Анна Малышева - Тело в шляпе

— Может, мне, лейтенант, до этого было еще хуже.

— Не понял.

— Ладно, попробуем еще раз, — предложила я. — Спросите меня, как дела.

Милиционер сочувственно посмотрел на человека в белом халате, в том смысле, что "видать, и в голове у нее что-то повредилось", однако спорить не стал:

— Как дела? — опять спросил он.

— Очень плохо, перелом, ушибы, нравственные страдания, — мрачно ответила я.

— Ну слава богу, — обрадовался он. Вот и пойми нашу доблестную милицию. Тебе хорошо — им плохо; тебе плохо — им хорошо.

— Был совершен наезд, — констатировал он. — Есть ли у вас претензии?

Ну ни фига себе! Я даже поперхнулась от злости.

— Сам наезд, безусловно, заслуживает высокой похвалы. Но претензии есть: почему сломана только рука, почему не проломлен череп, почему не отшибло память? Согласитесь, лейтенант, все это попахивает халтурой. Не умеешь наезжать — не берись.

Человек в форме, видимо, окончательно убедившись в моем полнейшем безумии, скорбно покинул палату, пообещав зайти позже.

Милиционер, на второй взгляд оказавшийся гаишником, опять навестил меня ближе к вечеру. На этот раз он был не один. Бледный юноша с трясущимися руками, который плелся за милиционером со всей возможной обреченностью, оказался коварным водителем, совершившим на меня наезд. И теперь его молодая жизнь находилась в моих руках, и только я могла решить, заводить уголовное дело или нет.

— Если бы был летальный исход, — любезно объяснял милиционер, — вопроса бы не было. Сразу бы завели.

И он бросил гневный взгляд на молодого человека по имени Виталий.

— А раз вы все же живы… — Я виновато засопела. — …то на усмотрение пострадавшего.

— Знаете, лейтенант, мы, пожалуй, сами договоримся.

Милиционер раскланялся. Юноша Виталий оказался сообразительным.

— Вы, наверное, хотите компенсацию? — спросил он дрожащим голосом, старательно намекая как бледностью организма, так и несчастным выражением лица, что много С него не возьмешь. Ну нам много и не надо.

— Хочу. Давайте, я пишу заявление, что не имею к вам претензий, и живите себе спокойно. Но вы за это достаете мне мобильный телефон…

Виталик страдальчески закатил глаза.

— …только на то время, что я в больнице. Фрукты, йогурты — вы ж понимаете, — то, что здесь дают, есть невозможно, и знаете, вот еще что…

Смерть Марины Иван переживал очень тяжело. Из дома не выходил и почти не вставал с дивана. Лежал, повернувшись лицом к стене, и пытался ответить на бессмысленный вопрос: "Почему?" Пожалуй, его состояние более всего напоминало депрессию.

Время от времени он вставал, брел к телефону и звонил Рехвиашвили. Однако застать Сергея на работе — дело не из легких, а его мобильный все время был занят. Дозвониться удалось только к вечеру.

— Есть новости? — спросил Иван.

— Ты как там? — Сергей был встревожен, это чувствовалось. Он не помнил такого, чтобы Иван на два дня выпадал из жизни, да еще в момент прохождения важнейших проектов.

— Нормально.

— Когда появишься?

— Не знаю.

— Вань, ты давай возьми себя в руки. Хочешь, я приеду?

— Нет. Скажи, из милиции есть какие-нибудь известия?

— Приходила девочка, я тебе говорил, вне-штатница, и мужик потом. Имей в виду, я им не рассказывал о том, как Роман скандалил в тот день из-за Нефтепрома. Кстати, Вань, мне показалось, они пытаются найти у нас мотивы для убийства и очень интересуются, кому Роман на фирме мог помешать. Подумай об этом, тебе сейчас полезно, встряхнешься.

— Да всем он мешал, это известно. А они считают, что за это убивают?

— Что-то же им надо считать. Давай, Вань, приходи в себя. Извини за банальность, жизнь продолжается, и какие твои годы. На меня можешь рассчитывать, если что.

— Спасибо. Я позвоню. И ты звони, если будут новости.

Иван вернулся к дивану, лег. Ничего не поправить… Он ведь разминулся с ней в какие-то двадцать минут. А если бы встретил, то что? Что, действительно? Сказал бы: "Не ходи туда!" Да она бы не послушалась. Но кто же, черт побери, ее убил?

Иван готов'был дорого заплатить за то, чтобы узнать это. Он так и сказал себе: "Я все сделаю, но узнаю".

Виталик принес и телефон, и фрукты, и косметику, и книги. С остальным можно было не торопиться. Доедая второй килограмм персиков, я думала, что и в дорожно-транспортных происшествиях есть своя прелесть. Соседки по палате посматривали на него сочувственно, а на меня неодобрительно, принимая, видимо, за мелкую вымогательницу. Да и ладно. Теперь было важно вытурить их из палаты и позвонить маме и сестре Даше. А то ведь мои трепетные коллеги, обнаружив потерю (я себя имею в виду), первым делом попытаются, движимые самыми добрыми чувствами, разделаться с моими родственниками и доведут-таки маму до инфаркта, а Дашку до нервного срыва.

Милейший Виталик посидел несколько минут, полагая, наверное, что того требуют приличия, покряхтел, повздыхал и ушел, наконец. Он действительно, что ли, думает, что жалкая кучка фруктов — слишком высокая цена за его безобразия? Как людей давить, так пожалуйста. Как грехи замаливать, так желающих не найдешь. Сплавив этого надоедалину до завтра, а соседок — в столовую (они хотя и поломанные, но ходячие), я стала дозваниваться маме.

Проблемы в этом не было — мама отдыхала в Доме творчества писателей в Переделкине — остатки номенклатурной роскоши, которые перепадали литераторам, точнее, членам Союза писателей. Мама моя, слава богу, писателем в полном смысле слова не была, зато считалась прекрасным литературоведом, и написанные ею учебники для гуманитарных вузов были любимы как студентами, так и преподавателями. Хотя мама и не была настоящим писателем, образ жизни она вела вполне богемный, и утро у нее начиналось не раньше часа дня. Так что, по моим расчетам, сейчас она еще спала, ибо время было раннее, только-только обеденное.

— Ой, Шурик, — сказала мама сонным голосом, — здравствуй, детонька.

— Я тебя разбудила?

— Нет, что ты, — привычно соврала мама, — я уже давно не сплю.

— Отлично. Мамуля, хочу тебя кое о чем предупредить. У меня тут очередные навороты в личной жизни…

— Шурик! — Не знаю, чего больше было в мамином голосе — укоризны или сострадания.

— Нет, мам, тебе понравится. Я решила послать Синявского и сейчас от него скрываюсь. А он, ты ж его знаешь, меня с собаками везде ищет. Так вот, если тебе кто-нибудь позвонит, ты ничего про меня не знаешь.

— Я и так про тебя ничего не знаю.

— Но ты же начнешь дергаться. Я, собственно, тебя предупреждаю, чтобы ты не волновалась. Значит, кто бы ни позвонил…

— А зачем тебе прятаться от всех? — мама потихоньку просыпалась и вникала в смысл разговора. — Ты же прячешься от Валеры?