыбка это вовсе, а насмешка какая-то.

– Насмешка говоришь.

Степан Кузьмич посмотрел в пустую чашку, тем самым подав сигнал жажды своей второй половине.

– Сейчас налью. Вот скажи, Степ, человеческая натура, ну, съел кусочек селедочки, остановись.

– Ага, кусочек с греночкой, кусочек с яичком, а потом полночи увлажняйся.

– А что, ты этого брата подозреваешь?

Дуня со звуком, аппетитно допивала янтарный компот, наполнивший кухню ароматами кураги, яблок и груш, всматриваясь в лицо непохожего брата.

– Нет, Степ, не туда ты думаешь. Пойдем спать.

– Это как это не туда?

Но жена, покинув кухню, не отвечала.

– Это почему не туда?

Из полумрака спальни донесся голос Евдокии.

– Потому что он – мямлик.

Степан Кузьмич быстренько выключил технику, забрался под теплый бочек жены и уточнил.

– Так как это мямлик?

– Мямлик и всё.

– А знаешь, Дунь, я знаю одного такого мямлика в русской истории, который на старшего брата войной пошёл.

– И тот что?

– А тот, как ты говоришь, мачо.

– Да? Это кто ж такой?

– Александр Невский, первый непобедимый русский полководец.

– А мямлик?

– Брат его, Андрей. Разбил Александр Ярославич мямлика, который испугался и бежал в Швецию от греха подальше.

– И что, он его не преследовал.