Александр Ермак - Заговор рвачей

Я неуверенно спросил:

– Он, действительно, больной?

Мужчина начал было:

– Да, какой я…

Тот, что пониже, слегка толкнул его в бок:

– Ну, хватит уже…

Тот, что повыше, вздохнул:

– Замучил он нас. Мы его весь день искали. А главврач велел без него не возвращаться. Не смотрите, что он такой, на первый взгляд, безобидный. Он многое может натворить. Расскажи-ка, дорогой, как к нам в первый раз попал, – обратился он к мужчине.

Тот не смог ничего ответить. Парень повыше продолжил:

– Жил он себе жил спокойно. А потом раз и ночью всю свою семью перерезал кухонным ножом. Жену, пожилую мать и даже маленького ребенка не пожалел…

Мужчина возражал:

– Никого я не резал!

Тот, что повыше, похоже, не обращал на это никакого внимания:

– До суда дело не дошло. Психически больным оказался. И многим сегодня повезло, в том числе и вам, что у него обострение не началось. А то бы и до несчастия недалеко. Может быть, прямо здесь на этой дороге…

В своей журналисткой практике мне приходилось сталкиваться с психически больными. Действительно, от них можно было ожидать всего, чего угодно. Они проявляли великолепные артистические данные, придумывая себе вполне правдоподобные истории, детально воссоздавая свою в реальности несуществующую жизнь. И, наверное, нам с цыганкой, оказавшимся на этой ночной дороге в нескольких шагах от психа, действительно повезло.

Мужчина дергался в руках врачей:

– Да не слушайте их! Не слушайте! Я здоровый! Я совершенно здоровый!

Тот, что повыше, снова обратился ко мне:

– Не беспокойтесь. Сейчас у него это пройдет.

Он сунул руку в карман. Вытащил шприц и ловко, пальцами одной руки сняв защитный колпачок, воткнул иглу мужчине в бедро. Тот чуть ли не мгновенно обмяк.

– Вот и все. Теперь он безопасен. И вернется туда, где должен находиться, – сказал тот, что повыше, и затем бросил напарнику, – Взяли.

Они отвели молчащего, совершенно не сопротивляющегося мужчину к задней части машины. Открыв дверь, усадили его внутрь.

Тот, что повыше, сказал мне:

– Всего доброго.

Я автоматически ответил:

– Всего доброго, – и на всякий случай спросил, – А из какой вы, сказали, психиатрической больницы?

– Из первой городской. Хотите в гости зайти?

– Нет, спасибо.

– А то поедемте с нами прямо сейчас, – подал голос из кабины уже севший за руль тот, что пониже.

– Спасибо. Всего доброго.

– До встречи.

Машина тронулась. Основная часть светлого фургона была глухой, без окон. На машине не было никаких надписей или знаков, говорящих о медицинской принадлежности. Я глянул на регистрационный номер. Он хорошо читался. И запоминался.

Терзаемый сомнениями, я пошел по пустынной дороге дальше. Зачем-то повторяя про себя номер этой пропавшей в ночи машины.

Я шел, то ускоряя, то замедляя шаг. Все, вроде, эти врачи объясняли правильно. Но и псих говорил как вполне здоровый человек. А это отсутствие каких-либо опознавательных знаков на машине…

По крайней мере, надо было спросить у них документы. Номер телефона их больницы. Имя главврача.

– Вот недотепа, – ругал я себя, – и чего так растерялся?

Чтобы не мучить себя сомнениями, решил зайти в местное отделение милиции. Оно было недалеко от того места, где я проходил. Нужно было лишь свернуть к вокзалу. И пройти еще несколько сотен шагов. Я свернул.

Дежурный по отделению сидел за столом. На стене прямо за его спиной висел большой фирменный календарь с красивой девушкой в белом халате. Она улыбалась. А на ее нагрудном кармашке краснела вышивкой надпись «Медоза».

Заглядевшись на календарь, я даже забыл на мгновение, зачем пришел сюда. Дежурный сначала смотрел на меня выжидающе. Потом подал голос:

– Я вас слушаю.

– Да-да, – начал я, – понимаете, какая странная история. Я возвращался к себе в санаторий. Я живу в «Медозе». И вот по дороге догоняю цыганку. А меня сзади догоняет машина. Из нее выходят двое и, представившись сотрудниками первой городской психиатрической больницы, забирают мужчину с собой, увозят. Якобы, для лечения.

Дежурный не понял:

– Какого мужчину? Цыгана?

– Нет, – начал снова объяснять я, – цыганка сбежала. А вместо нее на дороге оказался мужчина. Такой, – вспоминал я, – такой щуплый, в клетчатой рубашке. Точно. По виду вроде абсолютно нормальный, здоровый, в своем уме. А они, эти из машины, сказали, что он больной. Что во время одного из припадков вырезал всю свою семью и сегодня утром сбежал из больницы.

– Из какой больницы?

– Я же говорил – из первой городской психиатрической больницы.

Дежурный пожал плечами:

– Минеральск очень маленький город и нет здесь у нас никакой психиатрической больницы. Ни первой, ни второй. У нас только санатории. И нам никто не сообщал, что на территории курорта может оказаться психически больной человек. Мы бы приняли меры.

Я вздохнул:

– Я так и знал…

– Что вы знали?

– Это похищение, – я посмотрел на погоны дежурного, – Сержант, совершено серьезное преступление. Это похищение человека. Без всякого сомнения

Лицо дежурного растянулось в улыбке:

– Серьезное преступление… Похищение человека… Ну, вы скажите тоже. У нас тут так тихо, что даже бытового воровства не бывает. Ну, расслабится иногда кто-нибудь из отдыхающих – выпьет больше меры, а чтоб похищение…

– Вы мне не верите?

– Ну… – поморщился сержант.

– Тогда проверьте.

– Что и как? – удивился он.

– Я запомнил номер машины. Пробейте его по вашей базе данных, установите владельца и через него выйдете на похищенного.

Сержант снова улыбнулся:

– А кто похищен?

– Мужчина. Лет сорока. Невысокий. Щуплый. В клетчатой рубашке. Я же говорил. Вы не записываете?

Сержант пожал плечами:

– А что записывать-то? Про пропажу человека еще никто не сообщал. А нет заявления – нет преступления. И потому, согласно инструкции, никаких машин я проверять не стану.

– Но…

– Но, даже если я по вашему настоянию нарушу инструкцию, то что получится? У машины могут просто оказаться фальшивые номера. Она также может оказаться в угоне, о котором, кстати, пока еще тоже никто не сообщал. И угонов у нас здесь на моей памяти так же, как и историй с фальшивыми номерами и похищениями людей, никогда не было…

– Похищение? – переспросил еще один милиционер, появившийся из-за какой-то двери. В руке у него была наша газета. Страж порядка читал не иначе как мою «Алюминиевую смерть» о братьях Карамазовых.

Сержант кивнул:

– Да, гражданин вот утверждает, что именно похищение.

Сказать им, что я – автор «Алюминиевой смерти», чтоб мне поверили?

Второй милиционер внимательно посмотрел на меня:

– А гражданин сегодня много выпил?

– Не пил сегодня, – возразил я, но потом вспомнил, что вместе с Анной выпил у Самсона в кафе бокал замечательного вина, сделанного его братом Георгием, – Ну, почти не пил.