Колин Харрисон - Найти в Нью-Йорке

Вот почему в округе по-прежнему располагаются по большей части авторемонтные мастерские, мебельные магазинчики, одна-две конторы гробовщиков и прочие, не столь специализированные предприятия, как законные, так и нелегальные. Подходящее место для того, чтобы потолковать с шофером лимузина, на котором разъезжали китайцы.

Это был коротышка по фамилии Дилетти, широкий в поясе, с тощими руками и ямкой на подбородке. Он сидел на деревянном кресле в почти пустой комнате.

— Мы знаем, что ты волнуешься, — заявил Виктор, стоя на кривых половицах. — Этого следовало ожидать.

— Вы, ребята, меня так схватили. — Он смотрел на Виктора униженным, озадаченным взглядом. — Ну что, что я такого сделал?

— Ты водишь лимузин, так?

— Так. Но вы это и так знаете.

— Нам нужна кое-какая информация.

— Какая?

— Ты водил его три-четыре дня назад? Мы знаем, что ты ездил по Бруклину.

— У меня ж нет при себе маршрутного листа.

— Ничего, у меня есть. — Виктор вытащил бумагу. Она обошлась ему в сто долларов. — У Тайм Уорнер ты посадил в машину группу китайцев и стал возить их по городу. Я хочу точно знать, куда вы ездили.

Шофер не торопился с ответом, и Виктор понял, что он все помнит. Видно, то был запоминающийся вечер, и клиенты необычные для плохонькой манхэттенской прокатной конторы. Не какие-нибудь фальшивые рэп-звезды, которым делает минет шлюха, не какие-нибудь девочки из частных школ в восточных районах, одетые в джинсы и праздничные туфли и едущие на вечеринку в честь своего шестнадцатилетия.

— А вы это… вы уже говорили с Лемом? С хозяином прокатной конторы.

— Где, по-твоему, я взял маршрутный лист? — спокойно произнес Виктор, чувствуя, что Дилетти сейчас поддастся, клюнет и разговор пойдет как по маслу. — Лем дал нам добро.

— А вы кто, копы?

Это был интересный вопрос. Он открывал перед Виктором лазейку.

— Отвечу тебе так, — произнес он. — У нас есть полномочия делать то, что мы делаем.

Казалось, сама двусмысленность этого высказывания успокоила шофера.

— Ладно, — кивнул он, словно отлично понял, на что намекает собеседник. — Я посадил их у Тайм-Уорнер, как вы и сказали. Их было четверо. Только один или двое более-менее говорили по-английски. Один как раз переводил. Ну вот, я их подобрал, и они сказали мне ехать по одному адресу в Бэй-Ридже. Почти все время они сидели с поднятой перегородкой.

— Бэй-Ридж.

— Ага. Трое вылезли там.

— Расскажи о них.

— Крупные. Очень рослые для китайцев, вот что я вам скажу. Шесть футов с дюймом, не меньше.

— А что было потом?

— Потом они вошли в дом, — ответил Дилетти.

— Адрес?

— Адрес не помню. По левой стороне Семьдесят восьмой улицы — третий или четвертый дом, если считать от бульвара Ридж. Зеленая дверь. И крыльцо тоже зеленое.

— Мы найдем. — Он указал на своего друга Джимми, выполнявшего при нем роль мышечной массы: раньше это место занимал Ричи. — Позвони Вайолет, пусть узнает точный адрес. Пусть пошлет кого-нибудь, туда можно добраться за пять-десять минут, и пусть сразу сообщат ей, что там такое. — Он снова повернулся к шоферу, кивнул: — Дальше.

— Ну вот, эти парни вошли в дом, а потом двое вышли, они несли что-то в картонной коробке. А один остался в доме. Двое опять сели в машину, так что теперь их в салоне было трое. Они что-то долго обсуждали по-китайски, вот что я вам скажу. Интересная штука. Я поглядел в зеркало, но не смог ничего разглядеть. Потом мы поехали по другому адресу, всего несколько минут. Там на подъездной аллее стоял красный пикап…

— Старый… красный «форд Ф-150»?

— Ну да, старый. Вроде «форд», я толком не приметил. Не разбираюсь я в пикапах.

— А потом?

— Они втроем вошли в один дом, потом вышли оттуда ни с чем и тогда пошли в соседний дом, в нем горел свет, и через пару минут вытащили какого-то парня и засунули его в машину. — Шофер помолчал. — Это был белый, он говорил по-английски, я слышал.

— Лет тридцати с небольшим, темные волосы, крепкого телосложения?

— Да. — Шофер опять сделал паузу.

— И тебе показалось, что он крепкий орешек?

— Да, вроде того.

Вик ощутил прилив ярости.

— Продолжай.

— Да-да, продолжаю. Но я что-то не пойму, почему вам… ну… так важно это знать?

— Ты что-то не поймешь, — повторил Виктор.

Шофер нервно осклабился, потом собрался с духом и выдал:

— Да, вы знаете, получается, тут есть что-то существенное.

— Для нас.

— Вот я и говорю.

— Ты хочешь получить плату за свою информацию?

— Ну, я это, я хочу сказать…

Виктор понимающе кивнул:

— И сколько, по-твоему, она стоит?

— Ну, я не знаю… пару тысяч.

— Что?

— Я говорю — пару…

— Нет-нет, я тебя слышал. Я просто с тобой не согласен.

— Значит…

— Это неразумная сумма, — проговорил Виктор.

— Ну тогда, может, тысячу, семьсот пятьдесят?

Виктор покачал головой:

— Все равно не то.

— По-моему…

— По-моему, ты хочешь продешевить, — объявил Виктор, энергично и рассудительно кивая. — Я имею в виду — мы хотим, чтобы все было по справедливости, мы хотим вести себя разумно.

— Да ну? — проговорил Дилетти, не веря своей удаче.

— Именно так. Откровенно говоря, эта информация стоит для нас значительно больше двух тысяч баксов.

— Да? — с надеждой спросил шофер; его голос гулко отдавался в пустой комнате ветхого дома.

— Именно так. Она стоит… на самом деле она стоит, может быть, миллион.

— Правда?

— Только если ты сумеешь все точно изложить.

— Я все-все помню, насчет этого не беспокойтесь.

Виктор сделал знак Джимми, который уже начал скалиться, хотя шофер этого и не мог видеть:

— Принеси мистеру ди Клетти миллион баксов наличными. — Он помахал рукой в сторону соседней комнаты: потолок в ней давно просел, виноградные плети змеились по полу. — Из моего сейфа. Мелкими купюрами, Джимми.

— Есть, шеф.

Водитель беспокойно огляделся:

— Погодите, погодите, я же еще не…

— Рассказывай дальше, ладно? Мы компенсируем тебе все твои затруднения.

Шофер по-настоящему заволновался:

— Ну так вот, мы забрали этого парня…

— Как там с миллионом, Джимми?

Из задней комнаты невнятно донеслось:

— Никак не найду, шеф!

— Что? Этот долбаный Джимми ни хрена не может сделать, — пробормотал Виктор.

— Погодите, погодите, ну так вот, мы поехали в сторону центра…

— Джимми, где миллион, на хрен? Мы не хотим заставлять мистера ди Котлетти ждать!

— Да я ищу, шеф!

— И что ты нашел?

— Вроде как кусок садового шланга, а еще — старый мешок с углем.

Виктор выхватил пистолет и пальнул над головой шофера, якобы в Джимми, который спокойненько стоял в сторонке, покуривая.

— А ну принеси Кретинетти его деньги, а то он нам не станет рассказывать свою историю!