Роман Канушкин - Стилет - Обратный отсчет

Тормоза заскрипели у светофора, где множество людей стояли у перехода на другую сторону Пятницкой, и, конечно, это опять господин Растяпа... Самое-Безобидное-Существо-На-Свете вздумало не заметить большой цвета мокрого асфальта (да и асфальт вокруг действительно мокрый) "БМВ". И чуть не оказалось под колесами. Чуть не в счет, но имеется кое-что другое. Такое же НАШЕ, как матрешка, или балалайка, или автомат Калашникова... Автомобиль не так велик - всего лишь пятая модель, и Растяпа ничего не нарушал - уже горел зеленый, однако...

"Братва, не стреляйте друг в друга. - Он снова улыбнулся, шагая по "зебре" перехода. - И песни у нас такие..." И, поравнявшись с капотом "БМВ", вдруг подумал, что если сейчас откроется дверца, то интуиция не подвела и все это только начинается. Хотя опять же, если он успеет отсюда сбежать, то, возможно, удастся уклониться и от всего остального. Ему хватило секунды, чтобы понять, что в автомобиле вовсе не вежливые бизнесмены, "косящие" под джентльменов, - сейчас почему-то стало модно "косить" под невинных овечек, в машине "братки" среднего пошиба и потому самые агрессивные. Трое, одеты дорого и одинаково. Сидящий рядом с водителем делает кому-то телефонное внушение. И даже по телефону - жестикуляция, братва - пальцы веером...

"Они, наверное, не расстаются с мобильными телефонами даже в сортире, подумал он, все еще продолжая улыбаться, - но это не мое собачье дело".

Потом двигатель заглушили, и дверца водителя открылась. С того момента, как Растяпа чуть не оказался под колесами, прошло не больше двух секунд, и теперь он стоял разведя в стороны свои длинные руки и растерянно, моргал.

"Ты еще и подслеповатый, приятель Растяпа... Ну вот, сейчас они будут учить тебя тому, кто в доме хозяин, но и, это не мое собачье дело..."

Надо побыстрее отсюда свалить. У Растяпы хватило безрассудства не заметить большой мокроасфальтовый "БМВ", и сейчас он получит за это по ушам. Сцена, к которой все уже давно привыкли, а привыкли - сами виноваты.

Водитель "БМВ" имел внушительные размеры. Несколько снежинок упало на его плечи, спрятанные под темно-малиновым кашемировым пиджаком, упали за ворот дорогой рубашки, скрывающей массивную трапецию шеи, и теперь таяли там. Деловито и почти безэмоционально, словно выполняя привычную функцию, он нанес Растяпе прямой правый удар. Растяпа, конечно же, был открыт - сопли и слюни веером брызг разлетелись в разные стороны. Удар приличный и довольно профессиональный - вполне возможно, что водитель "БМВ" в прошлом боксер, но вполсилы, и нос скорее всего у Растяпы не сломан. Ну что ж, Растяпа, вот тебя и выучили, впредь будешь осмотрительнее, счастливый человек, не заметивший, что времена изменились и по улицам расползлось опасное безумие... Но Растяпа удержался на ногах и вдруг совершил свою главную ошибку.

(Он подумал, что такие ОТМОРОЖЕННЫЕ, как Растяпа, порой парадоксальным образом оказываются сделанными из очень прочного материала.)

Выронив пакет с бутылкой шампанского, - та, к счастью, не разбилась, упав в мягкий снег, - он поднял кулаки, приняв нелепую стойку. Растяпа решил защищаться. Самый-Безобидный-И-ОТМОРОЖЕННЫЙ-Человек-На-Свете решил заделаться красной тряпкой для быка. Танк и мотылек... Ну, Растяпа, ты действительно поэт и плевать тебе на перемены, краснокожий, ты их не замечаешь. Теперь тебя будут учить по-настоящему. Самый-Растакой-Человек-На-Свете, на свою беду, оказался гордым и прочным внутри. Эх, Растяпа, ты что, собрался изменить сегодня мир?

Серия из двух коротких и точных ударов была гораздо серьезнее, и Растяпа растянулся на мокром асфальте перехода. В лужах вокруг переливались желтые московские фонари. Какие-то вечные сердобольные старушки нашли в себе силы для осуждения и сострадания. Но его, как и большинство прохожих, все это не касается. Сам он виноват, Растяпа, чудо в перьях...

Потом был удар, нанесенный носком ботинка, и крик женщины:

- Боже мой, ты же убьешь мальчика... Остановите его кто-нибудь! Мужчины!

Он продолжал шагать по "зебре" перехода. Что-то с этим криком было не так. Между понятным человеческим порывом и этим криком плескалось что-то очень ненадежное и истеричное. Бам-пара-бам, а наша мадам, часом, не пьяна? Как там у нас обстоят делишки?

- Мужчины!!!

Сломленная дама, спивающаяся истеричная интеллигентка... И это вся поддержка, на которую может рассчитывать Растяпа? Все же лучше, чем ничего...

Еще один удар. Растяпа не отключился, но свернулся калачиком и тихо застонал:

- Ах, сука... За что?

ЕГО ВСЕ ЭТО НЕ КАСАЕТСЯ.

- Мужчины! Ай, остановите... Милиция!

Его все это не касается, но все же...

"ЭЙ, БОКСЕР, ЛЕЖАЧЕГО НЕ БЬЮТ, ЗНАЕШЬ ЖЕ.

ЭЙ, ДА ТЫ, ВИДАТЬ, ЗАБЫЛ ЛИЦО УЧИТЕЛЯ.

Но уже хватит. Какая-то кишка решила тебе несколько поперечить сегодня, боксер, но ты уже сделал свое дело и поэтому - хватит. Иначе ты его убьешь эта пузырящаяся кровь в уголках рта... Достаточно, боксер, не бьют лежачего".

- Милиция! Прекрати, изверг!...

"Эх, боксер... Ну ты что, решил его прибить? Ничего ты ему не сделаешь, он не будет учиться твоей грамоте, боксер, разве только прибьешь, как собаку, попавшуюся тебе по дороге... Хватит, напрасно ты разворачиваешь корпус для удара".

ЕГО ВСЕ ЭТО НЕ КАСАЕТСЯ.

"Напрасно отводишь ногу, помогая замахом руки. Ты забыл лицо Учителя, а память - единственное, что нам остается, боксер. И сейчас носок твоего дорогого ботинка войдет в разбитое окровавленное лицо Растяпы, но вспомни лицо Учителя, боксер, вспомни, как останавливать время и видеть кожей..."

А потом все произошло очень быстро. Одним незаметным движением он опустил вязаную шапочку на глаза, скинув свою ношу. И прежде чем рюкзак упал в кашицу из снега и соли, перехватил руку боксера, зажав нижнюю фалангу большого пальца на болевой. Боксер вскрикнул, резко повернув к нему голову; взгляд боксера, налившись кровью боли, эволюционировал от злобного изумления неверия до проблеска ПОНИМАНИЯ: стоящий перед ним человек, человек, в чьи ледяные глаза он сейчас смотрит, может быть ОПАСЕН. Очень опасен. Он понял это слишком поздно, потому что губы его уже произносили:

- Ты что, братка, я же тебя здесь похороню, - а свободная рука готовилась к удару. Щелкнул замок задней дверцы "БМВ".

- Скорее всего ты ошибаешься, приятель, - проговорил он негромко. А потом, резко выдохнув, сделал очень быстрое движение, опустив руку вниз. Пепельная бледность залила лицо боксера, пепельная бледность подступающего болевого шока потянула боксера к земле, потому что его большой палец был теперь сломан.

Задняя дверца автомобиля начала приоткрываться - тот, кто сидел за водителем, решил присоединиться к "беседе". "Напрасно вы все это затеяли, ребята. У меня нет времени ни на вас, ни уж тем более на объяснения с ментами".