Марина Серова - Бегущая по головам

– Что ж, спасибо и на том. Вы даже не представляете, как помогли мне.

Я поднялась со своего места. Разумовский последовал моему примеру. Уже в дверях он неожиданно произнес.

– Хотя знаете...

– Что?

– Была одна странность у мужчины.

– Какая?

– Костюмчик у него был как будто с чужого плеча. Великоват ему вроде.

– Костюмчик? – я схватила Разумовского за рукав. – Такой бежевый? Льняной? Да?

– Точно. Так вы его знаете?

– Знаю-знаю...

Я попрощалась с антикваром и поспешила вниз по лестнице, по пути набирая номер Володьки Кирьянова.

Я же почти в одном шаге от того, чтобы раскрыть это дело! Тип в льняном костюме и некая дамочка в парике убили Диму и украли у него вазу, в надежде, что за нее можно получить большие деньги. О девушке мне совсем ничего не известно, но про мужчину-то я много какой информации успела нарыть. Например, точно знаю, что он работает на Игоря Солодова. Хотя похоже на то, что молодой человек и его спутница кинули своего босса. Иначе как объяснить, что ваза у них, а Солодов все гоняет своих людей на поиски злосчастного предмета? Впрочем, это уже их личное дело.

Есть у меня в руках и еще одна козырная карта – номер машины моего разлюбезного недоброжелателя, стрелявшего в меня на веранде. Нужно только, чтобы Володька пробил его по своей базе данных, и я получу адрес народного умельца!

Но сотовый у Кири был опять отключен, а незнакомый мужской голос сказал, что он уехал в командировку. Это известие поставило крест на всей моей гениальной идее по поимке убийцы Димы. Что же теперь делать?

Я забралась в свое авто, но ехать уже никуда не хотелось. Я положила руки на руль и опустила на них голову. Ну что за катастрофическое невезение?! Успех моего расследования зависит от того, когда Володька вернется из командировки. А что, если он будет в Тарасове только через неделю?! И что же мне теперь, сидеть и ждать у моря погоды? Нет, Танечка, надо как-то самой разруливать!

Я схватила мобильник и набрала справочную.

– Ждите ответа, – оповестил меня электронный голос, из трубки потянулась заунывная мелодия, потом что-то щелкнуло, и бодрый голос ответил:

– Вторая на линии. Добрый день.

– Не могли бы вы подсказать мне адрес одного человека, только имени его я не знаю, но зато у меня есть номерной знак его машины.

– Простите, мы не даем информацию такого рода, – отрезала моя собеседница и повесила трубку.

Я чертыхнулась и зашвырнула сотовый в бардачок. Ладно, это тоже не самое страшное, что может быть в моей работе. В конце концов, я могу поехать в редакцию и расспросить всех сотрудников об этом типе. Наверняка кто-то да вспомнит что-нибудь интересное.

Я посмотрела на часы. Начало седьмого. Значит, экскурсию в чертог злодея-Солодова придется отложить на завтра. Ничего страшного, я смогу занять и сегодняшний вечер. Например, пора бы вспомнить и о втором претенденте на наследство Митрохина. Вдруг он знает что-то про Игоря Петровича? А у меня такое чувство, что именно его персона вырисовывается за всеми этими убийствами... В моей работе никакая информация не будет лишней. С этими мыслями я снова схватилась за сотовый.

На этот раз по телефону, значившемуся за господином Цукариным, мне ответили.

– Добрый день. Могу я поговорить с Алексеем Алексеевичем?

– Это я.

– Ой! Правда?! – обрадовалась я. – А я вам все дозвониться не могла. Знаете, меня интересуют старинные монеты. И мне сказали, что именно у вас имеется широкий выбор. Это правда?

Я тут же подумала, что с монетами я загнула, нужно было что-нибудь попроще придумать. Но антиквар ответил:

– Вас не обманули. Если хотите, можете приехать прямо сейчас. Наш магазин работает до восьми.

Я, разумеется, хотела и, узнав адрес, тут же завела мотор. «Лада» кашлянула ржавым нутром и вползла на дорогу.

Длинная вереница из авто медленно текла по остывающей после полуденной духоты трассе, дружно замирала на светофоре, кружила по кольцевым улицам. В итоге поток из железных коней прибил мою машинешку к лавочке антиквара, расположенной на первом этаже многоквартирного панельного дома.

Я выбралась из салона и бодро зашагала к парадным дверям магазинчика, над которым красовалась зазывная вывеска «Мир чудес и подарков». Я усмехнулась. Ну, ладно, чудеса – еще куда ни шло, но назвать старое барахло, которое наверняка в изобилии представлено в местной лавочке, подарками?! Цукарин, конечно, большой оригинал!

Я распахнула дверь в магазинчик – над головой тут же затренькал колокольчик. Я поморщилась, сделала шаг вперед и провалилась на несколько ступенек вниз.

После яркого солнечного света здесь показалось совсем мрачно и неуютно. Повсюду стояли стеллажи с россыпями старинных вещиц. Чего тут только не было! Кубки причудливых форм, шкатулки, статуэтки и даже несколько курительных трубок. Интересно, и все это кому-то надо? В одном углу приютился резной стол и пара табуреток, очевидно, тоже выставленных на продажу. Но апофеозом всего этого был самовар огромных размеров. Вот уж точно крайне необходимая вещь в наш XXI век!

Я так и не успела как следует оглядеть все это добро, когда открылась боковая дверь, которой я раньше не заметила, и из нее вынырнул сутулый дядечка. Это и есть господин Цукарин?

– Добрый день, – разлюбезничался он.

– Добрый. А вы и есть Алексей Алексеевич? Я звонила вам недавно.

– Ах да, насчет старинных монет?

Я энергично закивала головой, мол, точно-точно, сплю и вижу эти монеты.

– А с какого года?

Вот незадача! А с какого года они считаются «старинными»?

– Мне самые редкие, – нашлась я. – Знаете ли, я-то сама не особо увлекаюсь, а вот муж... Хотела сделать ему сюрприз.

– Ну хорошо, – так и не получив вразумительного ответа, кивнул Цукарин. – Думаю, у меня есть кое-что для вашего мужа. Сейчас принесу.

Антиквар скрылся за той самой дверью, из которой так неожиданно появился. Я осталась одна в помещении, забитом всяким старьем, ломая голову над главным вопросом: «Как бы мне начать разговор о Солодове, Митрохине и его убитом племяннике?»

От нечего делать я уткнулась носом в один из стеллажей. «Может сказать, что мой муж Константин Нуштаев и это подарок для него? А потом плавно перевести тему на его брата – Леонида Митрохина, который, судя по рассказам, увлекался всем этим старьем?»

Мой взгляд бесцельно скользил от глиняных слоников к инкрустированным шкатулкам. В самом углу стеллажа приютилось семейство матрешек.

Или лучше не говорить, что я жена Нуштаева, а придумать что-то другое? Какая-то странная мысль пробежала у меня в голове, но я не успела поймать ее за хвост. «Хотя нет, лучше того, что я придумала, ничего нет. Ведь Цукарин не в курсе личных дел брата Леонида, зато сам Леонид ему очень хорошо знаком. Не будет же он молчать, когда услышит знакомое имя. Неприметно выдаст себя, а если нет...» Опять та же самая мысль вихрем скользнула мимо меня. Никак не пойму, что не так? Мой взгляд снова заскользил по полкам: все те же слоники, все та же тарелка и крошечные матрешки. По какому поводу сомнения? Я представляюсь женой Нуштаева, слоники, блюдо, матрешки – в чем проблема?