Илья Рясной - Пятая жертва

- Ну ты меня уже затрахал вопросами, - она зевнула, потянулась так, что грудь вывалилась из выреза, бесстыдно притягивая глаза. - Травку хочешь? кивнула она на пачку "Беломора".

- Марихуану?

- Ну не ромашку же.

- Нет, - с пугливой поспешностью воскликнул он. - Ну и дурак. - Она вдруг совершенно ясными глазами осмотрела на гостя, отыскала нужную сигарету и сунула её в зубы. Пригнулась, зашарила ладонью по замусоренному креслу. Нащупала желтую пластмассовую зажигалку. - Зайчик, забыла тебя предупредить в прошлый раз, - она замолчала, раскурила сигарету.

- О чем? - нетерпеливо спросил он.

- Ты плохо кончишь.

- Почему? - ему вдруг стало как-то прохладно от этих ее слов.

- Да так уж повелось. Все плохо кончают, кто пишет на эту тему.

- Что, убьют? - он попытался вложить в эти слова за ряд язвительности, но получилось это слабовато. Через тон кую оболочку насмешки слишком явственно проглядывал испуг, что не скрылось от собеседницы. Наташа улыбнулась понимающе.

- Зайчик, кому ты нужен?.. Просто на тебя ставят печать, - она плюнула на ладонь и шлепнула ей себя по голой коленке. - Вот так.

- Ты чего такое мелешь? - возмутился Валдаев.

- Сколько на Земле сапиенсов? Пять миллиардов на земле сапиенсов. Огромная вонючая куча. И ЕМУ не обязательно замечать каждую козявку. Но коли кто вторгся в ЕГО владения, то...

- То что?

- Попадаешь в его реестр... В реестр Князя Тьмы, -сигарета погасла, и Наташа снова начала раскуривать ее. -Дрянь, а не трава!

- И что с этим реестром?

- Судьба взбрыкивает, как бешеная кобыла.

- Как взбрыкивает?

- Начинаются вроде не связанные друг с другом происшествия. На тебя ополчается весь живой и неживой мир Происходят странные события. Появляются странные люди. И все хотят тебе зла, хотя и сами не знают, почему. И ты ощущаешь, что жопа твоя уже дымится. И что в душе разлад. Все рушится. И крыша едет...

- А у тебя? - воскликнул зло Валдаев. - Уж такие, как ты, должны быть в его реестре.

- Должны. Только я присягнула ЕМУ на верность. Так что меня не слопают за чаем.

- Вздор.

- Во-во. Все так говорят, - она улыбнулась - недобро, многообещающе, затянулась дымом марихуаны. - Ну чего, трахнемся все-таки? Заслужил.

- Нет, - выдавил он.

- Ну как хочешь, - она прикрыла глаза.

Когда он вышел из ее квартиры, то прислонился на лестничной площадке к холодной, исписанной матерными словами стене. Ноги подрагивали. И была унизительная слабость в коленках.

"Все наперекосяк. И крыша едет... О Господи..."

* * *

Возвращался домой он от Наташи, привычно попав в ритм общественного транспорта. Та же толкотня, те же люди... Но что-то изменилось. Слова сатанистки наполнили все вокруг тревогой и неясностью.

А потом...

Потом он проехал свою станцию.

Что особенного? Он мог задуматься и проехать свою станцию. Мог углубиться в газету и проехать свою станцию. Мог не суметь выбраться из толпы и проехать свою станцию. Но... Тут было нечто иное. Он просто выпал из времени на пять минут. Куда они делись? Наверное, никуда. Просто они стерлись из памяти.

Валдаев никогда не имел оснований гордиться хорошей памятью. Но чтобы вот так, внаглую, исчезли минуты. И без какого-либо урона для самочувствия. Он готов был поверить в мистику.

Придя домой, долго не мог сосредоточиться. Тараканами лезли в голову дурацкие мысли, а в сердце змеями вползали Дурные чувства. И где-то внутри мутно плескалось беспокойство.

Заставил себя усесться за "ноутбук" он только в десятом часу. И работа натужно поползла вперед, как "Запорожец" зажатый в заторе.

Статья о сатанистке обошлась Валдаеву в половину ночи. Материал получился вполне читабельным. Конечно главред чуть-чуть подувечит его. Есть такая неизлечимая болезнь - редакторский зуд, когда редактор считает нужным непременно что-то испортить и исковеркать в статье

Утром он проснулся с тяжелой, чугуном груженной головой. До одиннадцати часов пил кофе, в который отважился капнуть коньяку. А потом поплелся на работу.

- Ну и где тебя носит? - осведомился редактор, которого Валдаев оторвал от черкания материала Нонны.

- Статью творил, - зло отозвался Валдаев.

- И натворил?

- Ага, - Валдаев протянул главреду несколько листков с бледно отпечатанным на принтере текстом - картридж уже кончался, а новый купить было недосуг. Сомин взял статью привычным жестом - двумя пальцами, с плохо скрываемой брезгливостью, как берут грязное белье.

- Почитаем, - кивнул он, вытаскивая палаческий инструмент - свою любимую синюю каппилярную ручку. -Нет, ну кто так пишет, - ручка тут же проехалась по странице, оставляя на ней уродливую линию.

Валдаев вздохнул. Фраза была удачная, забойная и украшала текст. Но спорить с главредом - занятие бессмысленное и вредное как для здоровья, так и для материала.

- Я в город, - поспешно сказал Валдаев. Наблюдать, как уродуют материал, было выше его сил. - А вечером в "Прогрессор".

- Давай-давай, - механически кивнул Сомин, уже погрузившийся в свою работу и с довольным оскалом сосредоточившийся над текстом, как в инквизиторских застенках палач-энтузиаст сосредоточивается над телом пытаемой жертвы.

Валдаев пообедал в недорогом и вполне пристойном заведении из сети ресторанов "Елки-палки". Сидя в кафе он за чашкой чая начал листать новую московскую криминальную газетенку. "Маньяк на тропе войны" назывался материал. Раз в два месяца в одно и то же число людям вырезают сердца, а трупы выбрасывают на московских окраинах Бр-р. Мерзость. "Утка"? Не похоже. Вроде есть ссылки на конкретные места и время, на сотрудников МВД и прокуратуры. Когда просто бессовестно врут, используются другие приемы.

"Через две недели будет новая жертва. Кто она? Ею может стать любой. Даже вы", - на такой "оптимистической" ноте заканчивалась статья.

Валдаев передернул плечами. Две последних жертвы нашли совсем недалеко от его дома.

"Маньяк с виду обычный человек. Он может даже не помнить о своих деяниях. Однажды включается непонятный механизм, и наружу вырывается из глубин человеческой души умело прятавшийся там кровавый зверь", - перечитал Валдаев абзац. Его, привыкшего употреблять самое неудобоваримое информационное варево, неожиданно эта картина тронула. Он представил, каково это - жить и не знать, что твой мозг делит с тобой какое-то хищное существо, да еще являющееся частью твоего Я.

- Гиены пера, - прошептал он и раздраженно скомкал газету.

* * *

Клуб "Прогрессор" ежемесячно заседал на пятнадцатом этаже серого, стекла и бетона, высотного параллелепипеда с надписью "Молодая гвардия" у метро "Дмитровская".

Клуб родился при журнале "Вокруг света" на заре перестройки, когда сняли табу с публикаций на тему об аномальных явлениях и оторопевшему народу вдруг сразу стало ясно, что он окружен полтергейстами, черными колдунами, белыми ведьмами и серыми человечками с планеты Трон. С тех пор эффект новизны темы неизбежно стерся временем. Но обывательский интерес продолжал тлеть. Поэтому газетный бизнес на аномальщине продолжал приносить издателям стабильный доход, а заодно подкармливав Валдаева и его собратьев по перу.